Atreverse a ver más allá de lo obvio en toda circunstancia,rascando sobre el barniz hasta descubrir su cara oculta. Desacralizar los dioses , desmitificar los ídolos de barro, relativizar les pequeños dogmas. Y también ensalzar la belleza , la bondad y la esperanza que encierran las cosas más sencillas . Todo un reto, que nos ayuda a vencer la ayuda inestimable de la poesía.
Traspirar indolencia
acaso sea el único gesto que aún nos cabe
de rebeldía final.
Dejar pasar los días,
suavemente,
sin que su roce cause más daño del preciso
en la fina y sensible
epidermis del alma.
Disfrutar a conciencia
de este sol otoñal, tibio regalo,
igual que un gato viejo
acogido al abrigo de una tapia
Esperando a que llegue
la eternidad, despacio,
con su aliento de frío a reclamarme.
Todo se arremolina en la memoria:
insomnes madrugadas de Luna incandescente,
días de Sol
y noches de silencio.
Creíste que podrías
recordar para siempre cada detalle mínimo,
el olor a lavandas que flotaba el aire
aquella tarde en que tu boca supo
a qué sabía un beso,
la inédita aureola de esplendor en la luz
que acompañó al instante de magia y de ilusión
en que tu piel sintió, empapada en ternuras,
el calor de la piel de tu retoño nuevo.
El frío pavoroso
que trapasa los huesos y hiela el corazón,
el rumor de la lluvia
y el eco sofocado de los pasos que arrastran
su pena tras un féretro.
A conciencia
suele emplearse el tiempo en su función
de triturar imágenes,
de mezclar texturas, de tamizar colores...
Hoy todo se reduce
a una amalgama extraña,
puro relato reconstituido,
casi alucinación.
Y a una sensación indefinible
de que la vida ha sido algo más que esa bruma
que en las horas de hastío ferozmente te asedia
y te empaña los ojos,
ese sabor adusto que acidula tu boca
y ese poco de polvo que escapa de tus dedos.
Que apenas te emocione
ningun bolero antiguo, dimensiona
la rigurosidad de tu derrota.
El que aún te estremezca que en Abril te corteje
el perfume enervante de las lilas, define
la desmesura de tu desvalimiento.
Poder vivir así,
con la impaciencia
que puede adivinarse en el brillo turgente
de los brotes desnudos del almendro
por estallar y desplegar por fin
sus pétalos al aire.
Sin pensar
que abrasa el entregarse al arrebato
de su requiebro ardiente.
Sin sospechar
de las depredaciones con que arrasa
cuando se vuelve frío.
Poder sentir aún
el íntimo temblor de la emoción
que conmueve y embriaga a los seres felices
que guardan todavía
intacta inocencia.
Por lograrlo
¿ quién hay que no entregase alborozadamente
cada triste minuto de está vida tediosa
y desapasionada que le queda.
No has sido tú,
ha sido la eficacia
del tiempo y su carcoma.
Cordilleras graníticas
acaban claudicando a su insistencia.
Pues qué ha de hacer la carne,
pétalo sensitivo,
que florece para servir del pasto
a sus depredaciones...
Dubitante
y a punto de rendirse,
se cuestiona el espíritu su sentido y su esencia
mientras finge distancia,
enrocado en su adusta coraza de cinismo
El enigma reside
en la fuerza del labio.
En cómo aún conserva, contra todo pronóstico
incólume,
perfecta,
su sonrisa.
Cielo rojo.
Esplendor inquietante,
por más que nunca ha sido
presagio de tormentas.
Pero hoy se percibe un rumor sigiloso
impregnado en el aire, que electriza el ambiente
y alborota a los pajaros.
También a los de adentro.
No es fácil evadirse
del cepo urente de la incertidumbre.
No clamar,
suplicando que ocurra algo concreto.
Aunque sea un diluvio,
que sobre el corazón escancie calma.
Un cristal.
Inflexible por fuerza
y a la vez
delicado, impetuoso, sensitivo...
A punto de quebrarse,
a expensas de un requiebro de la brisa.
Un universo mínimo
-o no-
sin más cautela,
pueril y ensimismado
en la crepitación de sus fractales.
Cesa ya, mariposa, en tu aleteo.
Quiero quedarme aquí, acurrucada
en mi cobija amable, donde siento
que se va diluyendo el pensamiento
que me ha tenido hoy tan desvelada.
Lo veo claro ya de madrugada,
para que la someta a este tormento
de acongojarla sin comedimiento,
ningún delito cometió mi almohada.
Es mejor olvidarse de un futuro
que se presenta de un color oscuro
de una manera cruel e irremediable.
Siga girando el mundo...yo me bajo
de mi rueda de hamster ! Qué trabajo
tan sin sentido y tan insoportable!
No sé qué más hacer, ni qué inventarme
para adornar al tiempo sin matices
que vivo hoy ni logro ya tragarme
más cuentos de banquetes con perdices.
Por mucho que procuro ensimismarme
recordando otras horas más felices,
apenas si consigo no enfrascarme
en lamerme las viejas cicatrices.
Rebrota así el dolor, lo que hace urgente
exprimir la maltrecha fantasía
y extraerle esa pizca efervescente
capaz de devolverme la alegría.
Que me evite caer inútilmente
en el marasmo de la melancolía.
Cuando no son diluvios,
nos consume la entraña la sequía.
Si no llega un tornado a marearnos,
son ciclones...,
y los ávidos ojos de exuberantes selvas
nos acechan a diario.
¿ Alguien ha dicho tedio?
Coleccionar de desastres,tal es nuestra afanosa
y excéntrica rutina.
No hay tiempo que perder
en sacar procesiones
y menos para andarlo malgastando
en quejas ni lamentos
Hoy toca levantarse
y echar a andar,
- el paso firme y la cabeza alta-
dispuestos a tratar de defender,
con férrea decisión,
la humana dignidad.
Fuerza contra la fuerza pavorosa
con que arrasa la vida.
A pesar de la íntima certeza
de que suya será, más tarde o pronto,
la victoria final.
Definitiva.
