Jardín de la Alegría (La duda)

No hay mariposas blancas... escorpiones

se adueñan de mi estómago y me late

dispuesto el corazón para el combate,

a veinticinco mil revoluciones

No puedo permitir que me delate

una mirada, que mis emociones

dejen al descubierto los rincones

del alma en que mi duda se debate.

Tanto y tanto...

y tan alto y tan lejano...

tanto beso que no sabe que existo,

-quizás tan al alcance de la mano-

Tener que decidir si a la agonía

del silencio me obligo o bien conquisto

tu boca y mi Jardín de la Alegría.

Torpes palabras

Están hechas de luz y  calentura,
de la pasión de un pecho consagrado 
a ser altar de  aquel que me he jurado

que no conocería la negrura.

Están dichas con todas la dulzura

que me cabe en la voz , con el agrado

mejor del corazón , con el cuidado

que me dicta al oído la ternura.

Estallan en sonrisas mientras danzan

e intentan sutilmente acariciarte

desde el borde del labio con su acento.

Pero aun así , es claro que no alcanzan

mis palabras , tan torpes, para darte

la idea exacta del amor que siento.

Roca viva

Alguna ve te hiciste el iluso propósito

de mantenerte firme

como la roca ,

anclarte

con determinación a tus principios

y ser fiel a ti misma

Te juraste que nada

ni nadie lograrían que mudases de piel,

ni alterarte en tu esencia.

Pero cambiar no fue

jamás ninguna opción

Era la servidumbre obligatoria.

Porque la vida fluye

y lame con su lengua adamantina,

terca, incansablemente,

hasta que le socava

los cimientos más sólidos a la piedra más dura

Ser carne de molienda,

arena sometida

al capricho del mar en cualquier playa,

tal era tu destino

de guijarro que vive porque rueda...

Con un poco de suerte

algo quedará aún de aquella que antes fuiste...

Esa extraña pasión

que sientes tú también

por dejarte fluír como una roca viva ,

que guarda en sus entrañas

un manantial nonato de verbos

y el impulso

de irle revelando a una Luna menguante

en las noches de niebla tus secretos.

Y ,

silenciosamente,

derramando palabra tras palabra

hartarte de llorar.

No faltaba un detalle

Todo estaba dispuesto:

la mesa, los manteles,

las velas, los manjares exquisitos,

la predisposición

a dejarse llevar por la alegría

y a volver a los años felices en que aún

es norma la inocencia.

No faltaba un detalle

los dulces, los licores...

la ilusión

de hacer de aquella noche

otro momento más que anclar a la memoria

con esas invisibles sedas tornasoladas

que teje la emoción.

Pero tú no viniste.

No fue la Noche buena

tal y como debía

Tu foto no bastó

para llenar el hueco

delator de tu ausencia , que asolaba la mesa,

para achicar el peso del vacío

que gravitaba sobre el corazón.

No faltaba un detalle...

o eso nos creíamos...

Faltaba lo que importa.

Saber reconocer qué es lo importante

y lo que es mejor echar en el olvido.

Y un poco más de amor.

No nos faltaba nada...

Y todo nos faltó.