Desafinada

Largamente esperé que me nombraras

con dulzura en la voz de caramelo

y que la compulsión de un hondo anhelo

así me declararas.

Noche y día recé por que escucharas

mi canción y su ritmo hecho revuelo

de palomas torcaces sobre el cielo

dichoso me imitaras .

Acompasar suspiros y empeñarme

en un latir a dúo en armonía

era, hoy lo comprendo, un desatino.

Solo espero que puedas escucharme

entonando de amor una elegía

y veas de qué modo llorando desafino

Depredaciones

¿Y qué hacemos aquí? Empantanados

en el improductivo y decadente

análisis del diente ,

midiéndonos la talla por bocados.

El estar fatalmente condenados

a sentir la llamada incandescente

de la sangre caliente

es el destino de los depredados.

Nadie nos dijo que las yugulares

también aceptan besos,

ni que a las fieras calman los cantares

Que todos sus bastiones

entrega un alma inerme ante el travieso

juego inocente de las fascinaciones.

Flores amarillas

Ella llegó con la sonrisa clara,
el tintineo del decir travieso
y el labio tan dispuesto para el beso
que hacían de su boca una alfaguara.

Nadie al mirarla resultase ileso,
él no pudo evitar que le avenara
la pasión que en silencio se declara
en la que sin quererlo quedas preso.

Siempre sucede igual, otro torrente
que crece y se desborda, otras orillas
opuestas, alejadas tantas millas
que no hay manera de tender un puente.

Otro ramo de rosas amarillas,
que hacia la nada lleva la corriente. 

Verde valle

Cuando estoy lejos

de ti ,mi valle , cuánto

te echo de menos.

Todos mis pasos sueñan

caminos de regreso.

Con qué alegría

primaveral te pueblas

de margaritas.

Flores sencillas,

más lindas a mis ojos

porque son mías.

Verde te ví

en Mayo y en Enero

te veo verde.

El amor suele

dictarle a la retina

qué color quiere.

Ancho es mi valle,

lo que quiero y preciso

juntos le caben.

Qué plenitud

alcanza si en su centro

habitas tú.

Tu don llena mi pecho

de inmensa gratitud.

Sumidero del tiempo

Torbellino voraz,

vertiginosa

fascinación del vórtice.

Igual que un sumidero
la vida se nos traga febrilmente las horas

 y acelera

el tic- tac turbador de los relojes,

El tiempo deposita

su pátina de mugre y de sudor

que ni el llanto disuelve.

La costra
-nunca hay mal sin bien-

podría utilizarse de coraza 

e incluso salvarnos  su cascarón vacío 

del último naufragio.

Cada hoja que cae y se rinde al otoño

es casi una victoria,

hechos polvo y hastío ,los huesos acumulan

el cansancio de siglos

y suspiran

añorando su lecho mineral,

su cobertor de musgo,

su bienhechor y plácido

sueño definitivo

Ya casi no recuerdo el color de las rosas.

Apenas aferrada a la quimera

de su aroma inefable sobrevivo.

Solo espero

confundirme con él cuando lo esparza

sobre el paisaje desolado el viento.

Umbría verde

Al borde del marasmo

de la desafección existencial,

se exacerba hasta el límite el filo de lo lúcido

que sin piedad acera y agudiza

la soledad

y agosta

los bienhechores prados de la calma.

Qué tentación tan grande es el abismo

para el alma que tienta

bajo en barniz de todos sus disfraces

sus adolorimientos.

¿Y si la espuma fuese solo espuma,

un universo blanco

en que el silencio es silencio solamente

y la paz solo paz?

Se impone la querencia

de animal infeliz domesticado,

que vuelve a los apegos

de aquellos otras fosas familiares

tan hondas,

tan calladas,

donde duermen

tantos pequeños dramas diminutos

que nunca han de encontrar un hueco en los periódicos.

Regreso por mis pasos.

Canta , ajena, una alondra

como si no pasase nadie,

como si no ocurriese nada...

