Seguirle la corriente

Al jilguerillo incauto , que vive encadenado
dentro del corazón, dejémosle que trine
mientras la paz del aire no turbe demasiado
ni mucho desafine.

Una jaula de cine
no es precisamente esta que le ha tocado
pero en su inconsecuencia, basta que se imagine
que ahí fuera alguien canta para estar inspirado.

Tendré que darle el gusto,pues es mi consentido,
de que, como a los locos , le siga corriente,
y hasta dance el latido

Puede que todavía
no todo esté perdido y en el juego inocente
de fingirnos alegres, regrese a alegría.

El sueño inesperado

La niebla es patrimonio de los ojos

que han mirado ya muchas realidades

y apenas diferencian las verdades

de ciertos trampantojos

Porque se quiere ver lo que el deseo

le pide al corazón , loco a conciencia,

empeñado en buscarle a la existencia

el lado menos feo.

Cuando claudica el día y ,derrotado

el poder de la fe , la sombra crece,

es cuando más se busca y se agradece

el sueño inesperado.

Suave ilusión , esa palabra amiga

cuyo cálido aliento disipa tu fatiga.

El abrazo del aire

El abrazo del aire poco abriga,

el abrazo del aire solo es aire,

pero es un gesto tímido que obliga

a devolver abrazo y no desaire.

A dejarse llevar por su socaire

y asemejarse a la caricia amiga,

por más que con mi pálido donaire

ni muy remotamente lo consiga.

Roces leves se vuelven embarazos

para quien no recuerda por lejana

la cálida envoltura de otros brazos.

Pero agradezco que me traiga el viento

el regalo del verbo que me hermana

con los que hablan con mi mismo acento.

Notario

El rostro, más que rostro es el notario

que da fe de los mil y un avatares

que nos toco vivir en ese diario

trasegar entre risas y pesares .

Tatúa surcos el llorar a mares

y es sal y hiel el mísero salario

que curte con sus roces familiares

la piel del que malvive en solitario

Pero yo sé que suelen ser  tus ojos

con su clemencia los que la hermosura

descubren más allá de  mis despojos.

Y es en su espejo, lúcido y sereno,

 donde  quiero mirarme   , bien segura

que ha de mostrarme mi perfil más bueno.

En un tibio lugar del corazón

Siempre es igual, la idéntica y sonriente

sensación inefable que te apresa

de que que hoy ha querido la sorpresa

materializarse de repente.

El mismo sentimiento recurrente

de la estupefacción del que confiesa

no merecer tal don y mudo expresa

el agradecimiento más ferviente .

En un tibio lugar del corazón

en silencio se gestan y se granan

palabras de un dulzor adolorido.

Luego, algún leve soplo de emoción

las fuerza a darse a luz,hasta que manan

los versos que a tu vida dan sentido.

Quintaesencia

Bienvenida la rosa a cualquier hora

y más aún en la estación del hielo,

cuando parece que se empeña el cielo

en mostrar los rigores que atesora

Mayor y más intenso es el consuelo

que brinda su belleza , porque ahora

abrazamos la espina que incorpora

con tal de disfrutar su terciopelo.

Y es que si algo hemos aprendido

con el paso del tiempo es cómo cura

y aplaca el escozor de cada herida.

Que, bueno o malo, todo lo sentido

va decantando en quintaesencia pura

de este misterio que llamamos vida.

Regalo

No arrojes de antemano la toalla

ni digas que la vida es un fracaso

antes de pelearla, di , si acaso,

que es interminable y cruel batalla.

Es el humor un arma que no falla,

resiste aquel que cuando llega el caso

ejerce el sano oficio de payaso

y tras de sus sonrisas se amuralla.

El que maquilla bien su moratones

y alega lo aburrida que habría sido

su existencia sin tantos tropezones

El que a pesar de conocer perdida

la guerra , hace ya tiempo que ha aprendido

que no hay mayor regalo que la vida .

Lunita, lunera

Lunita , lunera,

hermoso farol,

que todas las noches se enciende en el cielo

al ponerse el Sol.

Luna transformista,

que por diversión

tan pronto eres queso , o anillo o te vuelves

raja de melón

Cuando por las noches

no puedo dormir,

yo miro a lo alto y sueño despierta

que subo hasta ti.

Que cuna de plata

te vuelves por mí

y en ella me meces hasta que consigues

que duerma feliz.

Lunita , lunera,

hermoso farol

que todas las noches se enciende en el cielo

al ponerse el Sol.

Ayer

Ayer

hay quien dice que siempre fue un tiempo mejor

tal vez

no ha pensado

que el tiempo pasado

al ser recordado produce dolor.

Ayer

yo sé bien que es un tiempo que no volverá

le abriré al mañana

puertas y ventanas,

le daré a la vida

su oportunidad.

Porque

sé que quedan golondrinas

tras de las esquinas

que están deseando

volver.

Que puedo plantar primaveras

y hallar las maneras

de que vuelvan a florecer.

Que las tristes rosas amarillas

que hoy  son mis mejillas

volverá a pintar la ilusión...

porque en mi garganta

un pájaro canta

y aún late con tanta

fuerza el corazón.

Ayer

es recuerdo y nostalgia por algo irreal,

volver

a un pasado

que está superado

es quedar transformado

en estatua de sal

Ayer

sabes bien que es el tiempo que no volverá,

ábrele al mañana

puertas y ventanas

y dale a la vida

su oportunidad.

Porque

siempre quedan golondrinas

tras de las esquinas

que están deseando

volver.

Aún puedes plantar primaveras

y hallar las maneras

de que vuelvan a florecer.

Y las tristes rosas amarillas

que hoy  son tus mejillas

volverá a pintar la ilusión...

cuando en tu garganta

un pájaro canta

y aún late con tanta

fuerza el corazón.

