Atreverse a ver más allá de lo obvio en toda circunstancia,rascando sobre el barniz hasta descubrir su cara oculta. Desacralizar los dioses , desmitificar los ídolos de barro, relativizar les pequeños dogmas. Y también ensalzar la belleza , la bondad y la esperanza que encierran las cosas más sencillas . Todo un reto, que nos ayuda a vencer la ayuda inestimable de la poesía.
Si moriré estando sana...
porque así lo dictamina
un “doctor”, que no termina
de verme como a una anciana.
Con su pupila malsana,
presupone que simulo
y mis achaques son bulo.
Pues aquí juro que cuando
llegue mi “éxitus”, lo mando
antes yo a tomar por culo.
Yo siempre fui de mirar
hacia patios interiores,
cuyos tenues resplandores
dan para mucho pensar.
Se empieza a filosofar
sobre la ropa tendida,
ondeante despedida
que la brisa va oreando,
y se acaba divagando
sobre el por qué de la vida.
Sobre el por qué de la vida
mejor no profundizar
pues te puedes encontrar
completamente perdida.
Mejor buscar la salida
en el retal sin color
de nuestro patio interior
a base de decorarlo
de fantasía y mirarlo
con ojos de soñador.
Con ojos de soñador,
más amable es contemplar
cualquier cosa y soportar
confinarse con rigor.
Resulta hasta encantador
ver que a lomos de su anhelo
de estar más cerca del cielo
un pensamiento de tul
a conquistar el azul
se lanza en un loco vuelo.
Se lanza en un loco vuelo
todo corazón que siente
que la apuesta es el presente
y la ilusión su señuelo
No importa que luego al suelo
deba regresar, cumplida
está su misión, ya anida
dentro el verbo cantautor,
que habla de paz y de amor,
y a recogerse convida.
Y a recogerse convida
para mejor escuchar
lo que tiene que contar
esa voz comprometida.
Cantemos, pues, sin medida,
resilientes ruiseñores
enjaulados, sabedores
de que el simple gesto alcanza
a sembrar luz y esperanza
en los patios interiores.
Castilla, tierra señera
donde pan al pan se llama
y así , sin doblez, proclama
su cualidad de sincera.
Y !Ay, quién el gusto tuviera
de poder catar sus vinos!
que se le harán los caminos
más cortos e interesantes
e incluso verá gigantes
donde no hay más que molinos.
Donde no hay más que molinos,
entre trigal y trigal,
puso una lengua esencial
Dios en labios campesinos.
Esos designios divinos
quisieron que se esparciera
como una sementera
que en América arraigase
y el español se adoptase
como su lengua primera.
Como su lengua primera
la gente de mi heredad
lo habla con sobriedad
porque no es muy jaranera.
Tiene la fama de austera,
con merecida razón,
que aquí no riega un terrón
la lluvia una vez al año,
a nadie resulte extraño
si se escatima el doblón.
Si se escatima el doblón,
en palabras, por su gusto,
gasta, si puede, lo justo,
es parca en conversación.
Luego, si tiene ocasión
te demuestra con acciones
que tiene esos otros dones
sencillos y verdaderos.
que, sin pagarse en dineros,
nos dan más satisfacciones.
Nos dan más satisfacciones
la honradez, la lealtad
o abordar con seriedad
el cumplir obligaciones.
Hago mil celebraciones
en su honor con emoción,
pues nombrar con devoción
mi tierra, el pecho me ensancha,
esa Castilla la Mancha
que llevo en el corazón.
¿ Quién dijo que el tiempo pasa?
!Qué va! , no pasa, se queda
contigo, incluso se hospeda
en tu piel ! Menuda guasa....!
Las tetas, como una pasa
el culo, como un camión,
arrugas, a mogollón
las canas, a tutiplén
! Pasa de mí! !Ya está bien,
puto tiempo maricón!!
Puto tiempo maricón,
si a eso se llama pasar,
preferiría apostar
contra tal declinación.
¿ Qué vendrá a continuación?
Es el horror que me asura,
más que perder mi figura,
que, victima de tu ingenio,
llegue yo a perder mi genio
siendo mi caricatura.
Siendo mi caricatura,
sin saber ni a dónde voy,
ni qué quiero, ni quién soy,
quebrada y sin compostura.
No pasa el tiempo, su usura
va arruinando tu persona,
porque el cabrón no perdona.