Como si no muriese

la ilusión agostada de otro día

en cada atardecer.

Como si no quedase sepultada,

junto a un Sol moribundo,

entre la umbría verde del pinar .

Deidad ( así es el lote)

Desde niños sabemos que es un sueño
remedo de la vida. Lo soñado
cuando de lo real se muestra al lado
suele quedar ridículo y pequeño.

Si a una mujer un hombre la proyecta

no engorda, se depila, ronca o suda,

ni escupe, tiene ojeras o estornuda....
Es más que un ángel...La deidad perfecta.

Pero tampoco amasa el pan ni canta
mientras borda su nombre en su camisa,
ni pare, acuna, vela o amamanta.

Ni le presta su abrazo y su consuelo,
ni le incita a volar tras su sonrisa
sabiendo que su fuerza lo ancla al suelo.

Si completa la dote
siendo inquieta, locuaz, terca, insumisa,
tal cuál ha de quererla. Así es el lote. 

Procrastinación

Si no estuviera siempre tan cansada,

si no cayesen piedras  a destajo

sobre mi en un diluvio, si al carajo

no se fuese mi vida desnortada.

Si no pesase tanto este refajo

con que a la fuerza voy uniformada

de sumisa mujer domesticada,

con que me siento igual que un espantajo

Si será por excusas...tengo ciento

para procrastinar ese momento

de abrir por fin cancelas y cerrojos.

En   que , erguida , levante la cabeza

al cielo y muestre al mundo la tristeza

que resignarse deja en unos ojos.

Ahora

Ahora,

que vamos caminando, rodeados de bruma

con las manos vacías y el corazón cansado

hacia un lucero opaco que se extingue,

la duda nos asalta .

¿Será verdad

que un día se cumplió aquello que en las noches

del estío soñábamos mirando a las estrellas

o ha sido solo un sueño?

Pero entonces

cómo es que nos queda este regusto

amargo de nostalgia,

esta punzante

sensación de carencia sobre el pecho.

Las flores fueron flores y encendían

nuestras pieles sus lúdicos aromas

y el cielo nos miró con complacencia.

Y supimos

lo que era el amor.

Ahora,

que vagamos perdidos, sin un astro

que guíe nuestros pasos por la mitad del Valle

de las Tribulaciones
y es una obligación recuperar

cualquier remoto atisbo

de fulgor espectral que nos alumbre .

¿Qué nos puede salvar de la desesperanza

sino cerrar los ojos y creerlo?

La mirada del otro

La mirada del otro es ese espejo

en el que yo me miro, y me devuelve

una imagen que siento que me absuelve

o que me penaliza en su reflejo.

Una fascinación ,que aunque revuelve

algo dentro de mí , yo nunca dejo

que acierte el calambur que mi pellejo

con tanto celo protector envuelve

La benigna mirada del amigo,

la obscena, la curiosa, la que exuda

envidia , la que anuncia indiferencia...

La mirada del otro es el testigo

que nunca  ha visto  tu verdad desnuda

y que sin pretenderlo te sentencia.

El día que me mires

El día que me mires y me veas

descubrirás que anidan colorines

en mis labios y que en sus cantarines

arpegios te recreas.

Nada me extrañará que no te creas

que lo hayan preferido a los jardines,

y en mi pelo florezcan los jazmines,

 los nardos y azaleas.

Que una estrella sonriente

semeja el esplendor con el que arde

la pasión por vivir sobre mi frente.

Si me miraras hoy , si en un alarde

de valor aceptases mi presente...

Mañana, lo presiento, será tarde.

Triste consuelo

Estoy pensando el ti y la alegría

de recrear tu rostro es el consuelo

que generosamente me da el cielo

con el que atemperar tu lejanía.

Es todo el paraíso que yo anhelo

volver a disfrutar tu compañía

y ante la iniquidad de la ironía

sangrante  de mi suerte  me rebelo

Porque extasiarme en la idolatría

de tu recuerdo amado es terciopelo

para mi corazón y el escalpelo

que tajea a placer el alma mía

Estar pensando en ti es la agonía

con la que cada noche me desvelo.

