viernes, 15 de abril de 2016

Babel


Yo, que el lápiz y el papel
me gusta oler y tocar
y que soy más bien de hablar
cara a cara – o piel a piel-
también,por algún aquel
que no me puedo explicar
caí en  la  tentacular,
etérea red del pixel
y en su confusa babel
no me consigo ubicar.

Aquí ¿qué se me perdió?
me pregunto en letanía
Entre tanta algarabía
¿ podría encontrarme yo?
Dubito entre el sí y el no...
Si bien de melancolía
la puta tecnología
nunca ni a nadie sanó,
tiene la contra su pro
y a veces te arregla el día.

Hasta el siglo draconiano
que sufres por no morir,
a ratos llega un decir
que suena como a cercano.
No importa que esté lejano
su acento, con tu sentir
siente y su dulce elixir
te devuelve de su mano
la fe en el género humano
y las ganas de vivir.

Aunque en el berenjenal.
de los bytes voy perdida
mucho más adolorida
deja al alma el andurrial
solitario y sin fanal.
Hoy me presto agradecida
a leerme de por vida
manual tras manual
y a darte todo mi aval,
novedad, sé bienvenida.


















jueves, 14 de abril de 2016

Soleá



Estoy sola. Dicho así,
con dos palabras, no expresa
cuanto acero me atraviesa
con rigor de bisturí.
Estoy sola porque sí,
porque lo quiso un destino
que malamente se avino 
 a mandarme compañía
que solamente sería
piedra y zarza en mi camino.

Penurias del corazón
las tengo todas, se estrecha
su latido en la cosecha
de dolor en granazón.
Ante tanta desazón
el aire no es suficiente
y en el resuello, impelente,
buscando hacerse almenara
de la asfixia , una voz clara
se me escapa de repente.

Candela sobre lo alto
de la noche, luminaria
que su incuria carcelaria
asedia y toma al asalto.
Brasa pura con que esmalto
el semblante de mis penas
y quebranto sus cadenas,
si te entono,soleá,
el pecho al momento está
sembrado de hierbabuenas.

Eres mucho más que un cante.
Eres mucho más que un rito.
Eres la expresión de un grito
de la aflicción delirante.
Eres la espina punzante
de un duelo que se atraganta
y se vuelve en la garganta
un  hondo y largo quejío.
Eres  puro desvarío
 de un alma que sufre y canta.


Tormenta


La tormenta ha dejado la playa desierta .

Las gaviotas y la mujer son las primeras en recuperar el espacio desolado. 

Las aves buscan pequeños manjares entre los despojos que el oleaje ha depositado en la orilla.

Ella, obstinadamente, recompone un corazón de conchas sobre la arena.

lunes, 11 de abril de 2016

Filosofía


Filosofía
va exhalando en su aliento
 la tenue  brisa.

A los jazmines
ha robado minúsculas
briznas de esencia.

Basta aspirarla
para entender las claves
 de la belleza.

domingo, 10 de abril de 2016

El corazón de la crisálida


Ya ha llegado Abril,
es lo que dice
el calendario y el Sol  lo certifica
subiéndose a lo alto y prodigando
 su rutilante  claridad  , 
que inunda
  de alegría celeste  los paisajes.

Seguramente el pájaro
siente plumas adentro un cosquilleo
que lo incita a cantar y a hacer un nido

Y  a la hierba le inspira
el ronroneo suave de la lluvia
el deseo imperioso de  volver
 a   ser de nuevo un lecho mullido y  libertino,
 verde esplendor salvaje.

Pero  en mí permanece 
la estación    del letargo   y los rigores.

 Enredado en mis  sombras  se ha quedado
 empantanado Enero,
y solo  me alimento de su ruin
aliento  malnutrido de atonías.

Dormir bajo la tierra es todo lo que piden
mis venas 
y olvidarse
de que por ellas debe  fluír  sangre   y deseo
 y que han de entregarle su  debido
 tributo   de pimpollos de  raso y estulticia
al dios de la pasión.


Yo ya no tengo el alma  para florecimientos .

Son demasiadas rosas malogradas
las que cargo en mi haber y eso da siempre 
un plus de sensatez. 

O de acobardamiento .


Ya ha llegado Abril...

Tapio a conciencia
la luz de mis sentidos.

No ver, no oír , no percatarse 
de que ahí fuera existen tentaciones
capaces de esquilmarte lo poco que  te queda

Bendigamos la inopia 
de la paz del capullo en que lo único 
que pervive es  la fe  , 
que le permite
al tierno corazón de la crisálida
continuar palpitando.

