Cosas inventadas

Quisiera decirte

que existen las hadas ,

jóvenes y hermosas, de corazón puro

y alas rosadas .

Que son tan gentiles

y bien educadas,

que con sus varitas hacen que aparezcan

cosas deseadas.

Pero eso no es

verdad demostrada

y yo no quisiera llenarte de ideas

falsas y anticuadas

No hay en este mundo

cosas regaladas ,

todas las que tienes con mucho trabajo

han sido logradas .

Por suerte , tampoco

hay brujas malvadas,

feas y cheposas que almuerzan a diario

niñas estofadas.

Ni existen los ogros

que hacen redadas

y meten en sacos a niños que duermen

en las madrugadas.

Existen las madres

guapas y abnegadas

y los buenos padres que alegran la casa

con sus carcajadas.

Y las abuelitas

que están encantadas

de poder tener a sus lindas nietas

requetemimadas.

Que adoran sentirlas

al lado ,abrazadas

escuchando cuentos, sabiendo que son

cosas inventadas.

El pececillo dorado

“Abu”, no sé lo qué pasa,

que el pececillo dorado

que me regalaste ayer ,

está muy desmejorado.

En la pecera , la boca

abría, como apurado,

y ,creyendo que iba a ahogarse,

yo del agua lo he sacado.

Y en lugar de respirar

mejor , como había pensado,

mira ,en la mano lo tengo

¿ ves qué quieto se ha quedado?

“Abu”, vamos a rezar

como tú me has enseñado...

lo mismo Dios lo revive,

todavía está mojado...

Me temo que no hay remedio.

que no hay avemarías

para hacer tanto milagro...

No llores...Tú...¿qué sabías?

Pero... ! Pobrecito pez...!

Mañana te compro otro

si me prometes que nunca

haces lo mismo otra vez.

Cadenas invisibles

Yo nunca he sido libre ,

lo confieso,

los grilletes más férreos  suelen ser

sutilmente invisibles.

Amores que te anclan

al favor de lo amado,

fervores que te inclinan

a ofrecer lealtades

y crean servidumbres que no pesan

sino que , cuando sientes,

que alrededor tu espacio vital se desmorona,

le prestan unas alas incansables

y la fuerza y las ganas

de levantar el vuelo al corazón.

Yo nunca he sido libre ,

como todos.

Pero a ratos, ilusa, me creo que he tenido

al menos la fortuna elegir mis cadenas .

Lo imperfecto

Todos no hemos de ser a todas horas

seres maravillosos ,pertrechados

de las siete las virtudes y adornados

con las sonrisas más encantadoras.

Somos seres humanos ,apresados

entre sus veleidades soñadoras

y sus realidades opresoras,

que raramente salen bien parados.

Que a veces ríen , como tantas veces

a ratos lloran , cuando tan a tientas

intentan ir por el camino recto.

Que al cielo miran , elevando preces

a un dios silente , sin pedirle cuentas

de por qué dejó a medias su proyecto

Será que lo imperfecto

mejor justificaba las almas turbulentas

que deben redimirse surfeando tormentas .

La Ley del Deseo

Mis labios se derriten poco a poco

si estoy pensando en ti y si te veo

siento que arrebatado de deseo

el corazón me late como loco.

Presa de singular concupiscencia,

me resulta un esfuerzo sobrehumano

el sujetar el ansia de mi mano

cada vez que me encuentro en tu presencia.

Dudo de que en el mundo exista cosa

que mejor me consuele en mi amargura,

más placentera y más maravillosa.

Y aunque pueda sonar a disparate,

serás hasta que muera mi más pura

y auténtica pasión, !oh chocolate!

Jilguero escondido

No sabemos.

Solo es que no sabemos

traducir al lenguaje del latido

las groseras señales que nos hace la vida.

Gestos con los que acaso

se esfuerza en prevenirnos de quiebros y sorpresas

que maquina el destino.

Después de aquel relámpago encendido de rabia

que estremeció tu noche,

quién se extraña si luego se suceden

los siglos de tormentas.

Y si el Sol enrojece ,

cuando llega el crepúsculo

sigue el instinto que le dice al pájaro

que regrese a su nido.

No sabemos...

Y a veces no queremos.

La evidencia se palpa

en el temblor del aire .

Los cuervos sobrevuelan

hoy los cielos sombríos.

Pero mi corazón incorregible

un día  más prefiere ensimismarse

intentando imitar el su latir el canto

de un jilguero escondido .

Tiempo al tiempo

Cada vez hay más interrogantes

-afilados y agrestes-

suspendidos

sobre la línea gris del horizonte.

Solo presentimientos tenebrosos

me perturban de noche la paz del corazón

y solo sueño en sepia azabachada,

si duermo,

en consecuencia

mis madrugadas son de un color renegrido

y mis días zaínos ,

sombra y asta que arde

corneando hasta el tuétano.

Solo versos oscuros me salen por la boca.

Incluso cuando canto,

se diría

que las notas se obstinan en formar

un acorde menor

de languidez hiriente.

Mejor será callarse

y no verter

más turbación sobre un mundo que lleva

sobre sí todo el peso

de lo incierto y lo triste.

Mejor será callarse y esperar

a darle tiempo a tiempo , a que su paso

suavice los perfiles y aquilate  en la vida

matices soportables.

O que nos haga hallar

dulzor en la negrura.

Calidez placentera en el abrazo

del silencio envolvente  que nos  ofrenda el aire.