Su maldad curricular
es que se empeña en pasar
sobre ti. Y que te apisona.
! Vade retro!!, no deseo
que te acerques, primavera,
ni quiero oír a mi vera
tu vacuo campanilleo.
Porque ya nada me creo
de ese cielo de ilusión,
con sus nubes de algodón,
que alegres tardes promete
y luego en un periquete
te manda un buen chaparrón.
Tampoco aprecio las flores
que recubren las praderas,
que luego son traicioneras
y nos causan sinsabores.
Empiezas con los picores
y el moquillo en la nariz
y al poco toma un cariz
irritante, que los ojos
te acaba poniendo rojos
y te sientes infeliz.
Pero con ser un coñazo,
no es la alergia lo peor,
lo pésimo es que el amor
se empeñe en echarte el lazo.
Hay quien lo llama flechazo
pero es una estocada
alevosa, ejecutada
con la pérfida intención
de dañarte el corazón
una buena temporada.
Conque no cuentes conmigo
para cantarte alabanzas,
de tus múltiples andanzas
tramposas fui ya testigo.
Por eso, a los gritos digo
! Vade retro!, que me impones,
primavera, sensaciones
que hacen mi vida insalubre.
Mil veces prefiero a Octubre
con sus sosegados dones.
Como pájaro sin nido,
desorientado, friolento,
así es cómo yo me siento,
desde el día en que te has ido.
Se me encoge, dolorido,
el corazón, se dijera
que no encuentra la manera
de palpitar y desmaya
si otro junto a él no ensaya
un pregón de primavera.
Un pregón de primavera
por el aire se insinúa
y es lo mismo que una púa
que la carne me lacera.
Porque por mucho que quiera
apostar por el olvido
y acelerar mi latido
celebrando la alegría,
solo tirito en la umbría
como un pájaro sin nido .
La realidad es terca.
Se apodera de tus ojos
al asalto y causa enojos
tener que verla de cerca.
Por más que con ella alterca
la ilusión, ese manido
cristal de rosa teñido,
la puta realidad
te enfrenta con tu verdad,
algo que siempre es jodido.
Algo que siempre es jodido
es reconocerte un ser
afanado por poder
tener y huir del olvido.
Y que nunca has conseguido
aproximarte siquiera
a la mágica vidriera
en que con un parpadeo
puedas volver tu deseo
realidad verdadera.
Realidad verdadera...
¿ Alguien sabe lo que es?
¿ Será cierto lo que ves
con tu miopía severa?
Al ir buscando tres pies
y un par de colas al gato,
un bonito autorretrato
haces, que destapará
al ser humano que va
huyendo de lo mediato.
Huyendo de lo mediato
a ningún lado se llega
y al final desasosiega
ejercicio tan ingrato.
Lo admites tras el rebato,
si es motivo de ansiedad
anhelar, es necedad...
Y abandonas cualquier sueño,
abrazando el triste empeño
de amar tu realidad.
Vivir en esta edad del estrellato
de lo superficial , de esta vacía
actitud cara a la galería,
al estrés puede hacerte candidato .
¿ Es que el mundo se ha vuelto mentecato?
Qué gasto más inútil de energía
vital y qué estúpido maltrato
a nuestra integridad ese insensato
afán por consumir tecnología.
Ocho vidas al menos, más que un gato,
son las que se precisan hoy en día
para satisfacer esa manía
de andar wasapeando todo el rato.
Y eso, sin contar el pugilato
en el certamen de la tontería,
por ver quién deja un twit de antología.
Tanto es fuerzo te deja turulato.
Mi consejo es : tirad tanto aparato
y un buen libro leed de poesía..
Cabroncete
Tosecita por
aquí,
fiebriecilla por allá,
el
virus, que lata da...
no se qué va a
ser de mí...
En qué hora conocí
al
bicho que sola anhela
tu mal, que
raudo se cuela
dentro y contra ti
arremete.
Bien merece el
cabroncete
esta pésima espinela.
Artillería
¿ Dedicarle una espinela
tras otra? ¿
Tanto merece
este virus , que se
crece
y al mundo mantiene en
vela?
Por más que escribir
consuela...
todo sea por mentarlo
con
rabia y hasta atacarlo
usando de
artillería
palabras, hasta ese
día
en que a toses derrotarlo.
Dientes,
dientes!!!
Es que
hace falta valor
para versear de
esto
tan inquietante , funesto
y
que causa tanto horror.