 Perseverar  soñando con que un día
terminará el invierno.

Que solo para él , 
para el asombro
y la delectación de sus alas abiertas,
 se incendiará en el  cielo la luz de la mañana.









jueves, 7 de abril de 2016

Uno más


Porque a estas alturas ya no aguardo
sobre la piel amnésica  de auroras
fuegos artificiales ni  hormigueros,
 ni en el corazón más armisticios,
la vida me lo debe.

Uno más
que consiga atraparme en la alambrada
de tul o de metal de sus aristas
y devolverme al mar  en plenitud
 más allá de riberas o de anclajes.

Sé que son de sorpresa y de impostura
o,  si acaso,que están aderezados
con la materia que a los sueños prestan 
los vapores más lúcidos del vino.

Pero uno más 
a falta de otras  árnicas le  ruego ,
 al cielo que me debe algún milagro.

Tan solo un verso más, casi traslúcido,

que preste a mi  existencia, hecha miseria,
luz en que  apuntalarse.


******

Uno más
Que me obligue a espiar como respira 
la noche, a violentarla
y a concebir sobre un lecho de aromas
 infinitos pecados del espíritu,
o  acaso de la carne,sin más culpa;
y por supuesto, todos  la mar de originales.

Por uno así le vendo
 el alma al  mismo diablo.

Uno más,
voz del agua,
 tatuada por la lluvia sobre el dorso
de todas los paisajes  de ceniza,
que sea mi testigo y que me enmiende,
cuando  los años sean desmemoria.

Uno más...
 Y si es que no es posible,
este mismo.

Escrito con aliento sobre el humo,
fumarola  danzante de la música,
creada para ser alegoría
de un íntimo universo que palpita
al tiempo que colapsa .

Y se disipa.

Y tercamente busca en sus despojos
un  adarme de fe,
cuatro moléculas
 resilientes de  un gris deslabazado.

Y vuelve a reinventarse.

  .


Ochomiles




No estoy para intentar más ochomiles.
Esa nube de allí no vale tanto …
Muestra el cielo tan  grises sus perfiles
que   , si lo pienso bien, ni me levanto.

Me faltan  los pañuelos  para el llanto
y me sobran.... digamos... veinte abriles.
Me quedo aquí , a salvo del quebranto,
en el sopor  de mis “beatus illes”.

Pero luego ...¿ quién puede con los ojos
que se quedan prendados de  la danza
 de  algún fulgor y van tras de su estela?   

No se  puede suplir con  trampantojos
un espacio de riesgo, fe y  libranza
sin que haya por dentro algo que duela.

lunes, 4 de abril de 2016

Suavemente me matas


Suavemente me matas, con la oscura
devoción de un amante que percibe
mi propensión a arder y me prescribe
cuatro tazas de  anhelo  y calentura.

No hay verso halagador que te adjetive,
sentirte en mi interior es gloria pura,
aunque a veces te vuelvas clara usura
sin que ninguna excusa lo motive.

Nacido  en la raíz de lo adictivo,
lo nuestro es un romance apasionado,
tú me consumes, yo  sin ti no vivo.

Nadie tan caro don me han regalado
 como  tú con tu beso  corrosivo.
Tanto placer seguro que es pecado...

Mi dueño, de buen grado,
serás mientras lo quiera el cielo compasivo.
!Qué me quiten después lo respirado!





Dos en uno


Dos vidas.
Un latido.
Dos cuerpos.
Un suspiro.
Dos deseos.
Un único gemido.
Dos ansias desviviéndose,
Un único vaciarse.
Un éxtasis unísono.
Uno...
Uno...

Y también

Dos pingüinos 
ensayando en el Ártico
un vals a pata coja.

Dos  golondrinas
soñando con un nido entre las nubes
mientras quedan ancladas a su alero
-a imperativo de las alas rotas-

Dos  cometas 
con clara aspiración  al estrellato
que al trabarse   caen y  aún así presumen
de conocerse todas las estrellas

Dos relojes de cuco
dando la hora a un tiempo 
-referida a distinto meridiano-

Dos grillos que se dejan 
la garganta y el alma interpretando
-clave de Luna y tono re- la- mi-do-
su sinfonía incompleta.

