Atreverse a ver más allá de lo obvio en toda circunstancia,rascando sobre el barniz hasta descubrir su cara oculta. Desacralizar los dioses , desmitificar los ídolos de barro, relativizar les pequeños dogmas. Y también ensalzar la belleza , la bondad y la esperanza que encierran las cosas más sencillas . Todo un reto, que nos ayuda a vencer la ayuda inestimable de la poesía.
Hoy me he levantado con un día
animoso y sintiendo en los veneros
de la sangre brotarme cancioneros
que mi voz hasta ayer no conocía.
Quiero cantar ! Qué rabien los jilgueros
al oírme plagiar su melodía
para manifestar con alegría
que confío en los tiempos venideros!
Cuando se ha rozado con la mano
el inquietante rostro de la nada
el quererlo olvidar es muy humano.
Y , ya que lo he esquivado, que procure
agradecer la vida regalada
cantando con pasión mientras me dure.
Cuando se pone el Sol
y allá en el horizonte no hay ninguna orilla
a la que dirigirse
ningún barco es bastante.
Estos brazos escuálidos,
por mucho que les brinde sus impulsos
la voluntad , no bastan
para llevarte tras de tus anhelos.
En medio de un océano infinito
de soledad,
dan ganas
de remar orientados a Poniente.
Buscar la oscuridad definitiva
acaso es la manera de oponerse al designio
de la Luna que dicta las mareas
que habrán de devorarnos.
Óyeme, tú que sientes como crecen
los presagios oscuros por tus venas
porque de náufrago náufrago, te digo
-y guárdame el secreto-
que ya tanto me da el hallar reposo
en la playa dorada
o en el oscuro fondo submarino.
El mar es un oído que no duerme
y un abismo silente con las fauces abiertas .
Y el mundo un vientre insomne
que contra lo que late y se emociona,
sin descanso conspira.
Finjámonos inercia gris que flota
a merced del albur del oleaje.
Es mejor olvidarse de la angustia
de vivir
y que sean
los vientos o el azar los que decidan
si un día más habremos de salvarnos.
Ser isla ,estar así
presa en mitad del mar...
deshabitada.
Olvidando que existo
para ser solo amante de la arena,
absorta en la caricia
plácida de la espuma ,
y , al tiempo que me mece con mimo el oleaje,
dejándome llevar
hacia el dulce nirvana.
Fabulando
que perdido en el piélago de azules
hay otra soledad
echando en falta a alguien
que del hueco que queda entre dos brazos
quiera hacer su bahía.
Es este un tiempo extraño e inseguro
y tengo yo en la piel calor de sobra
con que engañar los más crudos inviernos .
Pero me temo mucho
que no sé las palabras
- si es que existen-
para escribir mensajes ,que viajando a la grupa
del corcel de los vientos, consigan el milagro
de alcanzar otra orilla.
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La incomunicación
a todos nos golpea
y el cuero sensitivo , si es que quiere salvarse
debe fingirse piedra indiferente.
Somos esas extrañas rocas vivas
que sienten y padecen en silencio en su carne
el mordisco del tiempo
y de la indiferencia.
Y se van resignando
a que nunca tendrán más compañía
que unas cuantas gaviotas inconstantes.
Y la de los moluscos ,
casi pétreos ,
que del sabor salobre de su costado medran.
Instalada en mitad de este paisaje
interior,
polvoriento, que supura
por sus cautro costados nihilismo
y huele a decadencia,
no se vive tan mal.
Aquí no pasa el tiempo,
se diria
que se han adormecido los minutos,
cansados de girar sobre la rueda
que engrasan las rutinas ,
teniendo ante sus ojos
siempre el mismo rincón sin horizontes,
frugal
y casi, casi , carcelario.
Pero aun así tan suave...
Porque hasta aquí no llegan los rugidos
de las luchas del mundo
y sientes que te basta
musitar un poema, a modo de oración,
para ponerte a salvo.
Aquí no pasa el tiempo
y apenas si se aprecia
el peso de existir,
se disuelve el dolor en las piadosas
veladuras del aire
y respirar
vuelve a ser lo que era, una bendita
y grata dulcedumbre.
Hasta se acallan,
de tanto acomodarse a la mesura,
el rumor de la sangre
y el tic-tac del latido.