Pero habrá
que echarle humor,
si no, el alma te
acongoja
y hasta el vientre se te
afloja...
e igual el vernos
sonrientes
jode al bicho, conque !
Dientes!!,
que diría La Pantoja.
Emoticono
Mirado objetivamente,
es
muy mono este bichito...
modelo para
un bonito
emoticono aparente.
Lo
malo es que te hinca el diente
con
tal furia y tal tesón
que si le coge
afición
a tu cuerpo desdichado
ya
no se va de tu lado
hasta ser tu
perdición.
Santa Semana
De
buena o de mala gana,
jodidos y
resignados,
seguiremos confinados
en
esta Santa Semana.
En la lucha
ciudadana
no existen las vacaciones
y
el virus de los cojones
solo nos deja
hoy la opción
de ver por
televisión
las antiguas procesiones.
Ciudadano del mundo
¿ Es chino o
americano
el virus? ¿ De dónde
vino
este bicho tan dañino
que
no deja un pulmón sano?
El se siente
ciudadano
del mundo y le quiere
dar
siete vueltas sin parar
en
macabra correría,
sin sospechar que
algún día
nos podremos vacunar.
Apego
No sé por dónde me
vino
este virus sin sentir,
lo
socorrido es decir
que son cosas del
destino.
Será que por el
genuino
juego al albur del azar
a
mi lado fue a pasar
y se quedó tan
prendado
de mí, que ya de mi lado
no
se quiere separar.
Evasión
Los versos , son lo que son...
¿ Quién piensa con su espinela
ripiosa sentar escuela?
No es esa mi pretensión.
Es
una simple evasión
lo que aquí
busco al versar,
por si al
desdramatizar,
poniendo de humor un
punto,
la gravedad de este
asunto
puedo en algo suavizar.
Confinamiento
Esto del
confinamiento
no me coge de
sorpresa,
vive siempre el alma
presa
en el cuerpo, ruin
convento.
Pero no hay tanto
tormento
en ello , si en la
clausura
prescindes de la
impostura
del ego, y hallas el
modo
de a tu verdad
acomodo
encontrarle en tu estrechura.
Bala de plata
Con vocación de ser
bala de plata
escribo una espinela
decadente
por si sirviese su ritmo
diferente
a adormecer al bicho que me
mata.
O al menos que su extensa
perorata,
aunque pudiese parecer
vacío
e inútil ejercicio, yo
confío
con que al virus distraiga y
entretenga
su afán depredador, hasta
que venga
a darle caña el más
tórrido estío.
Desescalamiento
Esto
del confinamiento,
¿de verdad que
terminó?....
No soy muy segura
yo...
lo digo como lo siento.
En
la euforia del momento
triunfal de"
desescalar"
me temo que sin
pensar
se apelotone el gentío,
que
el bicho recobre el brío
y otra vez
vuelta a empezar .
Mi
epílogo
No sé si "
desescalar "
tan rápido nos
conviene...
¿ Por que el gobierno lo
ordene
el bicho se va a marchar?
No
nos pueden obligar
a salir, pues si
en la tos
se enroca ,arma la de
Dios
y en ello nos va la
vida...
Conque , yo, en casa
metida
hasta el dos mil veintidós.
La vida viene de frente
embistiendo como un mihura
la vida puede ser dura,
cabrona e intransigente.
La vida es de aquella gente
que muestra fiera su agalla
pues sin tirar la toalla
y luchando hasta la muerte
consigue, si tiene suerte,
ganarle alguna batalla.
Estar vivo es conjugar
cualquier verbo en un presente
obstinado y recurrente
en todo tiempo y lugar.
De poco sirve mirar
hacia atrás , pues el pasado
no regresa, se ha quedado
obsoleto, hacia adelante
hay que ir con un talante
resuelto y esperanzado.
¿Quién no apuesta a su futuro,
como pide el corazón,
que no entiende de razón,
hasta su último duro?
El perder tiene seguro,
pero si no ¿ qué nos queda?
Vivir en esta almoneda
de ruindades a granel
donde solo gana aquel
que más miente o que más pueda.
Hay que creer que se puede,
si se quiere de verdad,
lograr que la humanidad
mejor porvenir herede.
Hagamos lo que procede:
buscar lo que nos hermana
y lo que restaña y sana
la Naturaleza herida
y menos brava la vida
habrá de sernos mañana.
