Días de bruma

Está de nuevo aquí,

con pasos tenues

y aliento turbador, que se condensa

hasta envolverte a modo de sudario,

la bruma se aproxima.

Puedes sentir su tacto algodonoso,

de densidad creciente,

su insidiosa

manera de encerrarte en su capullo

donde el tiempo de nuevo vuelve a ser

dimension sin medida

y en cuyo espacio constrictor no caben

rumor ni claridad.

Tienes que acostumbrarte

a caminar a tientas por un mundo

que está hecho de aristas invisibles,

calibrando su filo

por el modo en que agitan tus entrañas

los diferentes timbres del silencio.

La tentación consiste

en aceptar el respirar la asfixia

como una parte más de tus inercias,

en intentar huir del miedo y la locura,

refugiándose

en los mullidos brazos

del nihilismo y la resignación.

Olvidarse del grito

o del llanto, que existen

para romper corazas, que defienden

la poquedad del pecho.

Y permitir que vuelva a aniquilarnos,

inclemente, la luz.

Aleluya navideño

 Aleluy adaptado para canta con  la música de 

 el Aleluya de  Leonard  Cohen

Hoy yo quisiera proclamar

que estoy alegre con un cantar

que todos imitasen , aleluya

que al trasmitiros la emoción

con la que late mi corazón

sonase en cada nota un aleluya.

Aleluya, aleluya,

aleluya

aleluuuu uuuu uuuya.

Hacia la Tierra Dios miró

de sus miserias se apiadó

y quiso remediarlas , aleluya

y en una muestra de su amor

mandó del cielo un Salvador

mientras cantaba un ángel aleluya

Aleluya, aleluya,

aleluya

aleluuuu uuuu uuuya.

Vino a enseñarnos que hay que amar

a cada hombre y hay que alabar

a Dios cantando a diario un aleluya

Que hay que seguir su senda de luz

y estar dispuesto abrazar su cruz

y continuar cantando un aleluya

Aleluya, aleluya,

aleluya

aleluuuu uuuu uuuya.

Hoy celebramos que en Belém

nació el divino Niño Enmanuel

y flota sobre el aire un aleluya.

Rebosa de felicidad

el mundo porque es Navidad

y brota en cada voz un aleluya

(bis cantad conmigo todos aleluya)

Aleluya, aleluya

aleluya

aleluuuuu uuuu uuya.

Bye, bye, 2020

Bye, bye, 2020

Dos mil veinte maldito, hace ya doce meses

todos te recibíamos contentos y felices

pues aunque no creíamos que trajeras perdices,

tampoco imaginábamos que tan nefasto fueses.

Te habríamos cerrado con muy malos modales

la puerta en las narices, de haberlo conocido

y así nadie en el mundo hubiese padecido

tu luctuoso e infame catálogo de males.

A pesar de las lágrimas que hemos derramado

por ti , nos disponemos hoy a decirte adiós

con el ánimo firme y gesto esperanzado

Y alzamos nuestro copa por el que ahora a estreno

viene a sustituirte, pidiendo solo a Dios

que , queriendo imitarte , no llegue a hacerte bueno.

Blanca Navidad

 

Nunca ha sido la nieve muy proclive

a decorar de ensueño los paisajes

frugales de mi tierra.

Excepto blancas,

navidades yo creo que he tenido

de todos los colores.

Doradas y violetas,

anaranjadas, de un verde selvático

o de un azul turquesa caribeño,

pero siempre felices

y dulces, 

 que llegaban como envueltas

en hermosos papeles relucientes,

lo mismo que bombones

donde jamás había

ninguno de café.

Hasta de un rosa intenso

y empeñadas

en ir redecorándome a deshora

con sus luces el cielo en pleno Agosto...

­ es que el mes poco cuenta

cuando la vida en sí

es ya todo un regalo insuperable

y tantos cascabeles suenan dentro-

También ha habido algunas

-de qué sirve negarlo-

de un azul oscuro, casi negras

que es mucho mejor dejar que cojan polvo

en alguna oquedad de la memoria.

Este año diría

que son de un gris marengo algo anodino

- el traje más idóneo

de un alivio de luto.-

Poco que celebrar...

Exceptuando el insólito milagro

de que, a pesar de andar de infortunio en desdicha,

aún seguimos vivos.

Y con ganas

de volver a vestir de rojo y oro

otras nuevas y mucho más gozosas

futuras navidades.

Y de cantar a coro alegremente

“Oh, Blanca Navidad”,

aunque aquí nunca nieva.

Nana en Belén

Letra adaptada 

para la canción de cuna  vasca

 "Aurtxo polita"

Sobre Belén  brilla una estrella esta noche

 que  otra no hubo de tal  claridad.

Y hay una voz que está cantando una nana

 que hechiza el aire con  su suavidad. 