Y dos copas,
-vacías por supuesto-
Dos cepillos de dientes,
dos horarios distintos
y dos despertadores
con los que espabilarse de diferentes sueños.

Dos docenas de amigos
-a cada cual los suyos-
Dos clases de aficiones un tanto  contrapuestas.
Dos paraguas.Dos coches.
Dos llaves, dos sillones, dos almohadas.
Dos rincones 
para llorar a solas....

Todo eso y mucho más
-resultaría prolijo enumerarlo todo-
somos tú y yo.

Y luego, de propina,
un  amor .

Uno solo
absurdo, irracional, incomprensible...

Y puede que por eso mismo , acaso,
eterno 
-o casi-

O al menos, pues se ve  nítidamente,
  inasequible a todo desaliento.


sábado, 2 de abril de 2016

Oficio


Yo  puedo
apacentar estrellas y ordeñarlas
  de  todo su fulgor  y fabricarme
con él un universo empavesado
con la luz de flamantes lunas llenas ,
donde todas las noches son propicias
para  hacer el amor,
para soñar
 que  la felicidad no se termina,
ni existe lo  imposible.

Puedo, de proponérmelo
cazar las musarañas 
que flotan invisibles en el aire
para domesticarlas  y lograr
que bailen imantadas a las disipaciones
que mi voz les inspire

Para rizar el rizo  ,también puedo
amaestrar silencios y obligarlos
a que cuenten por mí  lo que , prudente,
mi  corazón  se calla.

Pedirle al mar   que ruge
o al viento que susurra
sus timbres y ganarles por la  mano
 la baza a las tormentas
y a las provocaciones.

O urdir trucos de magia novedosos,
jugar con las palabras y sacarme  
de pronto de la manga  
un puñado de versos,
una amable sorpresa  de  humo y fantasía 
 que  surge ante los ojos y al instante
estalla y se disuelve

Es un oficio poderoso y triste 
este de ser poeta...

Ser capaz de  trazar la arquitectura
de todo lo inasible y esencial
y acabar , acosado a soledades, 
 persiguiendo en  el  centro del vacío
las  reticentes sombras de la nada.

jueves, 31 de marzo de 2016

Golondrina sin estación


Todo es corazón, 
todo termina,
lo mismo que comienza, en el latido.
Todo  adquiere   sentido
si su   cadencia   eufórica así lo dictamina.

Lo cruel del sufrimiento  inmerecido
de la dolosa espina
del amor,  lo trasforma en cristalina
canción que le regala al aire sorprendido.

Él nunca está dormido
ni se deja llevar por la rutina,
hábilmente su ritmo  compagina
al sueño del instante  en  que está  sumergido.

Todo es corazón,
fiel golondrina
sin estación,  que dentro del pecho hizo su nido

 Tenaz  delicadeza peregrina
sin alas, que imagina
alcanzar el eterno descanso prometido.

Ilusionismo



No es cuestión de  decir, es insinuar
secretos escondidos bajo el velo
de la palabra y con tal señuelo
conseguir lo impensable: emocionar.

Ser sugestión de encaje  sobre el mar 
o despedida al borde de un pañuelo
ácrata pluma en el azul del cielo
o febril moscardeo en el lagar.

Un poema es un  humo libertario
que nos siembra la luz de  trampantojos.
Ya sabemos que es solo una ilusión.

 Pero , al fin, ¿qué será más necesario?
¿ que la verdad   nos entre por los ojos
o  que  la sienta  cierta el corazón?

lunes, 28 de marzo de 2016

Tiempo incendiario


Ya sé que debería
hacer lo que conviene y  entregarme 
sin poner resistencia a la liturgia
del estremecimiento.

Que lo que toca ahora, 
la luz me lo recuerda cada paso,
es crecer y medrar  
 con total convicción.

Pero yo  ando instalada, 
en el regazo sobrio del invierno  
y hasta casi me gusta.

Su coraza de escarcha es un sitio seguro
donde nadie te exige
reverdecer  apasionadamente
y delatar tu flanco
más sensible  a los hielos.

Y ver como se agosta
de nuevo la esperanza.

Mejor dejar que pase  de puntillas ,
sin más celebraciones  ,
este tiempo incendiario  de  cánticos nupciales 
y pólenes lascivos 

Inexorablemente
conduce a la estación  en que el silencio
de los nidos vacíos es mortal pesadumbre  

Donde la lluvia llora 
sobre   el sudario deslucido y triste
que a la tierra le ofrendan las flores deshojadas.