Género ¿ humano?

Si se presiente el penar,
por más que en verso se clame,
o se es ruin e infame
o se acude a consolar,
sí bien sé que no he de hallar,
aun empeñando el desvelo,
alivio del desconsuelo
de los ojos que el espanto
arrasó y que en su quebranto
le piden cuentas al cielo.

Pero  allá arriba ¿ quién  tiene
libro de reclamaciones ?
y a brindar explicaciones
tampoco nadie se aviene.
Por eso, pues, no conviene
el esperar a que acuda
la divinidad , que es muda
y sorda, a nuestra llamada
de socorro, distanciada,
no ha de prestarnos su ayuda.

Toda palabra es obscena,
todo grito irreverente
para retratar lo hiriente
de la catástrofe ajena.
Badajo de agua , resuena
como un eco de estertor
en el vacío interior.
Cada ser humano vive
un infierno y no es proclive
a mirar alrededor.

Este mundo no es un cuento
de princesas y ladrones,
en todos los corazones
hay un rincón ceniciento.
Como si un loco violento
nos hubiese modelado
arrancando a su costado
roña y sangre corrompida
cada cual va por la vida
como un puzle atormentado.

Codicia, miedo, rencor…
demasiado para un pecho.
Y se queda más estrecho
si ha de caberle el amor.
Saberse depredador,
conocerse depredable.
Sentirse ante el execrable
espectáculo sufriente
en la razón inocente
y en la conciencia culpable.

Portador de un gen dual
capaz de la abnegación,
del crimen, de la traición…
de pensar bien y obrar mal...
Habrá que abrirse en canal
separar paja de grano,
que venza el héroe al villano,
y que el hombre no se llame
Hombre, mientas no proclame
que antes que nada es humano.

Ya no hay otra salvación

posible: aquí nos salvamos
todos o nos condenamos
al tiempo, sin remisión.
Si justicia y compasión
triunfan, lograrán que tantos
se rediman de sus llantos
y que transformemos juntos
esta Era de Difuntos
en la de Todos los Santos.

Tabla de salvación

Definitivamente

hoy no quiero llorar.

No quiero malgastar este crepúsculo

de lujo esplendoroso, empantanándome

en la contemplación de mis derrotas.

Hoy no quiero sentarme en un rincón

a recordar pasados más felices

y a dejar que me invada la nostalgia.

Ni quiero sumergirme

a explorar la verdad de mis abismos

y verme tal cual soy

la imagen de un presente deslustrado

a base de rumiar desesperanza.

Hoy prefiero salvarme de mí misma,

maquillarme a conciencia,

ensayar un buen rato ante el espejo

mi sonrisa mejor

y echarme a la calle

en busca de un buen bar.

Uno de esos sitios que poseen
el aire oscuro de cubil bohemio,

en los que aún se puede beber cerveza negra

mientras escuchas música,

donde de vez en cuando un espontáneo excéntrico

se arranca y te recita

uno puñado de versos decadentes.

Allí, encastillada en su penumbra,

puedo regodearme hasta la náusea

en la biopsia de mis emociones.

Y echar la culpa al humo

si me escuecen los ojos.

O decir con cinismo:

"A mí siempre me hace llorar la poesía”.

Otro día de lluvia

Hoy ya no lloro más porque te fuiste
ni porque te llevaste contigo los secretos
de tus trucos de magia,
de aquel birlibirloque, que entre oficio y arte,
le escamoteaba con un guiño
su amargor a la vida,
de aquel abracadabra capaz de convertir
mis mañanas más grises de diluvio
en tardes de arcoiris y paseo.

El colmillo insaciable de la pena
se va domesticando año tras año
y adquiere su mordiente
roído por las lágrimas mayor docilidad.

Hoy un día de lluvia únicamente es
otro día de lluvia ,
otras horas abúlicas en las que acomodarse
detrás de la ventana a tricotar
saudades insepultos
o a entornar los párpados
hasta ponerle nombre y gesto a los fantasmas.

[*][*][*]

Tu olor es aún una huella presente.
Su mezcla inconfundible
a tabaco, a madera, a musgo y a trabajo,
a humanidad , a amparo, a reciedumbre
lo guarda tu butaca y todavía
a ratos me conforta.

Tu voz me la devuelven la paredes.
Cada palabra tuya es como la argamasa
que construye mi mundo y lo mantiene incólume
y a diario las oigo
vivas dentro de mí.

Pero tus ojos... Dime...
¿ Cómo eran tus ojos?
Sé que eran de agua porque así lo escribí
en un poema antiguo,
pero ¿era lacustre , esmeralda, profunda...?
¿o era una humedad inmensa y oceánica ?.

También sé que miraban con ternura amorosa,
pero cuando brillaban en su fondo destellos
¿eran peces de plata, o eran rayos de Luna?
¿ Qué emoción les hacía bailar y sonreírse
entre chisporroteos de colores?
¿ Qué pasión los bruñía?
¿ Qué ilusión anunciaban?

