viernes, 31 de diciembre de 2021

Desafecciones



 

Un tapiz de suspiros

voy tramado en las noches erizadas

de eternas duermevelas



                                         Entretejo recuerdos

entre los mimbres ásperos de mis resignaciones

y los hierros de punta

de mis íntimas penas


Un paisaje de grises y silencios,

en que todo

remite a mis carencias.


No me importa

haber ido perdiendo la figura

y el genio

y la manera

de derramar donaire por las plazas,

lo que en verdad me duele

es no poder contar con las presencias

que me fueron queridas

y ver en mi presente

medrar los desafectos,

presentir

que hoy ya casi nadie

me recuerda.


Sospecho

que a base de suspiros

me voy difuminando,

lo mismo que una sombra acaba confundida

con la niebla.


Lo sé,

también un día yo

habré de ser ausencia.


Es mi mayor anhelo

que nadie se percate.


Que ni siquiera un átomo

del aire desairado por mi desafección

suspire y se estremezca.

Brindis y jaculatoria

 

Y qué diré de ti, año dos mil veintiuno...

Que has pasado sin más pena ni gloria,

sin conseguir dejar recuerdo alguno

grabado en mi memoria.


Hostil como ninguno,

fue resistir la única victoria

que me cupo y mis fuerzas hoy reúno

para entonar un brindis y una jaculatoria.


Mi copa la levanto

con gozo porque ya dejo de verte;

se ocupará el olvido de borrar tu quebranto.


Solo le pido a Dios

que traiga en sus alforjas mucha suerte

y salud para todos el dos mil veintidós.

jueves, 30 de diciembre de 2021

Petricor



A menta y a licor de hierbabuena

suelen oler los besos en los que me derrocho

en noches alunadas.


A pan recién cocido

procuro que recuerden los aromas

que desprenden mis manos.


Y en mi piel se confunden

el fragante rumor de mi sangre impulsiva

y el jabón de lavanda.


Lo que ya no sé bien

es el motivo por el que a veces huele

mi pecho

a petricor.


Será que es tierra virgen

en cuyo vientre cálido anidan las semillas

de tantos sentimientos

y tantas esperanzas indomables …


Y que solo florecen

en todo su esplendor si son regados

con su ración de lágrimas.

Emético

Estos son unos tiempos

en los que tienta al lúcido

arrancarse lo ojos.


Duele tanto mirar brillos de alpaca

y adivinar las sombras

que hay tras las sonrisas pintadas en que se escudan

las máscaras del baile...


Lo intento,

os juro que lo intento,

anestesiarme a base de ceñirme

a las viejas liturgias.


Pero ya no le cabe

más folclor de rituales falsamente festivos

a este pecho que siente 

cómo escasea el aire debajo de la carga

de piedra de molino y de estupor

que causa la congoja.


El no poder tragarme

más mi propio autoengaño

es mi mayor angustia.


Soy un pozo de náuseas.


A solas y en silencio,

en versos que me dejan los labios estragados

de infinita amargura,

me vomito.

miércoles, 29 de diciembre de 2021

Hoja de ruta


 

Mirar al infinito

entornando los párpados

y dejarse llevar por el “dolce far niente”.


Disfrutar de esa luz la mañana

que acaricia y sosiega.


Columpiarse

al ritmo de la brisa.


Y soñar que aún no estás madura

para caer.


Vivir

con el misma inconsciencia descuidada

de la hoja en el árbol.


Ignorando a conciencia

si es verano u otoño,

desoyendo

ese susurro turbador del humus

que emerge de la tierra.


Absorta únicamente en respirar

la tibieza afrutada y deliciosa

que te regala un aire transparente.

lunes, 20 de diciembre de 2021

Silencio


 

En brazos del silencio hoy busco mi acomodo.

Con discreción de amante, su amable terciopelo

me envuelve y yo lo siento un delicioso modo

de olvidar el mundano fragor y su escarpelo .


A mí misma me niego el mínimo sonido,

renuncio a que se sume mi lengua puntiaguda

al rito del escándalo, antes que darla al ruido

elijo libremente el estatus de muda.


Diré que se me ha roto la voz en la garganta

y me callo mi hastío y que se me atraganta

el bocado indigesto que se ha vuelto la vida.