“Duerme en mis brazos,

cariño mío,

que todo el mundo  se ha dormido ya "

“Niño de mi alma,

 duerme tranquilo,

porque tu madre por ti velará.”

Se calla el río y enmudece la brisa,

 reina el silencio sobre la ciudad.

Se durmió el Niño  

y brilla en su frente 

  la hermosa estrella de la Navidad.

Solo son versos

A diario intento

expresar con palabras

mis sentimientos

Confiar lo etéreo,

e inefable al impulso

lábil del viento

Solo son versos,

nada más que emociones

y nada menos.

 

Sublimación

Persigo a cualquier astro

que por los cielos se pasea inquieto

hasta que me confía su secreto

y puedo embellecer con luz  mi rastro

Diariamente  me encastro

 a buril la ternura en el boceto

que le he robado a Tales de Mileto

 al esculpirme diosa de alabastro.

A todos los rumores

que en el bosque trasnochan les exprimo

las primitivas notas de su esencia .

Me aferro a los mínimos favores

que a la vida le arranco y los sublimo

con tal de hacerte grata mi presencia.

Condecoración

Siento una llaga urente y no consigo

exprimirle el dolor que la alimenta

ni que amaine el fervor con el que intenta

mañana, tarde y noche estar conmigo.

Con tal de soportarla, hasta me digo

que nunca hay mal que un bien no traiga a cuenta,

que su marchamo rojo me ornamenta,

igual que una amapola sobre el trigo.

Porque luce encendida sobre el pecho

su condecoración , que así proclama

en silencio el motivo mi vida.

Habré de acostumbrarme, pues sospecho

que tal es el destino del que ama.

Y el bendecir la gracia de esa herida .

Alienación

 

El animal exahusto se acurruca

sobre sí

y se permite

escuchar lo que dicen sus instintos

Transitar de puntillas

sobre la superficie de las horas

y pasar por la vida sutilmente,

como el pez se desliza sobre el agua

sin dejar ni una huella.

Y alienarme

con la  desesperanza y la apatía 

que    abruman el ambiente.

Esto es todo

a lo que  ahora aspiro.

Debe ser que me falta

el aliento vital.

O me sobran catástrofes

El caso es que no alcanzo

a continuar remando más a contracorriente.

El cuerpo pide a gritos

un poco de reposo,

lo mejor es dejar que pase el tiempo

y correr sobre él

veladuras de niebla

y de estupor

Mañana

sé que será otro día

tan bueno como hoy o como ayer

para seguir luchando y anotando

sobre la piel derrotas.

Para seguir llorando,si el capricho

del azar lo decide

o un Dios impío quiere .

Si es que no viene antes, compasiva,

la muerte a remediarlo.

Que rabien los jilgueros

 

Hoy me he levantado con un día

animoso y sintiendo en los veneros

de la sangre brotarme cancioneros

que mi voz hasta ayer no conocía.

Quiero cantar ! Qué rabien los jilgueros

al oírme plagiar su melodía

para manifestar con alegría

que confío en los tiempos venideros!

Cuando se ha rozado con la mano

el inquietante rostro de la nada

el quererlo olvidar es muy humano.

Y , ya que lo he esquivado, que procure

agradecer la vida regalada

cantando con pasión mientras me dure.

Inercia gris

 

Cuando se pone el Sol

y allá en el horizonte no hay ninguna orilla

a la que dirigirse

ningún barco es bastante.

Estos brazos escuálidos,

por mucho que les brinde sus impulsos

la voluntad , no bastan

para llevarte tras de tus anhelos.

En medio de un océano infinito

de soledad,

dan ganas

de remar orientados a Poniente.

Buscar la oscuridad definitiva

acaso es la manera de oponerse al designio

de la Luna que dicta las mareas

que habrán de devorarnos.

Óyeme, tú que sientes como crecen

los presagios oscuros por tus venas

porque de náufrago náufrago, te digo

-y guárdame el secreto-

que ya tanto me da el hallar reposo

en la playa dorada

o en el oscuro fondo submarino.

El mar es un oído que no duerme

y un abismo silente con las fauces abiertas .

Y el mundo un vientre insomne

que contra lo que late y se emociona,

sin descanso conspira.

Finjámonos inercia gris que flota

a merced del albur del oleaje.

Es mejor olvidarse de la angustia

de vivir

y que sean

los vientos o el azar los que decidan

si un día más habremos de salvarnos.

Roca viva

 

Ser isla ,estar así

presa en mitad del mar...

deshabitada.

Olvidando que existo

para ser solo amante de la arena,

absorta en la caricia

plácida de la espuma ,

y , al tiempo que me mece con mimo el oleaje,

dejándome llevar

hacia el dulce nirvana.

