Lapiceros de colores

Mi queridos Reyes Magos:

Muy pronto vais a venir

por eso mamá me ha dicho

que ya os puedo escribir.

Que todo lo que yo quiera

me lo vais a regalar

porque a un niño tan bueno

nada le podéis negar.

Lo que yo quiero este año

es bien fácil de traer

son lápices de colores

y un par de blocs de papel.

Un mundo de Fantasía

podré dibujar así

del modo y de la manera

que más me apetezca a mí

En que todos tengan casas

lindas, llenas de calor,

con las neveras repletas

y en las que haya buen humor.

Un mundo sin malos humo
 en donde convivan  flor

ave y hombre en un espacio

repleto de paz y amor.

Que aunque sé que soy un niño

y que no puedo cambiar

el mundo, quisiera, al menos

otro poder dibujar...

Así que yo solo pido

esta noche de ilusión

lapiceros de colores ...

! Y mucha imaginación!

La gallina Fina

La gallina Fina

hoy está mohína.

¿ Qué le pasará

que no cacarea ni ha puesto su huevo?

¿Malita estará?

El gallo Melchor

hizo de doctor

Dime ¿ qué te pasa

que está preocupado todo el gallinero

y toda la casa?

No me pasa nada...

que estoy disgustada...

No puedo volar

hasta el campanario como las palomas

y no sé cantar...

Tengo depresión

y sufro un montón.

Lo que estás es lela...

¿no sabes de sobra que una gallina

ni canta ni vuela?

Ni falta que hace

Deja que te abrace

y piensa, primor ,

que poniendo huevos para la tortilla

eres la mejor.

Convencida, Fina,

fue buena gallina,

su huevo a diario

ponía y ufana lo iba pregonando

con su cacareo por el vecindario.

Pura magia

Ni del polvo que había en las verbenas

se acuerda ya mi falda descosida

de andar por los senderos de la vida

en busca de mejores nochebuenas.

Pero yo no sembré mis azucenas

para dar la cosecha por perdida,

así que escarbo bien en cada herida

y exprimo el bulbo dulce de mis penas .

Después , es necesario que me aplique

en espulgar ,palabra por palabra,

el más mínimo acento de resabio.

Pasarlo por el mágico alambique

del verso sanador y !abracadabra!

el cantar reluciente está en el labio .

Música es todo

No sé yo si se canta en los burdeles...

Probablemente sí... tristes boleros

que amor juran se oirán , tan insinceros

como el ardor comprado de las pieles .

¿ Quién dice que no copien los tambores,

aun siendo de hojalata, la cadencia
con que canta , preñada de inocencia,
la doncella que sufre desamores?

Y si me apuras, hasta canta el ave

por puro instinto, por más que su pluma,

lluvia va ,llanto viene, esté mojada.

Música es todo ¿ Dios sabrá qué clave

inspira al mundo y sin cesar rezuma

cada noche en mi copla trasnochada?

G-estación

Aquí todo está oscuro

yo no sé

si es que la luz existe.

O quizás es que vivo

con lo ojos tapiados

por miedo a distraerme

del mandato que tengo de crecer arropada

por el don del arrullo,

si me dejo enredar por los colores.

Tengo duro en oído

y casi no me fío del sentido del tacto.

Pero escucho en mis sueños

rumores de amapolas

y cigarras en celo que copulan y cantan

bajo un cielo de estío,

que me enervan la sangre .

Cuando calle la música

sabré

que no quedan excusas para seguir viviendo

en la estrechez de un claustro,

que ha quedado silente,

preñado de añoranzas.

Que ha llegado la hora

de acostumbrarse a degustar el llanto.

O someterme al rito

de entregarme

sin más ruido.

Y parirme.

Seguirle la corriente

Al jilguerillo incauto , que vive encadenado
dentro del corazón, dejémosle que trine
mientras la paz del aire no turbe demasiado
ni mucho desafine.