No quiero malgastar saliva rebuscando

la palabra forzada que no acabe sonando

en mis labios de escarcha a triste despedida .

lunes, 13 de diciembre de 2021

A chacota

Cumplir años es irse transformando

en un raro ejemplar de rana hervida,

que se va poco a poco acostumbrando

a las cochuras que le da la vida.


Inmersa en su trajín, se va ablandando

tu coraza y de tan recocida,

todo se te termina descolgando

como si fuese cera derretida .


La gravedad no afecta solo a eso

que estás pensando y a alguna que otra lorza

También los sueños caen por su peso.


!Que no cundan el pánico y la histeria...!

Ante tal fiasco, agarra una cogorza

y tómate a chacota tu miseria.

 

Clavo ardiente

Vivir es ir perdiendo cada día

un poco más tu pátina inocente

y aprender bregar con un presente

violento y abocado a la acedía.


Feliz el que descubre un clavo ardiente

al que asirse en la plácida armonía

de la música, fuente de alegría

que le hace recordarse resiliente .


Nota a nota, en el cuero adolorido

se instila una emulsión de suavidades

que sus laceraciones cauteriza.


Y hasta logra que tenga algún sentido

este tiempo feraz en mezquindades

en que se sueña carne la ceniza.

 

jueves, 9 de diciembre de 2021

Hebras de seda

Solo alcanzo a decir esto que digo,

ocurrencias al hilo del momento

emocional, por mucho que me obligo

a devanarme a fondo el pensamiento.


Su embrollo, lo confieso, no consigo

desenredar apenas, pues mi acento

se empeña en gravitar sobre mi ombligo

y en torno a él va urdiendo su argumento.


Hasta que un duende juguetón desata

el nudo de mi voz y una reata

de mil hebras de seda al aire aflora.


Palabras sensitivas y felices,

primor con el que tejo mis tapices

de íntimos paisajes a deshora .

 

miércoles, 8 de diciembre de 2021

Gracias


 

Hay amigos de esos

que llegan un buen día hasta tu vida

y ya no se van nunca,

pues aunque alguna vez deban viajar muy lejos

tú sientes como siempre

están aquí,

contigo.


Y hay algunos que están

según los circunstancias,

sirviéndote de grata compañía

y haciendo más amable

únicamente un tramo del camino.


Por unos y por otros

le doy gracias al cielo,

todos son el regalo

con el que la existencia nos compensa

por las vicisitudes

que asaltan nuestros pasos.


Por esa soledad

perenne y sin opción que nos aguarda

allí donde nos lleva

con precisión fatal nuestro destino.


martes, 30 de noviembre de 2021

El río de la vida



Ya no me queda brío suficiente

para seguir forcejeando en vano,

exige un sacrificio sobrehumano

nadar contracorriente.


Lo sé de buena mano,

el mantenerme a flote, indiferente

ante las turbulencias del presente,

es mi empecinamiento cotidiano.


El río de la vida

no hay quien lo remonte, te destruye

si te enfrentas a él con fuerza bruta.


Acierta el que se olvida

de oponer resistencia, mientras fluye

mansamente hacia el mar y lo disfruta.


sábado, 20 de noviembre de 2021

Lo atávico


 

Un presagio de sombras

pone cerco a los labios.


Apenas una línea,

apretado horizonte anunciando tormentas,

donde no cabe hoy

ni un suspiro,

ni un verso.


Antes que espoleados por la rabia que ahoga

los mejores  impulsos,

saben que deberían recordarse azuzados

por el hambre de besos.


Pero en la sangre arde

lo atávico, que exige

su ritual de venablos victoriosos

y de reparaciones.


Cuánta violencia acecha, agazapada

tras de algunos silencios.

Manía


 

No sé por qué misterio conservo todavía

la peculiar costumbre de plasmar lo vivido

a base de escribirlo en un enardecido

poema cada día.


O acaso solamente es la extraña manía

de una pobre alunada, que solo así ha podido

salir de su miseria y darle algún sentido

a su vida vacía.


El caso es que en el credo

que guía mi existencia, y en su devocionario,

un verso constituye una jaculatoria.


Que lo mismo me sirve para quitarme el miedo,

amar o divertirme y al componer a diario

un soneto levito a un palmo de la gloria.