[*][*][*]

Al tiempo que se vuelve mansedumbre
el tiempo nos devasta y nos exige
su tributo feroz.
Sin ningún miramiento vuelve delicuescencia
aquellas remembranzas más humildes
y que más apreciamos.

Porque ya no recuerdo cómo eran tus ojos,
cada día de lluvia
sin poder remediarlo, cuando menos lo espero,
se me pone de pronto brillante la mirada. 

Pavesa

Desasida de mí, ciega premura,
desasistida carne, vago aliento
del alma evaporada, vano intento
de querer escapar de la locura.

Corza bebiendo al alba calentura,
sollozo de cristal, desvalimiento
del pétalo de almendro en su lamento
por ser amor del aire, pasión pura.

Placer intenso que a saciar no llega,
cataclismo vital que en su escalada
se hace posesión cuando se entrega.

Ser en tu todo presunción de nada,
consumación final que no sosiega,
pavesa de mujer enamorada.

Soliloquios adentro

Ya no sé qué decir...

¿ de qué más puedo hablar ...?

Después de haber contado

la decepción, la rabia, la impotencia,

el duelo, la tristeza,la amargura

el total y absoluto

desvalimiento,

Después de haber cantado

-por si es verdad aquello de que espanta la pena-

lo que no se escribió en los pentagramas

hasta quedarse afónico,

mi jilguero cautivo ya no tiene más notas

que liberar al viento.

¿Ahora ,

qué más puedo sentir

para que pulse y rasgue sin herirlas

las cuerdas de su voz ?

Qué púa sin rebajes

puede llegar a ser la indiferencia abúlica.

Con qué pasión se hunde

hasta la misma médula del alma

donde nace el dolor que se nos vuelve

destello en la palabra y temblor en el labio.

De puertas para afuera

habrá que darle un tiempo

a la mudez discreta y sanadora

Y dejar que la vida

complete entre silencios su crónica sin lustres.

Melodrama en pantuflas

ferozmente gratuito.

Que lo cuente, si quiere

soliloquios adentro.

Lucidez

Soñar con unos ojos
que miran impasibles desde otro sueño antiguo
y me hacen recordar tantas quimeras
que un día acaricié
y hoy son mi suma y sigue de fracasos.

Y despertar confusa
por tanta lucidez desperdiciada

Alzar las manos
palpando los vacíos de la noche
queriendo sopesar cuánta miseria
son capaces aún de regalarme.

Cerrar los párpados ,

conjurar el miedo
de no ser ya capaz de anestesiarme
con la visión quimérica y absurda

de un ángel de alas protectoras

Auscultar ,
en carne viva la conciencia álgida ,
cómo aúlla el silencio
y cómo le responden mis latidos .

Y encomendarme al alba y su benéfica
claridad que me oculta de mí misma.

De nuevo se levanta
la mujer de la máscara radiante
de pálida sonrisa y piel de frío.

Voz de milana

Yo tengo desde siempre guardado en el almario,

la voz de una milana,

que solo entrego al aire cuando me da la gana

el pregonarme pluma de sueño libertario.

Se sonrojan las tórtolas de ver cómo profana

el cielo cuando busca en cada campanario

un milano corsario

que codicie su canto de gracia gavilana.

Aquel que se lo apropie, después que no se extrañe

si tintinean risas en su coloratura

o cruje la amargura.

O de que la mirada de pronto se le empañe

porque aunque a él lo engañe,

mejor que nadie sabe que es carne de clausura

Incompatibilidades(Melancólica)

Sabes

que no puedo líbrame del dictado

de la sal y la espuma.

Que poseo

un corazón famélico, unos dientes

tallados en berilo, un insufrible

vacío en el espacio en que debiera

acomodarse el alma,

una pasión oscura por tatuarme

con nombres de marinos…

Una curiosidad sin compostura,

una audacia magnífica,

una voz de cristal….

Después

está ese mal consejo que incesantes

ronronean las olas

y la viva y urente

soledad que te muestra la luz del plenilunio.

Sabes

que yo sólo quería jugar a los naufragios.

No pensé lo imposible que sería

prestarte mis escamas.

No me mires

con tus ojos atónitos , ahítos

de azules y preguntas.

Yo no tengo respuestas .

Sólo alcanzo

a modular sollozos que se funden

con un soplo de brisa y le regalan

la levedad de un aura melancólica.

A dejarte partir ,

alguna playa

recogerá tu pecio.

Tú eres de la tierra .

Yo,

 aunque lo he intentado , no he podido

beberme todo el mar.

Menos + menos

Si supiera 

dónde guardé los versos que tenían
aún esa apariencia inimitable
de lo fresco y lo ingenuo
que está sin maliciar...

Me falta la esperanza y la ceguera
para embarcarme a tientas en la búsqueda,
me sobran recovecos sin salida
poblando mis armarios.

