Pequeño cataclismo

Confieso mi verdad,

estoy muy sola.

Muy cansada,

muy triste...

Y también muy vacía.

Siento un hueco en el pecho que me arde

igual que un sinapismo

mientras sobre mi piel hace ya tiempo

que se ha instado el frío más  agreste.

Una pregunta sube a mi garganta,

transformada en un grito:

¿ A qué dios le complace crear un ser insólito

para hacer de su carne desvalida

el ruin campo de pruebas del dolor,

condenado a vivir , de siniestro en estrago,

una existencia absurda y miserable .

Declaro que me siento

cautiva en mi crisálida de barro,

sumida en el más puro desconcierto

que me hace confesar

mi más cruda verdad inconfesable.

Que para cualquier lúcido,

que sabe que    nacemos desahuciados,

termina por no ser la muerte una amenaza.

Solo es la sombra oscura,

que te inspira tu último suspiro

y te nubla los ojos.

Y te envuelve en un manto de quietud y silencio.

mientras el mundo sigue girando por costumbre,

ajeno a tu vital e irreversible,

pequeño cataclismo,

y el Sol se va poniendo.

Y, compasivamente,

alguna mano amiga va cerrando tus párpados

En el espejo quebrado

Si los estanques, piadosamente,

vuelven hechizo y plata los reflejos

de una Luna caduca,

si los ojos

consienten el engaño,si lo acepta

el corazón , proclive a ensoñaciones.

¿ Qué maldición me obliga a recordarme

desde allí donde quiso hacerse amnesia

mi certeza y su frío?

No dos caras,

cien mil

una infinita

sucesión de semblantes dislocados

me devuelve el espejo que hice añicos

en mi ambición de huir.

Al fin puedo mirarme

sin ningún miramiento en toda mi verdad.

Soy yo , esa patética

sucesión de esperpentos y quebrantos.

Más sangrante y más viva en cada trozo

Entre dos costas

¿Alcanzará a saber el caminante,

como sabe la senda ,
que no hay un final tras la lejana

línea del horizonte?

¿ Cuánto escalofríos, cuántos miedos,

cuánta muerte ignorada

cuánta indiferencia

caben entre dos costas?

¿ Cuántos dientes
tiene la boca oscura que codicia
la flor que se insinúa en el perfil salobre
de las ondulaciones?

¿ Cuántas uñas
tienen las caracolas desalmadas
acechando en la voz de nácar de su vientre ?

¿ Cuántos gritos
le debe aún  el hombre,
a base de ser lobo para el hombre,
como tributo al mar?

Y la Luna, impasible,
sigue jugando a ser reflejo y magia
mientras guarda en secreto 

tantos nombres de anónimos ahogados
su helado corazón.

Total,
más cornadas da el hambre...Y la esperanza
nada pierde escuchando el ilusorio

cantar de las sirenas.

Cualquier día de estos

Cualquier día de estos la Luna  caprichosa

se aburrirá del juego cansino y alienante

de enseñar solamente su ruin cuarto menguante

y mostrará su cara redonda y luminosa.

Me envolverá en el aura de la maravillosa

magia irreal que esconde y de aquí en adelante

no volverá a mirarme con gesto amenazante,

poblado de incertezas , la noche silenciosa.

Porque por un misterio de esos increíbles

no pierdo la esperanza de que cambie mi suerte

y la vida me brinde sus favores pospuestos.

Que, acabado este tiempo de auroras imposibles,

brillará un Sol radiante , que yo volveré a verte

y a ser feliz de nuevo. Cualquier día de estos...

Mirador

Mi ventana es  mirador

tras el que la vida pasa

sin doler y se acompasa

a mi dictado interior.

Puedo elegir el color

de la luz y en infantil

impulso pintar de añil

o malva cualquier celaje,

fabricándome el paisaje

que le cuadra a un mes de Abril.

Detrás de mi celosía

transcurre el tiempo despacio

y hasta se muestra reacio

a deslindar noche y día.

Mésteres de juglaría

por engañarlo me invento

y paso entre cuento y cuento

sin más pena las jornadas,

manteniendo anestesiadas

las soledades que siento

¿ Desde dónde un ruiseñor

llega a verme que se afana

en pervertirme y desgrana

redes de trino y amor?

Nunca será alrededor

nada igual, de ese matiz

sonrosado, tal desliz

lo ha quebrado y mis cristales

hoy solo reflejan males

de  una mujer  infeliz.

Lágrimas

Sobre un pañuelo moruno

de encaje tengo guardadas

tantas lágrimas ahogadas

como lloro por alguno.

Cada mañana reúno

el coraje suficiente

para lavarlo en la fuente

y al sol ponerlo a secar

tarareando un cantar

para que me oiga la gente.

A la gente no le viene

ni le va si río o peno

porque del dolor ajeno

no hay cristiano que se apene.

Por eso espero a que truene

y que rompa a diluviar

para ponerme a bailar

bajo la lluvia contenta,

así nadie se da cuenta

de que me harto de llorar.

Las lágrimas más sentidas,

las que guardarme no puedo

porque dan al alma acedo,

se van vertiendo abstraídas.

Apenas, enfebrecidas,

ven la luz las clarifico,

las filtro, las alambico

hasta que en el abocado

buquet de un verso afrutado

el llanto lo dulcifico.

Cuatro gotas

Flota en el aire a ráfagas la urgencia
de la sed de la tierra , paridora
de vino y pan. Orgásmica devora
su vientre la impaciencia.

Rompe un largo suspiro la indolencia
de la hierba y el sauce se enamora
del lamento del ave ,en su canora
plegaria de clemencia.

Vaharada es la parra
de tibieza y de savia agradecida
cuando la ubre del cielo se desgarra.

Y un climax es mi piel , que se las bebe.
Son cuatro gotas.Pero así es la vida.
Dios nos bendice. Llueve.

Pecado venial,
juego y placer que salvan de aburrida
la tarde de un verano boreal.

Perder el tiempo

Perder el tiempo ,viendo las derrotas

con que la brisa idílica hace suma

de las nubes sin dueño y las trashúma,

nadie sabe hacia dónde, en blancas flotas

Escuchar como entregan las gaviotas

su secreto más íntimo a la espuma

confiando en el rebozo azul de bruma

que vele su desliz de boquirrotas.

Descubrir la pasión con que se entrena

una líquida lengua en diferentes

maneras de abatir torres de arena.

Y gozar cada noche la verbena

de un rutilar de estrellas mientras sientes

que poco a poco el alma se serena.

Soñar mirando el mar …. !Qué entretenido

gastar así un tiempo bien perdido ...!