Desde dentro


 

Ojalá pase pronto este tiempo sombrío

en que estoy condenada a ver desdibujado

el paisaje a través de un cristal que ha empañado

el aliento del frío


No sé por qué razón parece que conspiran

contra mí los relojes, que segundo a segundo,

cansado de girar, se va parando el mundo

y mis horas se estiran.


Y cuanto más deseo

que este cáliz pase de mí por obra y gracia

de un solo parpadeo.


Más y más se empantana mi vida y se oscurecen

mis días, los lamentos tienen poca eficacia

cuando el peso y la bruma tan desde dentro crecen.


domingo, 14 de noviembre de 2021

De remate


 

Yo debo ser idiota de remate,

las veces que juré que moriría

antes de amar de nuevo y todavía

permito que un apego me maltrate.


Aun conociendo la superchería

de la ilusión romántica, aunque trate

de refrenarlo, el corazón me late

acelerado tras su fantasía.


Con en amplio historial  de desengaños

que ha cosechado al cabo de los años,

se ve que no ha tenido suficiente.


En su naturaleza novelera,

siempre cabe una nueva  primavera

que traiga una pasión incandescente.


viernes, 12 de noviembre de 2021

Sin meter un ruido


 

Cuando llegues a mí¿ vendrás de frente

o en mi espalda darás tu puñalada?

¿Me llevarás en plena madrugada

o cuando el Sol camine hacia Poniente?


Confío en que decidas ser clemente

y no  quieras tenerme encadenada

a una larga agonía para nada,

ya he sufrido en la vida suficiente.


El que nadie con húmedo pañuelo

me despida, no creas que me apena,

es algo que me sirve de consuelo.


Quisiera irme sin meter un ruido,

musitando un cantar con voz serena

y con el alma en paz, como que he vivido.


jueves, 11 de noviembre de 2021

Sin disimulo


 

Intentar ver la vida desde el lado

más gentil, fue mi usual filosofía,

pero se terminó mi bonhomía

porque a mamporros me ha desengañado.


Si alguna vez reí, he olvidado

qué motivo inspiró tal alegría,

hace ya tanto tiempo, que diría

que ha sido una invención o lo he soñado.


Y aunque en ocasiones gesticulo,

fingiendo una sonrisa con torpeza

con tal de estar en onda con la gente.


A solas,¿ de qué sirve el disimulo?

Sé bien que ha de pagarse con tristeza

la fortuna de ser sobreviviente.

lunes, 8 de noviembre de 2021

Un alba gris



Quisiera aún sentir la savia nueva

bullendo en cada hoja, a su atavismo

aferrarme y usarlo como prueba

para dejar de lado el pesimismo.


Pero hoy, me da igual si llueve o nieva

o si se hunde el mundo en un abismo,

¿qué catástrofe hará que me conmueva

cuando tengo mi propio cataclismo?


Tanta noche que eterna se me antoja,

con su caterva de presagios rojos

procesionando mudos por mi mente


Vano aviso de un tiempo de congoja

en que el Sol no saldrá para mis ojos

un alba gris, definitivamente.


Cordura


 

Ya no está!...


La bobina de hilo ya no está

en el cajón de siempre, un desalmado,

para hacerme creer que estoy gagá,

sin ningún miramiento, la ha cambiado,


Amo mi batamanta, mi sofá,

mi ordenador, mi cama, mi escusado...

y hasta el runrún doliente con que va

la vida carcomiendo mi costado.


Cinco pasos al Norte, dos al Este,

mi gris hogar prefiero a la sorpresa

de un edén hipotético y celeste.


Con cordura, a lo viejo conocido

y a su calor  humilde se regresa

cuando se va camino del olvido.


martes, 26 de octubre de 2021

Muda

 



Nunca es fácil mudar el esqueleto,

y más a cierta edad, pero no obstante

es cuando el intentarlo es apremiante.

Crecer es siempre un reto.


Pudiera resultar hasta coqueto...

Las alas hacia atrás, hacia adelante

los pies y la sonrisa bien campante ,

así veo el boceto.


Un poco bizcoreto

me ha quedado el mirar, beligerante

suena a ratos mi voz y exuberante

el decir encendido e indiscreto.


