No tengo yo seguro que se cumpla
el refrán que nos dice que a mañanas de niebla
han de seguirlas necesariamente
las tardes de paseo
Sufrir la incertidumbre
de no saber si quedan más minutos
en los que disfrutar sin más preocupaciones
del gozo de vivir,
es lo que toca ahora.
Sospecho que ha llegado a perpetuarse
una estación sombría.
Y que yo solo soy esa fruta madura
a la que ya no aguarda otro futuro
que entregarse a la escarcha.
Y resignarse
a ser la carne gélida de la que medre el humus .
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El invierno se ceba
con el desheredado y con el viejo.
No hay lugar donde huír ,
pues, por mucho que corras
el mordisco del tiempo logra alcanzarte siempre.
El animal exahusto
busca un lugar seguro en el que refugiarse
a esperar a que pase esta estación de brumas.
A tejer desconsuelos...
A enterrar los fracasos,
a olvidar los temores...
A rumiar añoranzas.
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Cada vez echo en falta con más intensidad
el calor de mi antigua madriguera
Su tibieza me llama
a volver
y mi voz
se convierte en un grito.
Ay, quién pudiera, madre,
aovillarse en tu vientre
y sentirlo otra vez el refugio seguro
donde pueda escuchar , sin temor ni congoja,
como corre de nuevo la canción de tu sangre,
hecha amor , por mis venas.
Como me va arropando con su arrullo
tan suave y luminoso
y me lleva en sus brazos
hasta el umbral de un sueño tranquilo y placentero
cuando deba dormir eternamente.
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