Espina

 

Bajo este cielo gris¿ Qué pecho alcanza

a seguir respirando por rutina,

cuando acongoja al aire, sibilina,

la densidad de la desesperanza?

¿Cómo no ser consciente de la espina

de la velocidad con la que avanza,

dispuesto a conseguir su triunfo a ultranza,

el tiempo inexorable de tu ruina?

Púa ardiente clavándose en mis ojos,

mostrando la verdad sin paliativos

de la decrepitud de mis despojos.

Es despedir los sueños fugitivos

y aceptar tu derrota sin sonrojos,

el peaje a pagar por seguir vivos.

Palabras desahuciadas

 

Jamás verán la luz los versos míos,

palabras que nacieron desahuciadas

en las largas e insomnes madrugadas

en que suelen cundir los desvaríos.

Con primor espulgué las más granadas,

de los resabios tristes, de amoríos

que inspiran a la mente descarríos,

e inundan sin piedad las almohadas

Desde siempre lo supe, no hay manera

de hacerlas perdurar, aunque quisiera,

mi obsolescencia signa su adeene.

Soplo son, que en la niebla se disipa

y solo toman cuerpo de chiripa,

cuando a mis desahogos les conviene.

Acerado espino

 

Ha llegado ya el tiempo en que no intento

forzar al corazón a la porfía

estéril de latir tras la utopía

de cualquier ilusión sin fundamento.

Intentar impedir que el desaliento

no se adueñe de ti y la apatía

no marque el ritmo de tu día a día,

es el reto feroz al que hoy me enfrento.

Dónde hallaré un atisbo de templanza,

que sofoque la rabia ante el fracaso

de un proyecto vital que urdió mi sino.

Cómo recomponer tanta esperanza

tendida sobre zarzas, cuando acaso

ya toda soy un acerado espino.

Estación estéril

 

De repente en los labios se te atora

la palabra precisa, ¿Cómo era

Dios mío,

cómo era,

aquello?

Entusiasmarse...

Sentir que un hervidero de emociones

crece dentro de ti y te espolea

a caminar impávido

sobre el sinfín zarzas ardientes y de brasas

como van tapizando tu camino.

Las cenizas

son hoy la realidad omnipresente.

Y la extraña certeza

de que ya nada importa.

No hay mordisco más frío.

Es gelidez feroz que te anestesia

hasta hacer de los días

álgidas superficies donde el vivir resbala

sin dejar ni una huella.

Es esta una estación

nebulosa y estéril, que disfraza su ruina

con preñez de sosiegos.

Acaso,

en todo semejante

a ese tiempo de calma y rendición

que precede a la muerte...

Sobreviviente

                                                       Pues no, no te mató...

La vida- digo-

y su capacidad desmesurada

para inventar contextos con que poner aprueba,

sean carne o metal,

los materiales.

Pero tampoco

llegó a hacerte más fuerte.

Solo añadió, si acaso,

más piel y más curtida a tu coraza

y te armó de recelo y de prudencia.

A vivir sin que abrume demasiado

tan pesado bagaje

se aprende con el tiempo.

Lo que suele llevar eternidades

es aceptar sin duelo tu destino

solitario de isla.

Sangre adentro

 

Amante interesada

de los cielos azules y escenarios serenos

suele ser la belleza.

Dejemos que se apaguen los murmullos

de la voz interior,

ya tan cansada,

de perseguirnos.

Rendidos de bregar con tanta huida,

permitamos

que nos vaya invadiendo ese silencio

benefactor y plácido,

precursor del nirvana - o acaso de la muerte-,

donde solo se escuchan los latidos

del propio corazón.

Tal vez así volvamos

a escuchar, sangre adentro,

cómo cantan los pájaros.

Enajenación

 

¿ Cuánto amor es preciso? ¿ Cuánto amor,

`para cerrar lo ojos y entregarse

a contemplar la luz y ensimismarse

en su fecundidad multicolor?

Dulce enajenamiento bienhechor

es aceptar tal don, que hace olvidarse

del ahora y aquí, hasta negarse

a ver la oscuridad de alrededor.

Con qué serenidad la vida fluye,

cuando el rigor del ser se deconstruye

y deja de estar preso de su anhelo,

Sumida en la vivencia afortunada

de instante pleno, en que no falta nada

y sientes tuya la heredad del cielo.

Poema

Hoy ya no me interesa

buscar los gamusinos que andan por las ramas,

deslindar ocurrencias de excepcionalidades,

pretender atrapar la esencia de la luz

persiguiendo libélulas.

La vida siempre acaba por limitar opciones,

decide por nosotros

quedarse con aquello más puro y más sencillo.

Descubrir, por ejemplo, en el destello

de esos ojos limpios que me miranm

el germen del poema