Conjurando al 2020

Cuántas veces resonó

en mi existencia longeva

“Año nuevo, vida nueva”

Pues que más quisiera yo...

La madre que me parió

en este preciso día

ni figurarse podía

que con su capricho extraño

me haría empezar el año

con tanta melancolía.

Tras el rito de tomar

doce uvas, grano a grano,

siento mi fin más cercano

y es cuando empiezo a llorar.

Es que toca apechugar

con la verdad que atormenta:

no hay vuelta atrás en la cuenta,

el tiempo es un gran verdugo,

yo, como pasa me arrugo,

no hay otra al cumplir setenta...

Pero no quiero cansar

a la peña con mi cuita,

porque nadie necesita

monsergas para penar.

Así que , mejor brindar

por el nuevo año bisoño:

“ Si bajo el brazo el retoño

trajese el furor de Dios,

que al menos decirle adiós

podamos todos , ! qué coño!!!”

Lidiando con palabras

No existen las palabras imposibles

como tampoco hay otras correosas

¿ Por qué echar al corral las más hermosas

bajo divisas más que discutibles?

El poeta posee numerosas

maneras de lidiarlas, infalibles,

aunque cueste sudores indecibles

que no parezcan muy artificiosas.

Porque al final es solo una catáfora

destinada al fracaso el anticipo

de la rima intratable de metáfora.

Y si el reto termina en descalabro,

pues ajo y agua, se mantiene el tipo,

ya triunfará en el próximo palabro.

Sin desdoro

Escribir un soneto, bien merece

que le pongas dos velas a esa musa

que, aunque lleva tu nombre, no obedece

y acudir cuando llamas se rehúsa.

Cántale esa canción que la engatusa,

llórale, por si así se compadece...

Es que nadie nació con ciencia infusa

y su soplo al oído se agradece.

Y si no te hace caso, pues se prueba,

con tal de terminarlo con decoro,

a ofrecer misas negras al infierno.

Por un soneto ardido, que conmueva,

se vende el alma, no hay ningún desdoro

en aspirar a conquistar lo eterno .

La caja de los truenos

En silencio,

nutridas por los lodos resabiados

que pueblan los abismos,

se gestan las tormentas.

Mansamente mastican

agravios, amarguras, frustraciones ,

retahílas de rabias seculares ,

que con mimo receban

la caja de sus truenos,

y aguardan,

pacientemente aguardan una excusa,

para darse a la luz.

No hay agua suficiente,

ni cauces amazónicos

que puedan contenerla

ni son cuenco bastante los océanos

para acoger diluvios

de penas que no encuentran otro alivio

más que llorarse a mares.

Habrá que disponerse a batallar

con los desbordamientos

y a pagar el peaje que les toca

a los que sobreviven.

A sentir en los ojos la tortura

de la arena de todos los desiertos.

A vivir con el alma

cada vez más reseca.

Y pidiendo a los cielos que la ahogue

en las aguas letárgicas y oscuras

del pozo más profundo del infierno

de una vez por todas el próximo aluvión.

Lamento de candil

No malgasto palabras ,presumiendo

neciamente, con esa prepotencia

de los que pasan por la vida haciendo

la vanidad el centro de su esencia.

No pretendo alcanzar aquel prestigio

que te precede y hace que la fama

prosiga tras de ti, como un vestigio
que consigue que no muera tu llama .

Cómo ha de ser mi voz timbal vibrante

que a los vientos pregone su oquedad,

si es apenas suspiro agonizante.

Lamento de un candil, que en su humildad

se sabe fuego fatuo de un instante

mientras busca entre sombras la verdad.

! Ale, hop!!

Estaban junto a ti

y

! ale, hop!

Como en un truco cruel de ilusionismo

desaparecen,

se marchan de tu lado.

De repente te quedas

sin su palabra cálida

sin su gesto sereno, sin su sonrisa abierta

sin su mano tendida.

