Alivianarse

Hoy no quiero escribir, pero me pesa
algo dentro del pecho tanto, tanto...
que ,de negarme a hacerlo, sé que  el llanto
acabará rompiendo su represa.

Tapias el sentimiento a cal y canto
y te florece el verbo por sorpresa ...
Dudo si  la palabra saldrá ilesa
cuando la dictan   pena y desencanto.

Que mi verso brotara trasparente
y liviano quisiera , y de una pura
sonoridad que evoque mi latido

Que enamore a la brisa y me lo aviente
hacia aquello parajes  en la altura
donde todo pesar se vuelve olvido.

El poeta

Un embrujo de fuego, un puro hechizo

de los sentidos, una alegoria

con que ilustrar la ardiente fantasía

de un creador festivo y primerizo.

Una voz que recrea la armonía

con que suspira un enamoradizo

 cielo añil   y a su ritmo pegadizo

 las palabras convierte en melodía.

El don divino de sembrar la huella 

del verbo que se escancia en un derroche

de amor sobre una tierra atormentada  .  

El modo de imitar  a aquella  estrella

que regala fulgor   sobre la noche

para fundirse al alba con la nada.

Aunque todos sabemos que  allí sigue ,

feliz sombra abstraída tras la luz que  persigue.

Tiempo de gerundios

Es este

un tiempo   que malcría
y siente devoción por los gerundios  .

Abrumador, 

baldío,

empantanado

    en mitad de un presente en punto muerto,

 bueno para perderse 

lucubrando  en las miasmas de nuestras  más floridas

 alegorizaciones.

Para pasar las horas

 mirando   como    el cielo   varía su paisaje

de  infinitos azules   

mientras   lo van surcando las nubes alineadas

como flotas que parten con sus velas al viento

en busca de otras tierras que saben más feraces

y más apasionadas por la lluvia.

Cómo se desinhiben las palomas ,

inundando la atmósfera dorada de la tarde

de cálidos arrullos ,

celebrando felices que retornan al nido.

Yo me quedo envidiando su  sencillo alborozo 

y  sus plumas ligeras

Y soñando  que existen   la alegría y las alas.

Y sintiendo que yo también sabría 

reír y desplazarme  libremente

si me deshabitasen las inercias 

de sus conspiraciones.

Y pensando    que pienso en imposibles

Y dejando, 

por pura proflaxis, 

de  pensar.

De sentir.

Solo escucho un cansado corazón

que va desfalleciendo en su latido.

Lógica

Ya no canto al amor, no me molesto

en buscar adjetivos  melindrosos

y verbos francamente pegajosos ,

   ni en    discurrir el cómo los unzo y los  orquesto.

Y todo para hacer unos pomposos

elogios a quien  deja descompuesto

tu corazón, sin otro de repuesto, 

a cambio  de unos pocos instantes tumultuosos.

Qué podría decir que no parezca

que entono  en  un tristísimo gospel

su póstuma elegía  disimulando el llanto.

Hay que loar a quien se lo merezca, 

pues sabes que ha de serte siempre fiel.

Hoy , siguiendo esa lógica, al desamor le canto.

Un algo

Todo ocurre de ojos para adentro.

Un algo en el azul se nos opaca,

sin saber bien por qué , con ciertas pérdidas 

y un poso de tristeza indefinible

gravita sobre el aire.

Hay modos de vivir, 

al menos tantos

como vivientes , y cada cual estampa

-hosca o amable - su deleble huella

según su decisión sobre el camino.

Algunos, los benditos por la suerte,

nacieron para ser los paladines

de la palabra y   defender su enseña

armados  de belleza y poesía.

La muerte solo es una y nos iguala:

Un mismo polvo para un mismo olvido.

Hay formas de morir y de quedarse 

morando un poco  más entre nosotros.

Cuando muere un poeta no se apaga

ningún astro ni tiemblan  conmovidos

los pilares del cosmos .

Pero suspira un ángel

y se impregnan

de paz las cuatro esquinas del silencio.

Y algunos, los lunáticos de siempre,

nos quedamos un rato pensativos.

Eclipse total

La luz nos desvalija

de nuestros  más floridos argumentos.

No hay coraza que aguante

su  veredicto impávido .

De frente

la risa es risa y lo demás  patéticas

muecas del alma inválida  que intenta inútilmente

su justificación.

Y el  derechazo

del gesto de la cólera un  retrato implacable

del ángulo más sórdido 

y la verdad más  nítida

que el corazón se calla  porque sabe

que espanta los apegos.

A contraluz

y puesto de perfil

cualquiera tiene un halo redentor

que remite al  misterio  y es fácil adjuntarlo

a nuestras devociones.

Definitivamente 

nos favorecen mucho los eclipses...

Totales.

Está visto,

lo prudente es tener

el exquisito gusto  o la ocurrencia

de morirnos a tiempo de  dejar 

un bonito cadáver

de aquellos que inspiran panegíricos.

 Y de pasar a ser 

un fantasma discreto  .

Un presencia amable y familiar,

con fama de arrastrar tras de su estela

un tropel de suspiros que enamoran 

los silencios del aire.