Si pudiese
rebuscar en mis manos los caminos
que deben conocer a la ternura
capaz de hacerse ofrenda y de entregarse
envuelta en celofán...

Me faltan las palomas mensajeras,
me sobran los temores
y el vendaval adverso.

Y la conciencia dolorosa y clara
de que cada palabra y cada tacto
devienen en olvidos.

Ser casi un nopresente
es una obligación.

Premonición del frío, a mis espaldas,
se cierne el nofuturo.

Siento como el helor de su resuello

desazona a los tilos y hacer callar los pájaros

Y el corazón presiente

largos días de escarcha y amargor.

Nostalgia

Y más …¿ Qué puedo hacer para engañarte,

tiempo de la nostalgia ,

violencia

disfrazada de raso?

Ya conoces el gesto de estoicismo

con que la piel simulo inasequible ,

la mudez con que apenas

si doblego el sollozo,

el nihilismo atroz al que someto

al alma hasta volverla mineral.

Pero tu aliento es cálido y pretende

evaporar la vida que ha quedado

ahogada en mi pupila

Cómo temo que suban a buscarme

los piélagos de bruma .

Cómo temo la noche austera y triste

que no brinda negrura en que esconderse

del largo escalofrío.

¿ Dónde puedo ocultarme cuando encuentro

cierto insano placer en la derrota?

Deléitate ,

nostalgia,

merodea

por mi frontera oscura

Hostiga sin cuartel la extravagancia

del animal absurdo que se lame

la llaga y se resiste

a declararse carne malherida.

Deléitate despacio.

Deléitate conmigo .

Qué intensa y suavemente nos enerva

el estremecimiento que delata

la hondura del dolor hasta lo absurdo

Aquel que acaba siendo claridad

Mares adentro

Yo también amo el mar. Suelo quedarme 

absorta contemplado como riela
la Luna en su oleaje y se revela
nana de luz que acierta a sosegarme.

Cuántas veces quisiera transformarme
en gaviota feliz que sobrevuela
libre su inmensidad, o tras la estela
que dibuja un delfín aventurarme.

O ser vientre de nácar de una fina
caracola , cantar secretamente
una añil melodía submarina.

Mi destino es el mar. Voy al encuentro
del inquietante océano silente,
aún por descubrir, que ruge dentro.

Los amantes submarinos

Se fraguan los naufragios en la orilla. 

Castillos en la arena ,
sueños húmedos ,
que va desdibujando el oleaje
hasta que caen rendidos y confiesan
pasión por la resaca.

Una espina de mar llevamos todos
clavada en un lugar donde no puede
alcanzarla el temor o la prudencia,
donde se confabula
con la fascinación por los abismos
y muestran que la estrella del Sur es un enigma

anclado allá en el fondo.

Lengua de sal y voz de caracola
dice el mito y le sirve
a aquel que busca el beso
más sípido y letal y quiere oirla.

Así ya no hay amarres
que valgan , ni hay un mástil,
ya no hay tierra a la vista,
ni siquiera
las ganas de rogarla.

Todo se vuelve un esplendor de luna 

y un sueño de corales
una sutil cadencia que sabe ser silencio
una calma que crece...

Si quieres nos volvemos submarinos
hasta que se nos gasten los azules,
hasta que ya no tengan las pupilas
preguntas
y lleguen a saciarse las gaviotas.

Los ojos del ahogado
son asombro, dolor , clarividente
y pura transparencia. 

Alas ( Nacer mujer)

Ha sido mucho tiempo,

demasiado,

de olvidarte de ti,

que que existías.

De permitir que otros lo olvidaran.

De vivir consagrada a la renuncia,

asentando en tu entrega generosa

los sólidos pilares de una casa,

de conformar tu vida a la medida

que convenía a otros y otros proyectaban,

a modelar tu imagen

a los sueños ajenos,

renegando de ti, de tu genuina

esencia natural.

De no mirar al cielo

de negar la presencia de las nubes,

de podarte las plumas descarriadas.

Nacer mujer

no debiera de ser nunca un castigo.

Ha sido tanto tiempo...

Demasiado.

Alguna vez el grito ,

pena y rabia,

tenía que brotar.

No se de qué se extrañan.

No se pueden guardar en siete grutas,

bajo setenta llaves

el cofre del tesoro.

No se puede poner a la belleza,

 la bondad, la justicia ,la alegría...

 ..., a la verdad ,

mordazas.

Desde la misma entraña de la tierra

la lava se abre paso

y acaba siendo libre.

No se  puede acallar eternamente

la voz la esperanza

Hoy abjuras

de roles obligados y prejuicios,

y no aceptas más límites

que los que tú te pongas.

Hoy sabes que el espacio,

no tiene ningún dueño y pertenece a todos.

y que un trozo de azul

también puede ser tuyo

Que con algo de suerte y de paciencia

quizás te vuelvan a crecer las alas.