Una jaula de cine
no es precisamente esta que le ha tocado
pero en su inconsecuencia, basta que se imagine
que ahí fuera alguien canta para estar inspirado.

Tendré que darle el gusto,pues es mi consentido,
de que, como a los locos , le siga corriente,
y hasta dance el latido

Puede que todavía
no todo esté perdido y en el juego inocente
de fingirnos alegres, regrese a alegría.

El sueño inesperado

La niebla es patrimonio de los ojos

que han mirado ya muchas realidades

y apenas diferencian las verdades

de ciertos trampantojos

Porque se quiere ver lo que el deseo

le pide al corazón , loco a conciencia,

empeñado en buscarle a la existencia

el lado menos feo.

Cuando claudica el día y ,derrotado

el poder de la fe , la sombra crece,

es cuando más se busca y se agradece

el sueño inesperado.

Suave ilusión , esa palabra amiga

cuyo cálido aliento disipa tu fatiga.

El abrazo del aire

El abrazo del aire poco abriga,

el abrazo del aire solo es aire,

pero es un gesto tímido que obliga

a devolver abrazo y no desaire.

A dejarse llevar por su socaire

y asemejarse a la caricia amiga,

por más que con mi pálido donaire

ni muy remotamente lo consiga.

Roces leves se vuelven embarazos

para quien no recuerda por lejana

la cálida envoltura de otros brazos.

Pero agradezco que me traiga el viento

el regalo del verbo que me hermana

con los que hablan con mi mismo acento.

Notario

El rostro, más que rostro es el notario

que da fe de los mil y un avatares

que nos toco vivir en ese diario

trasegar entre risas y pesares .

Tatúa surcos el llorar a mares

y es sal y hiel el mísero salario

que curte con sus roces familiares

la piel del que malvive en solitario

Pero yo sé que suelen ser  tus ojos

con su clemencia los que la hermosura

descubren más allá de  mis despojos.

Y es en su espejo, lúcido y sereno,

 donde  quiero mirarme   , bien segura

que ha de mostrarme mi perfil más bueno.

En un tibio lugar del corazón

Siempre es igual, la idéntica y sonriente

sensación inefable que te apresa

de que que hoy ha querido la sorpresa

materializarse de repente.

El mismo sentimiento recurrente

de la estupefacción del que confiesa

no merecer tal don y mudo expresa

el agradecimiento más ferviente .

En un tibio lugar del corazón

en silencio se gestan y se granan

palabras de un dulzor adolorido.

Luego, algún leve soplo de emoción

las fuerza a darse a luz,hasta que manan

los versos que a tu vida dan sentido.

Quintaesencia

Bienvenida la rosa a cualquier hora

y más aún en la estación del hielo,

cuando parece que se empeña el cielo

en mostrar los rigores que atesora

Mayor y más intenso es el consuelo

que brinda su belleza , porque ahora

abrazamos la espina que incorpora

con tal de disfrutar su terciopelo.

Y es que si algo hemos aprendido

con el paso del tiempo es cómo cura

y aplaca el escozor de cada herida.

Que, bueno o malo, todo lo sentido

va decantando en quintaesencia pura

de este misterio que llamamos vida.

Regalo

No arrojes de antemano la toalla

ni digas que la vida es un fracaso

antes de pelearla, di , si acaso,

que es interminable y cruel batalla.

Es el humor un arma que no falla,

resiste aquel que cuando llega el caso

ejerce el sano oficio de payaso

y tras de sus sonrisas se amuralla.

El que maquilla bien su moratones

y alega lo aburrida que habría sido

su existencia sin tantos tropezones

El que a pesar de conocer perdida

la guerra , hace ya tiempo que ha aprendido

que no hay mayor regalo que la vida .

Lunita, lunera

Lunita , lunera,

hermoso farol,

que todas las noches se enciende en el cielo

al ponerse el Sol.

Luna transformista,

que por diversión

tan pronto eres queso , o anillo o te vuelves

raja de melón

Cuando por las noches

no puedo dormir,

yo miro a lo alto y sueño despierta

que subo hasta ti.