Ventanas cerradas

Mi vida es una casa de ventanas cerradas

dónde  bandadas  tristes de pájaros afónicos

no encuentran el motivo para seguir cantando

al despertar anémico de mañanas sin sol.

Ha aprendido su idioma y hablo a las paredes

en voz casi inaudible , intentando soñar

que ellas sí me entienden y que en cualquier momento

se pondrán a contarme sus propias pesadumbres.

Voy dominando el arte de la supervivencia

a base de negarme mis íntimas verdades

y olvidarme de ir contando mis renuncias.

Lo que aún no consigo es lograr persuadirme

al llegar cada noche de que he sido feliz

y que ignore la almohada a qué saben mis lágrimas.

Silencio gris

Mueve la brisa

las ramas de los pinos

y tiembla el pájaro.

Pluma aterida

en busca del refugio

que ofrece el árbol.

Es engañoso

el rayo que regala

el Sol de Enero.

Cielo de plomo

que solo inspira al ave

un gris silencio .

Pulgarcita ( Rastro)

Voy por la senda de las estaciones

sin mirar hacia  atrás, sin hacer tratos

con un pasado lleno de retratos

que son hermosas falsificaciones.

Consciente de que hará mis pasos gratos

aligerarlos , sin más dilaciones

voy vaciando baúles y cajones

y jubilando bolsos y zapatos.

Pero aun así, no sé por qué razones ,

guardo poemas viejos y nonatos

en los bolsillos de los pantalones

Y aunque sé que son claros candidatos

al olvido , por todos los rincones

voy dejando su rastro de ígneos arrebatos.

Los caballeros las prefieren rubias ¿ Doris Day?

Yo nunca he sido una mujer fatal

que devora a los hombres, les obliga

a hacer su voluntad y que en la liga

lleva oculto un puñal

He sido una muchacha muy normal,

hacendosa , modosa , buena amiga...

“Mi Doris Day perfecta, -habrá quién diga-

ingenua e ideal”

Nunca estuvo en mi mente

pedir la Luna a nadie o que en la frente

se tatuase mi nombre por bandera.

No sé cómo habrá habido

tanto galán que haya pretendido

a mi lado pasar la vida entera...

Se me encendió el fusible!.

¿No será que cualquier varón prefiera

una “ rubia” , algo tonta a ser posible?

Estación de llegada

Es duro,

cuesta tanto

mirar de frente,

ver

la realidad desnuda...

Cuesta reconocer alguno de tus sueños

en su piel colgandera

en sus huesos marcados,

quién diría que tuvo ,

nueve lustros y cien duelos atrás ,

algún que otro destello de ilusión

esa mirada huidiza,

que sabían a fresa los besos de esa boca

en que no queda un diente.

Se resisten

el ánimo y los ojos

No es un paisaje amable,

pero es

el único que tienes.

Hay que seguir mirando ,aunque te duela,

hay que seguir andando,

porque los pies se mueven

a fuerza de rutina

y determinación

Hay que intentar llegar

a la última posta,

tal como dicen el miedo y la prudencia

en el palmario libro de instrucciones

escrito en tu adeene.

¿ Hay qué llegar?

¿Hay que dejarse el alma ,

la alegría

y hasta la dignidad en el intento

aunque no haya medalla que colgarse?

¿ Hay que llegar ?

¿ A dónde?

¿ Para qué?

¿A la estación en la que solo llueve,

para que nadie alcance a ver así

el color de tus lágrimas?

Tengo los pies cansados.

y las alas anémicas de un corazón vencido

apenas ya si pueden

seguir la estela pálida que deja la esperanza.

Solo quiero pararme,

descansar,

hallar un prado verde a la orilla de un río,

tumbarme bocarriba mirando las estrellas

y dormir para siempre.

¿Hay que llegar,

pregunto,

-me pregunto-

aunque nadie te espere?

Invernal

Volaron ya los pájaros que había en mi cabeza

No les queda ni un pétalo a mis rosas de té

Todo se ve tan nítido cuando el invierno empieza...

Y es todo tan distinto a como lo soñé...

Qué indefensión aguarda al que solo les reza

a sus dioses domésticos – y con no mucha fe-,

debe ser un milagro que de una solo pieza

este cuerpo cansado aquí siga, de pie.

Sin verter una lágrima, sin pedir un respiro

a la vida que aprieta,ni  exhalar un suspiro

o caer en los brazos de la autocompasión.

Solo suplico al cielo que el frío no se lleve

las alas de mi risa y si llega la nieve

florezca en su blancura la paz del corazón.

La memoria de la piel

La piel tiene memoria, escarmentada

de la caricia que esperó transida

y  que acabó volviéndosele herida,

ahora no se arriesga ya por nada.

A la piel no le vengas con el cuento

del roce sanador , que te acelera

el fluir de la sangre y la frontera

de las pieles derriba  en un momento

Muy trabajosamente ha conseguido,

llaga a llaga , agenciarse una armadura

tras la que preservar lo más querido.

No aguanta ya la piel más cicatrices

y prefiere añorar en su clausura

el tacto de otros tiempos más felices .

Sonrisa pintada

No en todo lo que brilla hay alegría 

J. Eugenia  Díaz

No todo lo que brilla es alegría.

A veces el fulgor solo es señuelo

que no nos deja ver que anida el duelo

tras su espectacular orfebrería.

No es una cuestión de hipocresía,

se trata de vestir de terciopelo

la aridez de la vida , armar revuelo

para ahuyentar cualquier melancolía.

Nadie debe juzgar por impostado

ningún semblante histriónico y jocundo,

se debe celebrar de enhorabuena .

Y es que conviene andar ya bien llorado

por los valles de lágrimas de un mundo

en el que cada quién  carga su pena.