lunes, 21 de marzo de 2016

Consuelo









Busco el consuelo aquí, junto a la grana
claridad vespertina  que, a su antojo,
me dibuja al pastel un trampantojo
cuando sobre el cristal se afiligrana

Su ficticio desmadre no es bastante
y aunque  simule bien que se desboca
vaciándose en color, jamás sofoca
el temblor de su luz agonizante.

Pero habrá que fingir que del castaño
al negro no se llega, ni se siente
el calofrío de lo ineludible.

Vivir es entregarse a cada engaño
de la esperanza ciega que nos miente
y trasmuta el   milagro en lo posible.




Caminos hacia el Sur





Pues habrá que soltar las golondrinas,
risa en cautividad entre las manos.
El no hacerlo, condena a los veranos
a malograrse y ser ausencia en ruinas.

Que lleguen a los sitios más lejanos,
que alboroten  plazuelas anodinas,
pregonen primavera en las esquinas
y aneguen de ilusión los altozanos.

Porque al aire se debe lo que es pluma,
y antes de ser vencida por la bruma
debe escribir sus sueños en el viento.

No penséis que en la euforia del momento
sus circunvalaciones son  fortuitas...
Trazan rutas al Sur...Hay infinitas!!

viernes, 18 de marzo de 2016

Calma chicha



Me gustan  las tormentas.

La fiera compulsión con que las nubes
nos cuentan  sus conflictos y  se inclinan
a  resolverlo todo con luz y con taquígrafos,
aparatosamente

Es una bendición acurrucarse
en un rincón   a oscuras a esperar
que descargue por fin el aguacero
y la tensión latente   se disuelva.

Después sabes que el  aire
habrá de ser más limpio  y más balsámicos
sus fragantes aromas  , sazonados de un punto
de voluptuosidad.

Y    el    cielo más azul y más dispuesto
a dejarse embaucar por las argucias
del fulgor y su corte de arcoiris que  invitan
a  dejar  que prospere la esperanza.

Me gustan las tormentas,
tanto como aborrezco el forcejeo
de los sordos rumores intestinos
del existir , que pugna
por acallarse 
ahogando
los ínfimos vestigios de risas que nos quedan.

Que alrededor el mundo
rumíe sus tormentos y consiga venderse 
 como balsa de aceite porque así lo aparenta 
y   siga  son su inercia rutinaria
 de girar por girar  sin inmutarse.

Mientras todo por dentro
se conmueve y tirita.

 Y va desmoronándose  estrepitosamente.

sábado, 12 de marzo de 2016

Palabras



Las palabra son lúdicas, celebran
estallando en metáforas lo pura
que hoy se muestra la luz, la desmesura
de espléndidos colores que la afiebran.

Las palabra son frágiles, se quiebran
por cualquier nimiedad,por la fractura
en el tacto del aire, que aventura
sollozos   que escondidos lo atenebran.

Las palabas son duras y resguardan
pasiones  sin cuartel en su apogeo
debajo de una túnica de amianto.

Las palabra son música y aguardan
que un corazón escuche un tintineo
de inspiración y las transforme en canto.

Todas tienen su encanto,
todas merecen una poesía....
Sin ellas, nuestra vida , poetas,¿ qué sería?


Misión posible


Hoy al hablarme he notado
en tu voz esa inflexión
que produce la impresión
de alguien que está acongojado.
Tú sabes ,mi bienamado,
que siempre has sido mi Sol
donde , como un girasol,
hallo alegrías seguras
y que  perdida y a oscuras
me quedo sin tu arrebol.

Quisiera creer  que el cielo,
si no es utopía , existe
solo porque encuente el triste
 en su esperanza consuelo.
Tengo por único anhelo
volverte a ver sonriente,
transformarme en el viviente
lugar de nube y de  tul,
leve y pintado de azul,
donde tu penar se aviente.

Pretendo llegar a ser
de tus lágrimas pañuelo,
cuento amable en tu desvelo
y luz de tu amanecer.
Ver de nuevo renacer
en tu pecho la ilusión
prometo hacer mi misión
y dar por tal cometido
hasta el último latido
que quede  mi corazón.

jueves, 10 de marzo de 2016

Impotencia


Yo quisiera
alfombrarte de un Sol  hecho de  almíbares
las alamedas por las que  tus pasos
habrán de deslizarse,
 embalsamar el aire que respiras 
con aromas de mirtos y jazmines
 y  amenizarte el tedio del camino 
dejándome la voz
en devanar arpegios que recuerden
el rumor de la lluvia.

Yo debiera
decirte la verdad, que el mundo tiene
los labios contraídos por el odio,
los ojos enturbiados por la envidia
e inhóspito,
glacial como la tundra ,
duro como el granito, el corazón .

Pero hoy por hoy me callo,
sé lo poco que valen las palabras
  para sembrar cordura en los pechos ajenos,
 que solo escarmentamos
a golpe de experiencia en carne propia.

Ya llegará la vida 
a contarte a los gritos sus secretos
y a volverte más lúcida y serena.

Hoy por hoy, 
sólo puedo admitir cómo me abruma
sentirme esta amalgama de temores,
 de impotencia y amor.