Fabulando

que perdido en el piélago de azules

hay otra soledad

echando en falta a alguien

que del hueco que queda entre dos brazos

quiera hacer su bahía.

Es este un tiempo extraño e inseguro

y tengo yo en la piel calor de sobra

con que engañar los más crudos inviernos .

Pero me temo mucho

que no sé las palabras

- si es que existen-

para escribir mensajes ,que viajando a la grupa

del corcel de los vientos, consigan el milagro

de alcanzar otra orilla.

**************

La incomunicación

a todos nos golpea

y el cuero sensitivo , si es que quiere salvarse

debe fingirse piedra indiferente.

Somos esas extrañas rocas vivas

que sienten y padecen en silencio en su carne

el mordisco del tiempo

y de la indiferencia.

Y se van resignando

a que nunca tendrán más compañía

que unas cuantas gaviotas inconstantes.

Y  la de los moluscos ,

 casi pétreos , 

que del sabor salobre de su costado medran.

Rincón

 

 

Instalada en mitad de este paisaje

interior,

polvoriento, que supura

por sus cautro costados nihilismo

y huele a decadencia,

no se vive tan mal.

Aquí no pasa el tiempo,

se diria

que se han adormecido los minutos,

cansados de girar sobre la rueda

que engrasan las rutinas ,

teniendo ante sus ojos

siempre el mismo rincón sin horizontes,

frugal

y casi, casi , carcelario.

Pero aun así tan suave...

Porque hasta aquí no llegan los rugidos

de las luchas del mundo

y sientes que te basta

musitar un poema, a modo de oración,

para ponerte a salvo.

Aquí no pasa el tiempo

y apenas si se aprecia

el peso de existir,

se disuelve el dolor en las piadosas

veladuras del aire

y respirar

vuelve a ser lo que era, una bendita

y grata dulcedumbre.

Hasta se acallan,

de tanto acomodarse a la mesura,

el rumor de la sangre

y el tic-tac del latido.

Qué más da lo que digan los relojes

o atestigúén los surcos en mi frente,

por mucho que se obstinen,
aquí no pasa el tiempo.

Pero me temo mucho que lo que ya no pasa

por aquí es todo aquello que intenta perturbarme.

Lo que surge a deshora

y en silencio palpita,

lo que sangra y conmueve,

y te lleva sin pausa

de la násea al suspiro...

Lo que arrasa y abruma,

lo que  trasciende

y arde

y te transforma

en ascua el corazón.

Por aquí ya no pasa,

simplemente,

la vida.

Derrota de la náusea

 

Extraña melodía,

sutil y al mismo tiempo tan intensa,

que aparece flotando y se emulsiona

con la espesa penumbra

de las horas de plomo cotidianas

y se diluye

dentro de ti,

como grumos de nata con azúcar

en el café caliente,

su dulce estatorrea

de luz..

Nada sabemos

del acaso imperfecto

pretérito lugar de donde llega

o si es que le espera en el futuro

rincón dónde anidar, después de enajenarse

en su avidez de ser omnipresente

y pura claridad

apenas un momento,

Es en este presente,perfectible y fugaz,

cuando existe 

 cuando se manifiesta

perfecta en ese instante  en que nos  colma

la copa del placer que nos sumerge 

en generoso alivio y nos confirma

que puede derrotarse

la náusea existencial.

Que si aun la bondad y  la belleza

son algo tan efímero

¿ qué sensación humana nacerá

con pretensión de eterna?

Imagen viva

 

Recuerdo la estación,

era un estío

radiante como pocos.

Tengo una imagen viva del lugar:

todo estaba cubierto de amapolas,

sobrevolaba el aire

un aleteo de mariposas blancas

y de felicidad,

- casi podías

atraparlas a ambas con las manos-

Del día no me acuerdo ,

pero estoy segura de que fue

antes de que los días

dejasen de tener algún sentido.

Antes de que los pétalos

formasen una alfombra a nuestros pies

y el amor se agostase,

y el invierno llegase para llenar de escarcha

e infinitos silencios nuestra vida.

Solo el recuerdo tibio

de aquel tiempo, tan dulce como un licor de anís,

recorforta por dentro.

Y sin querer aflora

sobre mis labios mustios, embriagados

de una intensa añoranza,

la sonrisa.

Lo inmarcesible

Lo siento, he de decirlo, ya no quiero

un amor pasional, sé que cuchillas

terminan por volverse las cosquillas

con las que nos conquista el embustero.

Debe ser por la edad, pero prefiero

el amor a la vida, las sencillas

sorpresas y pequeñas maravillas

que saca tantas veces del sombrero.

Me enamora ese fluir incontenible

de la existencia , pálpito y rumores

que inspiran a la sangre de mis venas.

Vivo para atrapar su inmarcesible

cadencia musical , cuyos clamores

ahogan los suspiros de mis penas .