Ritual

Delicada es la tela.
Suave ritual de sedas . Un sigilo
entretejiendo encajes con el hilo
hambriento de una eterna duermevela.

Con paciencia se cela
la imprudencia que danza sobre el filo
del destello acerado del estilo
que su afición hundirse no revela.

Luego es hacer profunda la cisura
incruenta, que deje al descubierto
toda la indefensión que la enamora.

Y disfrutar a solas de la oscura
delicia de ese vivo, medio muerto
de placer y de asombro , al que devora 

Si pudiera

Yo poco sé de perros ni de rabias

Y todavía menos de rumores

de aquellos que acongojan

sin tregua los oídos solitarios

ladrando en las esquinas del silencio

el recuerdo de tiempos más felices.

Mi nombre es soledad ,

macero carne muda

y supuro aguasal desde que existo.

Si tuviera en las manos

los ungüentos más caros del oriente,

si pudiera

derramar su virtud sobre la noche

que se ceba en tus días

y así hacerte la vida que te abruma ,

no digo más feliz,

más soportable...

Si alcanzara a poblarte la derrota

de palomas torcaces desangradas

a base de entregarte en aleteo

mis últimos latidos.

Si supiese

lo que las hembras por instinto saben

ahogar entre suspiros las angustias

más feroces de un hombre

a base de exhalar concupiscencia.

Pero apenas salitre

le queda a mi tasajo con que darle

su salario al barquero ,

su placer al gusano,

su desagravio al cuervo que a graznidos

pregone, plañidero, mi elegía.

La cáustica y debida

satisfacción que espera aquella llaga

que certifica que no es piedra inerte

lo que siente dolor.

Este dolor de ahora que me nace

al sentirme impotencia.

Si pudiera...

Pero es que yo no soy de espuma o raso,

de perfumes ni de pétalos de almendro

de arroyos de aguamiel ni mandarinas

de auroras ni arrebol...

Ya lo he dicho, supuro

gota a gota aguasal desde que existo

como una maldición que me serena.

Solo puedo,

por si es que te consuela , acomodarme

sobre mi pecho todas las miserias

del tuyo devastado.

Y luego, mansamente,

sentir tus penas y llorar contigo.

A la medida

Cada palo está hecho a la medida

de la vela y el viento, ya se sabe

que dentro de una décima no cabe

hondura en la intención, canta y olvida.

A los tercetos solo los valida

encadenarse para hallar su clave

y sin embargo en la cadencia suave,

tan nimia de un haykú oirás la vida

Pero un soneto sirve para todo

puedes formar un fiasco de narices,

hablando del amor o del dinero.

Yo en sus catorce versos acomodo

máscaras, plumas , risas, cicatrices...

Lo que me sé y me sueño por entero

Desesperadamente

Yo no exijo que el bajo de la falda

me lamas, ni lo celes aun del viento.

Espero presentirte como aliento

de un ángel tras mi espalda.

Yo no quiero lucir una esmeralda

y servirte en el brazo de ornamento.

Aspiro a que mi risa y tu contento

nos sirvan de guirnalda.

Yo mi lastre no anudo

a tus alas, ni pido a tu conciencia

que entierre su ideal más insumiso.

Que tú, libre y desnudo,

te me entregues, amor, no es exigencia.

Deseperadamente lo preciso.

Caprichos

El que va persiguiendo lo irreal

puede quedar perdido entre su bruma.

Ver como toma cuerpo o bien se esfuma,

caprichos de su aliento, en el cristal.

Al bocetar a tientas lo esencial

de un halo presentido, el vuelapluma

con un bouquet a inerte lo perfuma

que nunca tuvo en el original.

Porque Ella no existe, es el reflejo

de  tu  necesidad de compañía,

que inventas al mirarte en cada espejo.

Porque ella sin ti se desvanece,

soplo aromado de melancolía

y enervado de amor, cuando anochece.

La moza galana

Había cierta vez moza galana,

que ,en su inocencia, ajena a que lo hermoso

que Dios le dio celaba un pitañoso

anciano, no cerraba su ventana.

Hasta que percatose la lozana,

una noche de invierno riguroso,

como desde la calle aquel rijoso

se complacía en su afición insana.

Y se pasó seis horas la criatura

vistiendo y desvistiendo, echando cuerda

al diablo con que darle un escarmiento.

¡ Pobre viejo! Si bien la calentura

o el frío lo mató, no se recuerda

un muerto con tal cara de contento.

Canto

Ya no quiero que llores

sobre mi corazón. Voy sin paraguas

por ciudades de lluvia . Tantas aguas

van a acabar pudriéndome mis flores.

Ignoras cuantas chispas de colores

de mi clavo sacaron en las fraguas

o que acalla el frufrú de mis enaguas

bramidos violadores.

Sólo escuchas mi canto.

No entiendes que derrama , impenitente,

sobre mi indefensión notas de amianto.

Que cada cual ha de inventarse un llanto

que deje su pupila transparente

dispuesta para un nuevo desencanto.