Un recuerdo difuso en la memoria

digno de ser querido y añorado.

Pasar

Veo pasar la vida

como quien mira un río desde un puente

y observa como arrastra la corriente

cada lágrima o piedra en él vertida.

Ideas de suicida

 se me pasan  a ratos  por la mente:

saltar y comprobar qué es lo  que siente

la hoja que hacia el  mar va enfebrecida.

Quién sabe qué floridos

paisajes, qué riberas de frescura

por mi escaso arriesgar  me habré perdido.

Total, de cualquier modo,

y a pesar de mi estática postura

 también  yo  pasaré, después de todo.

Congoja

A veces sobrevuela  una congoja

 los márgenes del aire.

Un algo  indefinible   que calcina  

el instante y remite

  a blindajes   vencidos,

a cansancios   que abjuran de rutas  a un  futuro

preñado de batallas `perdidas por librar.

Y qué sé yo de lo que siente nadie...

 Y qué se yo de lo que siente  el mundo

bajo su pétrea piel, 

en qué quimera

mece su sueño de ser padre magnánimo

 o en qué viejo  tumor  de  muela enemistada

afila sus puñales para herirnos

más eficientemente.

Solo sé lo que cuenta con sus  hechos.

Que se mueve   en lo oscuro

siguiendo los designios  ocultos de los astros

no se sabe hacia dónde.

Que lo mueven

no importa qué trituren ni qué carne devoren

los  ejes del poder 

A veces

lo escucho suspirar,

a ratos creo 

que tiene corazón y que le importa,

más que su pesadumbre, la evidencia

de que existe,

atroz,enajenado,

sin redención que avalen el paso de los siglos,

un proyecto de muerte y de dolor.

Luego aletea esa legión de ángeles ,

posiblemente negros,

que andaban despistados

Y regresa ,

granítico,

el silencio.

Sublimación

Ni siquiera es baldía

esta tierra en que vivo

Ya no guarda en su vientre la memoria

de la fertilidad

ni echa de menos

el cosquilleo galante de reivindicación

con la que le anticipa

su abuso inevitable la semilla.

No es que no le queden más jugos que brindarles

a los brotes que anhelan ser pimpollos floridos,

no es que no recuerde

la oración o el conjuro

para pedir la lluvia,

es que ya se ha rendido a la evidencia

del hecho pertinaz y consumado:

hemos dejado atrás los tiempos de bonanza

y el futuro

solo pinta un paisaje de seca austeridad

rayana con el puro misticismo.

No se puede vivir

anclados a pretéritas quimeras,

gravitando en el eje

de la desesperanza,

y habrá que aclimatarse.

Al fin y al cabo no hay páramo tan ríspido

que, agostado y agónico en la ardiente canícula

no le sirva de hogar a algún lagarto

ni avive los delirios sublimes de un asceta.

Y es un sitio tan bueno como otro

para enterrar los sueños descarnados

y los huesos desnudos de los muertos.

Un soneto de amor

Un soneto de amor... ¿ A quién no le ha tentado

enredarse en sus versos cuando el impulso arrasa

las fuentes del sentido hasta que vuelve brasa

al corazón que siente que late enamorado?

Un soneto de amor ingenuo, aderezado

con tópicos y envuelto en pura azúcar glasa

y el poco de pimienta que es marca de la casa

también yo escribí un día que está casi olvidado.

Un soneto de amor que ha sido maltratado

por un tiempo inclemente que siempre se propasa

en exceso con todo lo que fue más amado.

Un soneto de amor, que hoy que lo he encontrado

entre un libro escondido, todavía traspasa

el alma con su aroma de sueño calcinado.

Dracmático ( segundo acto)

Tsipras se puso machote

a un pulso retó a la Troika

y la Merkel paranoica

se nos puso de rebote,

que chuleta

se ha mostrado Varufakis

al llamarlos terroristas;

estos eurocomunistas

de tanto bailar sirtakis

van a perder la chaveta.

Se planteó así el asunto:

Referendum retrechero

y que hable el pueblo entero,

no digan que no pregunto,

pues colijo

que por prestrarnos dos cuartos

los del efe- eme -i

no quieren dar por ahí

y nos tienen ya muy hartos

a otro agujero ese pijo.

Al que de farol apuesta,

puede que al meter la pata

el tiro por la culata

le salga y fin de la fiesta.

Pero ser

o no ser no es divagar,

de entrada de siempre el NO

tenemos, y digo yo

que solo puede ganar

quien lleva las de perder.

Pues quien le dice a un parado

que tiene que ser austero

si no le llega el dinero

y si come es de prestado;

quién le cuenta

a un pensionista otra vez

que se apriete el cinturón

si su casa es la pensión

donde un pan y medio pez

dan de comer a cincuenta

Europa coge un cabreo

de esos de mucho cuidado

y  va el euro mareado

por culpa del cachondeo;

ceporrones

andan -les han tentao un güito-

los del buen Banco Europeo;

pa devolverles el feo

les han hecho un corralito

pa tocarles los cojones.