Y tienes que amoldarte

a andar por los caminos de este mundo

siendo ese pobre animal vencido

que mastica silencios y arrastra tras de sí

su colección de pérdidas.

A escudriñar los posos de café

y el vuelo de los pájaros

por si ocultan designios .

A presentir que el aire huele ya

como a flores marchitas.

A sentir con qué insidia avariciosa

va corroyendo tu corazón frutal

el gusano del miedo.

A preguntarte

qué Luna brillará sobre la noche

el día que el azar decida que ya es tiempo

que su aliento se apague,

!ale , hop!

y tu estrella se extinga.

Que te toque empezar a ser para los otros

esa ausencia que duele.

Ese rostro querido

que poco a poco se va difuminando.

Hasta que solo es
 un vacío en el pecho, que te causa

una extraña tristeza indefinida .

Diálogos imposibles

Hay quien dice que habla con los muertos...

Puede ser...,

en el aire

a veces flotan ecos

que parecen que llegan desde lejanos mundos,

rumores que nos cercan susurrantes ,

tal como si quisieran

dialogar con nosotros , despertando

fantasmales recuerdos.

Yo hay días que también

los escucho,

expectante,

tratando ávidamente

de atrapar su secreto

y hasta llego a sentir que vuelven hasta mí,

fundidas a la dermis oscura del silencio,

como un ruido de fondo

que acaricia mi oído y serena mi espíritu,

las añoradas voces de aquellos

que un día me dejaron,

pero sé

que no es algo real,

son alucinaciones que complacen

mis íntimos deseos.

Quizás otros que tengan

más pericia o más suerte lo consigan,

en un raro milagro-

por el que, lo confieso,

vendería con gusto mi corazón al diablo-

del que hoy no doy fe,

pero tampoco niego...

Hay quien jura y perjura

que habla con los muertos

puede ser...

Lo difícil

el hablar con los vivos.

Lo imposible ,

a menudo,

entenderse con ellos.

Sin más lucubraciones

Para qué  preocuparse pensando  en el  mañana,

si puede que no haya otra aurora que llegue

a despertarte alegre y para ti despliegue

su claridad temprana.

Ya de sobra sabemos que no hay quien se sosiegue,

cuando tras cada esquina acecha una inhumana

caricia de la vida para tu piel, que emana

temor por cada pliegue.

Nadie tiene seguro

el instante siguiente , ni se  imagina cuánto

le reserva el destino de dicha o de quebranto.

Exprimamos lo puro

que aún le queda al aire , sin más lucubraciones

que la paz arrebaten a nuestros corazones.

Hasta que la muerte nos separe

Es tan revelador

este echarte de menos...

Siempre has estado ahí,

acompañándome

a mí ,

la más impar y sola

entre los solitarios.

Hoy lo sé,

tú has sido

la auténtica verdad

palmaria de mi vida.

Solo cuando me faltas,

dolor,

entiendo que hay motivo

para aspirar el aire,

para imitar al pájaro,

para sentir el mágico nirvana

de la felicidad

Pero al cabo regresas,

fiel a tu cometido

de ser temor implícito o presencia que imprime

su ritmo a mis sonrisas o quebrantos.

Es un hierro candente la certeza

de que nunca 

habrás de abandonarme.

De que has sido y serás,

tal como lo dispuso

 el cielo en su   sentencia inapelable y cruel,

mi feroz  camarada ,

la sombra  amenazante

que no me negará e  irá  conmigo,

hasta que un día llegue

 la muerte a separarnos.

La cadencia perfecta

Lo siento, hoy no me inspira la musicología

preciosista, aspirante a lo imperecedero,

de esa que se obtiene tallando con esmero

la palabra vacía.

¿De qué me serviría

gastar treinta segundos buscando en el tintero

los melismas que aúpen mi nombre al candelero

cuando ya no me queda ni media avemaría?

Ahora lo que urge

es disfrutar absorta la cadencia que surge

desde la sangre adentro y te endulza el latido.

La que te va evocando

los rostros familiares de los que has ido amando,

cuyas sonrisas dieron a tu vida un sentido.