Lo arduo es encontrar dónde le implante

un corazón poeta y obsoleto.

viernes, 15 de octubre de 2021

Estación de mesura


 

Tiene Mayo sus rosas... ¿ quién lo niega?

Y de rosa solemos ver vestida

la estación más alegre de la vida,

que ante nosotros su esplendor despliega.


Hay que darle después la bienvenida

al tiempo venturoso de la siega

que tan pródigamente nos entrega

su cosecha de frutos sin medida.


Luego la savia es menos vehemente,

la existencia mesura más sus dones

y se atribulan nuestros corazones

presintiendo un invierno ya inminente.


Al sentir en su ritmo decadente

cómo expirando van las ilusiones.


martes, 12 de octubre de 2021

Feroz melancolía



Ni los ojos se inmutan,

ni el corazón se duele.


Ahí fuera un insecto

acaba de estrellarse contra el cristal,

se agitan

las hojas ya resecas al sentir el aliento

de la brisa otoñal

y un pájaro despide con un réquiem magnífico

ese rayo de Sol, aún tibio, de Octubre,

que regala la tarde.


Aquí dentro, tristeza

exhala cada pétalo

de esa última flor que me brindó el rosal ,

que en un jarrón de vidrio,

cortada, languidece.


¿ De qué me quejo yo?


¿De tener una mente soñadora,

amante de extraviarse

en elucubraciones metafísicas,

y una piel sensitiva hasta el espasmo?


Hoy han nacido estrellas

y han llegado a su fin constelaciones.


La vida ha de seguir sin detenerse

su ritual de costumbres.


El que el humus al humus

deba volver,

no es drama.


La tragedia es saberlo.


Y presentir

que al aventar tu polvo

no ha de haber quién se inmute,

es lo más natural

que no tiemble siquiera ni un átomo del aire.


Dolor es la certeza que te infesta,

feroz melancolía, igual que una carcoma

mordiéndote la carne.


lunes, 11 de octubre de 2021

Como las nubes

 



Llega sin avisar y se acomoda

en los pliegues del aire la certeza

de que todo da igual y de que toda

tu vida siempre ha sido una torpeza.


Poco importa que hoy no esté de moda

confesar que te invade la tristeza

no puedo yo negarla, si me enloda

con su espesa neblina la cabeza.


Cuesta tanto encontrarle algún sentido

a la mísera y lenta letanía

de los días que pasan sin encanto...


O será que el otoño me ha invadido

y al sentir sobre mí su aura sombría

como las nubes, me deshago en llanto.

domingo, 10 de octubre de 2021

Animal de clausura


No has sido nunca amante del bullicio,

eres más bien amigo de quietudes

y el andar sumergido en multitudes

te supone un auténtico suplicio.


Buscas, sin que te cueste sacrificio,

aquellas retiradas latitudes

donde florecen todas la virtudes

y se encuentra el sosiego vitalicio


Pues allí, en tu rincón, paciente espera

la soledad, que con fervor insiste

en ser tu silenciosa compañera.


Si luego sigue fiel a tu costado

la eternidad entera, no estés triste,

tú mismo ese destino has propiciado.

 

lunes, 4 de octubre de 2021

Génesis 3.0 ( Confinamiento )


 

Días de lluvia, hastío, miedo y llanto,
en que reinó un silencio diferente,
y fue obligado ser sobreviviente
a base de encerrarse a cal y canto.

Sentir la incertidumbre en el ambiente,
vivir la indefensión, sufrir quebranto
¿ qué huella dejará de solivianto
en nuestro imaginario impenitente?

Y después de este tiempo detenido,
el soñar con volver a todo aquello
que nos trajo hasta aquí ¿ Tiene sentido?

Más bien debiera el hombre plantearse
su absurdo existencial y en un destello
de lucidez, volver a reinventarse.


Soledad


 

Es solo una ilusión la compañía,

otros brazos son solo un espejismo

donde busco refugio cada día

intentando escapar del nihilismo.


Hasta me aferro a la muralla fría

de un corazón sembrado de egoísmo,

más cuando creo que otra mano es mía

me encuentro suspendida del abismo.


Aunque haya conseguido que la calma

llene de placidez mi vida entera,

temo en silencio que una humana palma

no me consuele el día que me muera.


Llevarme al más allá herida el alma

de soledad, mi más fiel compañera.