Abril incandescente

Después de haber pasado

tantas tardes de estío

sintiendo naufragar en su marasmo tórrido

mis cándidos ensueños,

de haber sobrevivido a la zozobra

de conversar a solas con mis desilusiones

tantas noches de invierno ,

yo creía que estaba ya a salvo

de ahogarme en el diluvio de mis lágrimas.

Pero, he aquí que llega

Abril incandescente

y la sorpresa surge :

vuelve la primavera a requebrarme

la piel desamparada y sensitiva,

y la lluvia se instala

puntualmente en mis ojos .

Compulsivas,me brotan

caricias como orquídeas en los dedos

y besos como guindas me nacen en los labios

con la insensata y clara pasión por regalarse.

Mientras que , sutilmente,

deja el escepticismo de ser esa neblina

que todo lo envenena .

Y en su lugar , fecundo,

un dulzor de aguamiel me inunda el pecho.

Aquí estoy otra vez , alma confiada,

carne para el festín del desencanto.

Romance de valentía

Cuántas veces me alegro

de que termine el día.

La noche es una tregua

que viene a liberarme

En sus horas insomnes

me sumerjo los mares tenebrosos

de mis íntimas dudas ,donde apenas

si me mantengo a flote,

rehén de las mareas que fluctúan

entre mis sueños y mis realidades

Ha valido la pena

-me pregunto-

resistir.

Afanarse

por seguir respirando un poco más,
por exigirle al aire que se apreste

a alentar mis rutinas

y a la luz que atestigüe

el color de la sangre

de un alma fatigada ,que malvive

de derrota en derrota.

La madrugada en blanco

termina por rendir tu resistencia

y acaba transformándose en el lapsus

sedante y compasivo,

en el que los minutos se eternizan

y cobra el mundo otra dimensión

en la que todo encuentra su lugar,

su por qué ,

su sentido...

Y si no,pues tampoco

llora por eso nadie

ni cruje y se colapsa el universo...

Después de la zozobra,

qué grato recalar en la quietud amena

del espejismo de tus seguridades.

Luego, cuando amanece,

es cuando vuelve el miedo.

Temor a que galopen los minutos

con el furor de potros desbocados ,

a ver desvanecerse

como si fuesen humo los instantes

sin haber exprimido hasta la médula

su esencia primordial .

Pavor  a que se paren para ti  los relojes

y a que todo termine...

No queda más remedio

que huir hacia adelante...

Que hacerte la valiente

impostar la sonrisa

y renovar con gusto tu romance

incierto y tormentoso con la vida.

Que esperar otra noche

en que el silencio anime a hablar con uno mismo

y seguir preguntándote.

Memoria de nuestro paso

¿ Cómo han de recordarnos nuestros hijos?

Cuando el aire no llegue

para aquietar el ansia con que se hace la vida

puro apremio  en la sangre

y del cielo diluvie

plomo y miseria líquida

¿qué dirán de nosotros?

Que fuimos unos necios

seres irracionales,

que en unas ocasiones no supimos

y en otras no quisimos

cuidar con mano amante el mundo tan hermoso

que un día recibimos de las de nuestros padres

en un rico usufructo

¿ Qué herencia dejaremos 

por la que, al recordarnos ,nos bendigan  ?

¿ Cómo nos nombrarán

cuando sean los mares un albañal inmundo

lleno de peces muertos

y no haya en tierra firme un metro del paisaje

que no esté enladrillado?

Grandes depredadores

avanzando voraces

como una mala plaga de langosta,

egoístas y ciegos,

incapaces

de prever hacia dónde nos llevan nuestros actos

-tanto pan como es hoy ,hambre será mañana-

y detenernos antes que el mal que se avecina

resulte irreparable.

Recobremos de nuevo la cordura,

volvamos al camino 
por el que andar dejando apenas la memoria
 fugaz de nuestro paso sobre los corazones.

Dejemos un espacio

- media zancada antes del abismo-

en que quepa el futuro.

En el que corra el corzo

en el que vuele el ave

en el que el mar respire inundado de azules

y canten las sirenas

En el que ría el hombre

y sueñe

y no se rinda...

En el  que pueda aún  la humanidad entera

creer que todavía es tiempo de salvarse.

Gota a gota

Plaf,

plaf,

plaf...

Plaf,

plaf...

¿Cuando se va a acabar esta tortura?

Casi puedes oír

como gotea el tiempo.

Como sin remisión

tu vida se desangra poco apoco.

Es algo casi físico ,

visceral,

que te lleva

al borde de la náusea.

Respirar tiene un precio

y yo se que se paga más que sobradamente

a base de quebrantos

Y de buscar consuelo cada noche ,

suspiro tras suspiro,

en el abrazo tibio y mudo de tu almohada.

Porque es la soledad lo que más duele

La que medra despacio,

la que levanta un muro de silencio

a nuestro alrededor

mientras nos deja exhausta la sonrisa

y nos reseca el alma .

Plaf,

plaf,

plaf...

No hay nada más que hacer

o que decir...

O que sentir.

Solo esperar...

Dejar que todo pase

y se diluya

esta estación de escacha

en el velo de niebla que el olvido

pone sobre los días .

Pero la espera es

de suyo siempre larga.

Y más para los tristes que ya saben

que agotaron su cupo de milagros.

Que detrás de este frío

ningún  retoño nuevo de  primavera aguarda.