Qué más da lo que digan los relojes
o atestigúén los surcos en mi frente,
por
mucho que se obstinen,
aquí no pasa el tiempo.
Pero me temo mucho que lo que ya no pasa
por aquí es todo aquello que intenta perturbarme.
Lo que surge a deshora
y en silencio palpita,
lo que sangra y conmueve,
y te lleva sin pausa
de la násea al suspiro...
Lo que arrasa y abruma,
lo que trasciende
y arde
y te transforma
en ascua el corazón.
Por aquí ya no pasa,
simplemente,
la vida.
Extraña melodía,
sutil y al mismo tiempo tan intensa,
que aparece flotando y se emulsiona
con la espesa penumbra
de las horas de plomo cotidianas
y se diluye
dentro de ti,
como grumos de nata con azúcar
en el café caliente,
su dulce estatorrea
de luz..
Nada sabemos
del acaso imperfecto
pretérito lugar de donde llega
o si es que le espera en el futuro
rincón dónde anidar, después de enajenarse
en su avidez de ser omnipresente
y pura claridad
apenas un momento,
Es en este presente,perfectible y fugaz,
cuando existe
cuando se manifiesta
perfecta en ese instante en que nos colma
la copa del placer que nos sumerge
en generoso alivio y nos confirma
que puede derrotarse
la náusea existencial.
Que si aun la bondad y la belleza
son algo tan efímero
¿ qué sensación humana nacerá
con pretensión de eterna?
Recuerdo la estación,
era un estío
radiante como pocos.
Tengo una imagen viva del lugar:
todo estaba cubierto de amapolas,
sobrevolaba el aire
un aleteo de mariposas blancas
y de felicidad,
- casi podías
atraparlas a ambas con las manos-
Del día no me acuerdo ,
pero estoy segura de que fue
antes de que los días
dejasen de tener algún sentido.
Antes de que los pétalos
formasen una alfombra a nuestros pies
y el amor se agostase,
y el invierno llegase para llenar de escarcha
e infinitos silencios nuestra vida.
Solo el recuerdo tibio
de aquel tiempo, tan dulce como un licor de anís,
recorforta por dentro.
Y sin querer aflora
sobre mis labios mustios, embriagados
de una intensa añoranza,
la sonrisa.
Lo siento, he de decirlo, ya no quiero
un amor pasional, sé que cuchillas
terminan por volverse las cosquillas
con las que nos conquista el embustero.
Debe ser por la edad, pero prefiero
el amor a la vida, las sencillas
sorpresas y pequeñas maravillas
que saca tantas veces del sombrero.
Me enamora ese fluir incontenible
de la existencia , pálpito y rumores
que inspiran a la sangre de mis venas.
Vivo para atrapar su inmarcesible
cadencia musical , cuyos clamores
ahogan los suspiros de mis penas .
No tengo yo seguro que se cumpla
el refrán que nos dice que a mañanas de niebla
han de seguirlas necesariamente
las tardes de paseo
Sufrir la incertidumbre
de no saber si quedan más minutos
en los que disfrutar sin más preocupaciones
del gozo de vivir,
es lo que toca ahora.
Sospecho que ha llegado a perpetuarse
una estación sombría.
Y que yo solo soy esa fruta madura
a la que ya no aguarda otro futuro
que entregarse a la escarcha.
Y resignarse
a ser la carne gélida de la que medre el humus .
*********
El invierno se ceba
con el desheredado y con el viejo.
No hay lugar donde huír ,
pues, por mucho que corras
el mordisco del tiempo logra alcanzarte siempre.
El animal exahusto
busca un lugar seguro en el que refugiarse
a esperar a que pase esta estación de brumas.
A tejer desconsuelos...
A enterrar los fracasos,
a olvidar los temores...
A rumiar añoranzas.
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Cada vez echo en falta con más intensidad
el calor de mi antigua madriguera
Su tibieza me llama
a volver
y mi voz
se convierte en un grito.
Ay, quién pudiera, madre,
aovillarse en tu vientre
y sentirlo otra vez el refugio seguro
donde pueda escuchar , sin temor ni congoja,
como corre de nuevo la canción de tu sangre,
hecha amor , por mis venas.
Como me va arropando con su arrullo
tan suave y luminoso
y me lleva en sus brazos
hasta el umbral de un sueño tranquilo y placentero
cuando deba dormir eternamente.