Que cuna de plata

te vuelves por mí

y en ella me meces hasta que consigues

que duerma feliz.

Lunita , lunera,

hermoso farol

que todas las noches se enciende en el cielo

al ponerse el Sol.

Ayer

Ayer

hay quien dice que siempre fue un tiempo mejor

tal vez

no ha pensado

que el tiempo pasado

al ser recordado produce dolor.

Ayer

yo sé bien que es un tiempo que no volverá

le abriré al mañana

puertas y ventanas,

le daré a la vida

su oportunidad.

Porque

sé que quedan golondrinas

tras de las esquinas

que están deseando

volver.

Que puedo plantar primaveras

y hallar las maneras

de que vuelvan a florecer.

Que las tristes rosas amarillas

que hoy  son mis mejillas

volverá a pintar la ilusión...

porque en mi garganta

un pájaro canta

y aún late con tanta

fuerza el corazón.

Ayer

es recuerdo y nostalgia por algo irreal,

volver

a un pasado

que está superado

es quedar transformado

en estatua de sal

Ayer

sabes bien que es el tiempo que no volverá,

ábrele al mañana

puertas y ventanas

y dale a la vida

su oportunidad.

Porque

siempre quedan golondrinas

tras de las esquinas

que están deseando

volver.

Aún puedes plantar primaveras

y hallar las maneras

de que vuelvan a florecer.

Y las tristes rosas amarillas

que hoy  son tus mejillas

volverá a pintar la ilusión...

cuando en tu garganta

un pájaro canta

y aún late con tanta

fuerza el corazón.

Ventanas cerradas

Mi vida es una casa de ventanas cerradas

dónde  bandadas  tristes de pájaros afónicos

no encuentran el motivo para seguir cantando

al despertar anémico de mañanas sin sol.

Ha aprendido su idioma y hablo a las paredes

en voz casi inaudible , intentando soñar

que ellas sí me entienden y que en cualquier momento

se pondrán a contarme sus propias pesadumbres.

Voy dominando el arte de la supervivencia

a base de negarme mis íntimas verdades

y olvidarme de ir contando mis renuncias.

Lo que aún no consigo es lograr persuadirme

al llegar cada noche de que he sido feliz

y que ignore la almohada a qué saben mis lágrimas.

Silencio gris

Mueve la brisa

las ramas de los pinos

y tiembla el pájaro.

Pluma aterida

en busca del refugio

que ofrece el árbol.

Es engañoso

el rayo que regala

el Sol de Enero.

Cielo de plomo

que solo inspira al ave

un gris silencio .

Pulgarcita ( Rastro)

Voy por la senda de las estaciones

sin mirar hacia  atrás, sin hacer tratos

con un pasado lleno de retratos

que son hermosas falsificaciones.

Consciente de que hará mis pasos gratos

aligerarlos , sin más dilaciones

voy vaciando baúles y cajones

y jubilando bolsos y zapatos.

Pero aun así, no sé por qué razones ,

guardo poemas viejos y nonatos

en los bolsillos de los pantalones

Y aunque sé que son claros candidatos

al olvido , por todos los rincones

voy dejando su rastro de ígneos arrebatos.

Los caballeros las prefieren rubias ¿ Doris Day?

Yo nunca he sido una mujer fatal

que devora a los hombres, les obliga

a hacer su voluntad y que en la liga

lleva oculto un puñal

He sido una muchacha muy normal,

hacendosa , modosa , buena amiga...

“Mi Doris Day perfecta, -habrá quién diga-

ingenua e ideal”

Nunca estuvo en mi mente

pedir la Luna a nadie o que en la frente

se tatuase mi nombre por bandera.

No sé cómo habrá habido

tanto galán que haya pretendido

a mi lado pasar la vida entera...

Se me encendió el fusible!.

¿No será que cualquier varón prefiera

una “ rubia” , algo tonta a ser posible?