El pueblo por fin ha hablado

de modo claro y rotundo

y le ha dicho a todo el mundo

que afloje , que está asfixiado.

Y es que están

en las mejores carteras
los cuartos apalancados.
Los ricos son agarrados,

solo con buenas maneras

ni una perra soltarán.

El acto segundo está

a punto ya del the end

y todo acabará bien

como pronto se verá

pero el drama

sigue y es punto y seguido,

porque en  la receta  yerran,

el problema en falso cierran

y el pueblo igual de oprimido

o más seguirá mañana

Lo que más jode del caso

es que de sobra sabían

que en la UE pagarían

por el euro ...y por si acaso...

Que pegote

que se han tirao los muy pillos:

pues no presumen los griegos

de teoría de juegos...

Clase media, por pardillos

!todos a pagar a escote!

Cristal tintado

La imagen que me muestran los cristales

tras los que veo el mundo, difumina,

sutil, la realidad y la ilumina

con melifluos colores de auroras boreales.

Nada importa que pinte por rutina

bondad , belleza y paz universales

pues la calcomanía de sus males

la  llevo firmemente pegada en la retina.

Sobra tanto dolor...falta el coraje;

ante la indiferencia, han conquistado

violencia e injusticia el último rincón.

Pues¿ Qué le queda ya, sino el blindaje

de un vidrio ignominioso y mal tintado

al lúcido que quiera salvar su corazón ?

Y emborronar, si acaso, ese paisaje

tan terso y lindamente maquillado

con un inoportuno lagrimón.

Estratagema

Puedo hibernar,

lo sé,

aclimatarme,

a la escasez y al hielo,

incluso en pleno agosto,

si con ello consigo eludir las tormentas.

Puedo incitar al frío

a ser deseo ardiente sobre mi yugular

a inocularme

en la sangre el socorro de su álgido veneno,

a plagarme los días

con la vicisitud brumal de su derrota

Yo sabré hacer de ella

solo una estratagema, la plácida ocasión

en la que abandonarme a mi ventura.

Allí, a buen recaudo

debajo de su manto de escarcha compasiva,

podré ver como pasan sobre un cielo inclemente

los rumores infames de un milenio sombrío.

Ya me despertaré

y ungiré de desvelo las ansías de mi carne

y volveré a vibrar si resulta oportuno.

Si es que algún cosquilleo de pólenes alegres

anuncia  sobre el aire el tiempo de las lilas.

El canto del cisne

Ya no me quedan pájaros ni flores,

ni afónicos ni lánguidas siquiera,

con los que disfrazar de primavera

la estación otoñal y sus rumores.

Se me fueron durmiendo los olores

sobre la piel, soñando la quimera

de la brisa de un tacto, vana espera

en esta estepa de los desamores.

Pero aun así me sobra el desvarío

suficiente en la voz, y si Dios quiere,

he de engañar el tránsito hacia el frío.

He de arroparme el alma con un cante

dulce y triste, muriendo como muere

un cisne, hecho lamento deslumbrante.

Amorcillo

Todos te quieren cerca, cualquiera entregaría

su alma al mismo diablo

por sentir en su carne tu venablo,

aun desconfiando de la puntería.

Luego no pidan árnicas, no están en sus cabales,

milagroso es que acierte

un chicuelo que a ciegas se divierte

jugando a emparejar los desiguales

De pálpito en litigio

de pasión en olvido, de fervoroso a infiel

a pulso te has labrado el desprestigio.

Por eso ahora, amor,

a quien aún te canta le endilgan el cartel

de mal poeta, loco y fingidor.

En el desván

A veces, cuando menos te lo esperas,

mientras haces limpieza , entre los chismes

que fuiste acumulando en tus armarios,

te encuentras un tesoro.

Una concha de nácar

que conserva impoluta la memoria

del reflejo en el agua del fulgor de la Luna

del rumor de las olas al besar las arenas,

del sabor salitroso e intenso de una boca ,

las dulces sensaciones

de los últimos días de un verano,

gozados junto al mar.

El relicario

de una foto amarilla que rescata

la imagen de aquel tiempo en el que era

vivir confiadamente

el único argumento concebible,

reír lo cotidiano,

soñar lo natural.

Un libro de poemas

de páginas gastadas , tatuadas en sus márgenes

con rojos corazones ,que sirve de sepulcro

a un par de pensamientos disecados,

tan frágiles que el roce

de la luz puede herirlos.

 Y ocurre, por ensalmo,
que en  el baúl que guardas 
en el desván más íntimo y secreto,

donde  también has ido postergando

aquellas emociones

que sin saber por qué consideraste  inútiles,

un algo se remueve.

Se sacuden el polvo

los recuerdos que fuiste atesorando

en previsión de épocas mucho menos felices

y suben hasta el pecho, livianos como plumas

brillantes como gemas facetadas

que todo lo que tocan

liberan y embellecen.

Y el peso de este día

se aligera hasta casi lo asumible.

Y sabes que tu labio

podrás prestarle al canto sin el miedo

de que tu voz se quiebre.

Que en cada si bemol hoy no vendrá a asaltarte

a traición una esquirla de tristeza