!Ale hop!

Hace ya mucho tiempo que ha empezado

la cuenta atrás, junto al  primer vagido,

 proclama  de la vida que ha nacido,

su triste final viene cabalmente anunciado

Lo sabe el corazón y acongojado

por tal presentimiento ,su latido

tantas veces refrena  ,precavido,

como asemeja en otras a un potro desbocado.

También lo sabe el alma, que consciente

de cual es su destino verdadero,

muere porque no muere ,en un bucle incongruente

Cuando todo el futuro del presente

apenas es un “ ...tres, dos, uno...cero!”

mejor que pase pronto. Polvo al polvo silente.

Se trata solamente

de dejarse embriagar por lo enervante

del miedo y !Ale hop! saltar hacia adelante

Cuartel de invierno

Sé bien que la estación que llega será oscura,

que acudirá cargada de espesos nubarrones

y de los procelosos mensajes que murmura

el viento en un alarde de mixtificaciones.

Se impone la estrategia que adoptan los pinzones

de buscar en la esquina más secreta y segura

de tu nido un refugio donde los corazones

hallen unos en otros su cálida envoltura.

Y allí , a buen recaudo, detrás de esas trincheras

que espantan los inviernos, sentir lo imprescindible,

que se tienen muy cerca las manos compañeras,

al sumirse en un sueño confiado y apacible.

Y soñar con que puede que ocurra lo imposible:

que florezcan de nuevo las viejas primaveras.

Misantropía

Necesito mi tiempo , muy despacio

el pulso voy tomando a la existencia,

a imitar, por que sí, cualquier cadencia

mi corazón se muestra muy reacio.

Ser la dueña y señora de mi espacio

es para mí una especie de exigencia

irrenunciable, con la competencia

por un hueco vital no me congracio.

Nace de ahí la urgencia y la ebriedad

de distanciarme , la misantropía

que me hacer  afrontar mi esencia y mi verdad

E incluso a preguntarme  si es que un día

me llegará a pesar la soledad

como me puede a veces pesar la compañía.

Claridades

La oscuridad renombra

los paisajes en torno, poniendo un suave manto

a las duras aristas de la vida y el llanto

con discreción lo encubre debajo de su alfombra.

Transitar en silencio el Valle de la Sombra

sin sentir el más leve indicio de quebranto,

incluso descubriendo el aura de su encanto,

es algo que me asombra.

La mucha luz obtura

el enfoque y obliga a ver el epicentro

de nuestro interno enigma , hurtándonos su hondura.

Después de que los ojos encuentran su acomodo

a mirar hacia adentro,

con claridad más diáfana consigues verlo todo.

Resonancia

Estoy pensando en ti y casi siento

que bien podría , de alargar mi mano

rozar la tuya y que , por cercano,

mi piel caldeas con tu tibio aliento.

Hasta fabulo que no creo en vano

que , como hago , en  cualquier momento

tu me recreas con el  pensamiento

en un solaz ameno y  cotidiano.

Pues si incluso los astros , tan distantes,

consiguen modular sus pulsaciones

y amoldarse a una misma resonancia

Quién se habrá de extrañar si los amantes

logran armonizar sus corazones

sin importar el tiempo o la distancia.

Memorias del Paraíso

Hubo días que agrada recordar

de serenas mañanas luminosas,

tardes de vino, pájaros y rosas

y noches de esplendor en las que amar.

Pero la dicha nunca es cosa cierta,

del Jardín del Edén nadie es el dueño,

ser felices apenas es un sueño

del que la vida pronto nos despierta.

Si hasta el diablo, leal, ya dio el  aviso:

"Dura un minuto efímero esta gloria",

por ello se nos hace más preciso,

aun sabiendo la táctica ilusoria,

que si hemos de perder El Paraíso

al menos conservemos su memoria.

Qué importa si  olvidar todo lo cura

y evocar lo perdido nos llena de amargura.