Tiempo de indóciles

Son siglos de dejar que se marchiten

los ojos de mirar cada penuria

e injusticia del mundo y esa espuria

impunidad con la que se repiten

De qué puede servir que nos inciten

a sentir como propia cada injuria,

cada dolor del otro, si no hay furia

quemando en las gargantas que lo griten.

Ha terminado el tiempo comedido

de los mansos, que elevan su plegaria

hacia el cielo, buscando explicaciones.

Es nuestra esta batalla y un sentido

tendrá la vida si la necesaria

fuerza hallamos en nuestros corazones.

Adivinaciones

Los visillos de agua

no me permiten ver con claridad

el cuáles son los colores

que decoran la tarde.

Tampoco me imagino

cuáles son los humores que hoy te habitan

Ya me duelen los ojos

de escrutar transparencias e intenciones

Intento que me hablen

los líquidos senderos

que se van dibujando en el cristal

El que no se entremezclen

no parece que sea un buen augurio.

Será mejor dejar para mañana

las adivinaciones

sobre si todavía existen rutas

que lleven a un nosotros

Acaso hasta haga Sol

y en sus destellos

descubra cómo puedo hacer el guiño

que vuelva a despertar tus emociones.

La música en mis venas ( Santa Cecilia)

Hoy me siento agradecida

por este don que consiste

en cantar , alegre o triste,

que da sentido a mí vida

Por la gracia inmerecida

de ser como el ruiseñor

y sentir  grato el rumor

de la música en mis venas

 que hace que olvide mis penas

!yo te bendigo ,Señor!

Hogar

Huele de nuevo
a castañas asadas,
crepita el fuego,

Qué bien se está,
llueva , nieve o granice,
junto al hogar.

Qué importa el tiempo

cuando el calor nos nace

desde el afecto.

Será así bienvenido

cualquier invierno .

Yo te bendigo

Libre te sueño

persiguiendo la estela

jovial del viento.

Sabio te anhelo,

develando el enigma

del sentimiento .

Justo y honesto,

con la mano tendida

y alegre el gesto .

Siempre dispuesto

a luchar por la idea

de un mundo nuevo

Feliz te quiero

con la dicha sencilla

del hombre bueno.

Guarda en tu pecho

mi bendición de madre

y un par de besos

Tres minutos de magia

Existen los instantes impregnados

de una especie de magia ,

que tienen la textura y el sonido

de la seda salvaje.

Son aquello que llegan

arropados de música ,

dispuestos

a conseguir que lata

a su ritmo de otra vez el corazón

Por sorpresa te envuelven

en un velo invisible de seducción y encanto

y se detiene el tiempo.

Y hasta puedes soñar

que terminó el invierno de las noches preñadas

de soledad y frío,

que a su compás revive

y entre alburas florece el cerezo del patio,

que murieron los días

de los largos silencios.

Son solo tres minutos,

pero bastan

para saber que existe la alegría

y la felicidad

y a veces hasta sobra

para rozar con dedos temblorosos

los márgenes del cielo .

Termina la canción.

Cesa el hechizo

Regresa el grito hiriente

la realidad.

Y vuelve la tristeza

a amortajarte a base grisuras

la mirada de nuevo.

Lo deleble

Miro mis pies.

Sonrío.

No son precisamente los pies de Cenicienta...

Pero da igual,

tampoco

existe ningún príncipe,

ni recuerdo si tuve algún hada madrina.

Ni fabrican zapatos de cristal

de la talla cuarenta

Miro mis pies ,

me sirven

para lo justo,

andan

por caminos sin norte ,

al ritmo de la inercia y dejan tras de sí

un rastro florecido de pasión por la vida,

vertiéndose en palabras,

huellas sanguinolentas

que se saben delebles.

Así es mejor ,

la lluvia

llegará a diluirlas.

¿ Quién precisa perderse

persiguiendo el aroma de un puñado de versos ?

Cosechando cansancios

tras los pasos de nadie.