Y volcarme en hacer
lo sencillo y posible:
contarte cuentos donde por costumbre
vencen siempre los buenos...

Velar tus sueños  y rezar en vano
por que llorando nunca te despiertes

viernes, 4 de marzo de 2016

Tregua


Detente en tu diatriba,
de igual modo,
que prometo guardarme mis venablos.

Repara, mira,,
Ves?
Tú y yo
no somos tan distintos,
los dos somos esclavos de la lucha,
la dura, férrea lucha,
eterna lucha,
por defender las cosas sencillas y concretas,
 hermosas e importantes de la vida:
la tierra, la familia , los amigos,
la sonrisa, el amor,
 la lealtad
y sin embargo,
aquí estamos ahora,
mostrándonos los dientes, 
apretando los puños, afilando las uñas,
desollándonos vivos
por sostener conceptos que apenas comprendemos
dios, estado, fronteras...
y nombres rimbombantes acabados en ismo,
cuando a la postre todo se reduce 
a que nosotros
aportamos los miedos y las hambres,
   y la sangre y  la carne doloridas,
mientras otros se ponen las medallas
y se acaban llevando el capital.

Tú y yo no hemos nacido para ser 
enemigos acérrimos,
en otro tiempo, en otra circunstancia,
habríamos podido charlar junto a la lumbre,
cantar viejas canciones 
sentados en la arena de una playa olvidada,
alzar las copas juntos
brindar por un futuro cargado de promesas
y ver cómo amanece
el mismo Sol radiante para todos
y todos nos arrulla el mismo mar.


 Solo es cuestión de estar  atentos y dispuestos
y permitir que los oídos oigan
y que vean los ojos.

Y que sienta y entienda el corazón.

 Que se otorgue una tregua en su rumia fanática 
de irracionales odios heredados .

Entonces tú y yo
podríamos firmar un armisticio ecuánime,
sin  más,
sin pretender
el desquite por el agravio atávico
ni buscar vencedores ni vencidos.

Tú y yo
acaso descubramos que podemos
incluso ser amigos.

Y vivir largos días de ventura y de paz.


sábado, 27 de febrero de 2016

El día de los lúcidos


Alguna vez
tenía que llegar  a reclamarme
el día de los lúcidos.

Hoy sí
voy a mirar de frente,
 por fin voy a atreverme a vislumbrar
lo que vale la pena ,
a dejarme
tentar por el peligro
de  la vida  exultante que deflagra
ante mis ojos secos.

A subvertir la historia y a lograr
que campen a sus anchas  en tropeles
las mariposas blancas sobre mis  prevenciones.

Porque yo sí que sé
qué color tiene el miedo, pues lo he visto
enturbiarme el fulgor de la mirada.

 Astillarme en los labios la sonrisa,
asaltarme el latido, hasta volverlo 
una insana  cadencia  que acongoja
y abruma el  corazón.

Porque yo sí que sé
cuánto puede pesar sobre los párpados
un tenue velo de desesperanza.

Voy a mirar de frente,
a buscar
la verdad ,
esa que dicen todos,
que  siempre duele   y que nos hace libres.

Valdrá la pena desangrarse a cántaros,
llorar sobre las ruinas que contemplas
y redimirte en tus contradicciones.

 Y ver cómo amanece
más luminosa y clara la mañana.







viernes, 26 de febrero de 2016

Despertares



Pongo el despertador:
las diez y diez.
Una hora tan buena para otra
para abrir los ojos y avalar
que ya ha salido el sol,
que el mundo sigue ahí ,que tan temprano
todo su peso muerto deposita
sobre mis hombros 
y toda la congoja 
de vivir  porque toca se remansa 
en la mitad  exacta de mi pecho.

Una hora tan buena como otra
para sentarse a ver como transita
la vida ante mi puerta
y pasa junto a mí sin detenerse.

Como yo me  apalanco   y me conformo
con soñar que acaricio sus hilachas.

Son ya las diez y diez,
una hora tan vacua con otra
para buscarle a tanto despropósito
un misterio congruente que redima
y explique el sinsentido .

Para  sentir la  fuerza  con que nace,
al no poder hallarlo, el ímpetu del grito.

Para cantar  más fuerte , hasta que  quiebre
la voz todos sus timbres, con tal de amordazarlo.

Hoy son las diez y diez,
 quizás mañana
serán las doce y veinte...   

O las cinco cuarenta, 
tanto da.

Una hora es  tan buena ,
o tan mala,
o tan indiferente como otra
para los despertares  que conocen
lo absurdo que resulta
 su  único propósito.

Esperar que se pare 
el reloj 
y  que tiemble
un candil  inspirado
por el temblor de un hálito invisible.

Mientras  el caos vuelve a su rutina.
de hallar inútilmente el equilibrio.

Y en la noche se instalan,
perennes ,
los silencios.















De lirios


Agua de Abril tus manos,
tierra mi piel sedienta,
que espera su caricia
con tórrida impaciencia.

! Qué llueva! ! Qué bendición...!
! Qué llueva!

Flores blancas,
un cobertor de olores,
lecho de lirios en que inventar placeres,
donde de amor delires,
me cubrirán entera.

!Qué llueva!!Qué bendición!
!Qué llueva!

viernes, 19 de febrero de 2016

Designio


No se entretiene el viento en la cintura
del sauce, ni se enreda en su ramaje,
los acaricia, en breve travesura,
con sus dedos de brisa y sigue el viaje.

No se ensimisma el río en el celaje
de su orilla bucólica, procura
discurrir, susurrándole al paisaje,
hacia la mar , buscando otra aventura.

Los astros , suspendidos en el cielo,
no saben de quietud,son un revuelo
de azares enfrentándose a su suerte.

¿Y quieres tú, espíritu inaudito,
contrariar el designio de este  rito
del cambio universal y detenerte?

Sabido es que lo inerte
lleva sobre la frente un nombre escrito
con escarcha y es muerte, muerte, muerte.


Certeza


Ser o no ser,
la duda
resulta razonable.

Por eso es que se instala
igual que una carcoma
y nos va corroyendo poco a poco
los frágiles pilares que sustentan
nuestros destartalados fundamentos.

Porque de ser, acaso
si somos  el conato de esa sombra
imprecisa y   fugaz que descubrimos
allá, del otro lado del azogue ,
y  casi nos recuerda   
 a un  alguien conocido en el destello
de miedo  , de tristeza
y determinación en la mirada.

Y de no ser ¿ Qué diablos
estoy haciendo  aquí, aventurándome
en esta bacanal del despropósito
en dónde exprime el alma
en cueros y al desnudo sus vergüenzas
y muestra su perfil
más naif y más patético.

Ser o no ser...
Fluctúa y se  columpia
la razón sobre el  borde de su abismo
y  eso siempre resulta
peligroso e inútil.

Conviene entonces darle
una oportunidad al corazón
y dejarse llevar por sus instintos:

Más que nada por ese que me dice
que si  soy o no soy no  cuenta tanto.

Que únicamente importa
entregarse en el pálpito que abrasa
a disfrutar a fondo del placer
del instante presente y  su certeza.

Y sentir lo que sientes apasionadamente.

miércoles, 17 de febrero de 2016

Truco sin trato



Necesito saber de qué se trata
el trato que me ofreces , vieja astuta,
pues siempre te he tenido por la puta
muy capaz de pasar por mojigata.

Mejor es que te enseñe mi minuta
a riesgo de quedar como una ingrata, 
no me tomes por meretriz barata
y me sueltes un "jódete y disfruta".

Desde siempre he vendido caro el cuero,
no me compran seis cuentas de colores
ni mil promesas vagas y difusas.

Enséñame las cartas tú primero,
y apuéstate traer días mejores
sin veleidades de montañas rusas.

Y no uses  excusas:
  " ya sabes lo que pasa... soy... la vida"
o te juro que acabas tú sola la partida.

Oscuro enigma



Me desvela
llegar a conocer, oscuro enigma,
tu nombre.

No aquel
con que se te designa en los papeles,
no aquel con que te llaman  tus amigos,
ni siquiera
 ese que suena a dicha  y confitura
en los devotos labios de una madre.

Yo quiero conocer  el más anónimo.

 Ese que te susurran , sangrándose en aromas, 
las flores cuando pasas,
 ese que  se desliza como un cálamo
sobre tu piel 
y eriza tus sentidos
y se va diluyendo suavemente
hasta volverse música y embrujo
sobre el trasluz del aire .


Ese con que figuras
inscrito en los arcanos de lo eterno
y da al que lo conoce
el derecho a adueñarse de tu esencia

Ese que te contiene,  
ese que te devana, 
ese que te concreta,
ese que te reviste 
de ti,
puro y magnífico
en tu autenticidad inestimable.

Ese  que te desnuda
 de todos tus secretos y te entrega 
inerme  y asequible
a mi fervor de amante.

Ese que sonará sobre mi boca
lo mismo que el feliz revoloteo
de pájaros que cantan y bendicen
 la claridad del alba.

Ese que escanciaré  ,letra tras letra
 lo mismo que un tributo  
de  afecto que se  ofrenda y a la vez 
     inclina a regalarse.

Ese que te hará mío .

Y solo mío.

Que solo yo diré,  
con  voz arrebatada de dulce alondra en celo,  
capaz de convocar
 a golpe de candor la primavera,
medio minuto antes de   entrever ,
envueltos en penumbras  y en sudor
los umbrales agónicos del  éxtasis.

Cuando  existir no pese
y vivir se nos vuelva un resplandor fecundo.

Cuando el mundo se  esfume
y adornado  de plumas y  satén
se entronice el silencio.

Rompera su armonía sosegada
tu nombre, 
esa caricia   
sutil , igual que el roce
 de las alas de un ángel 
 etérea letanía de   amor hecha  oración,
que yo he de  desgranar ,
 solo para tu oído,
apasionadamente infatigable.

Feliz,
enamorada,
agradecida
de vivirlo y contarlo.

Cuando estemos a solas.

Cuando no escuche nadie.








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