Rainbows

Aquellos años fueron buenos años.

O al menos eso creo.

Un tiempo de inconsciencia

en el que todavía fabulaba que el mundo

era una enorme tarta de merengue

hecha para mi boca,

y podría comérmela

sin perder ningún diente en el intento,

en el que aún podía salir a pasear

cada lunes vestida de domingo

sin dar explicaciones ni ponerme la máscara

de la risa perfecta,

  Y tumbarme en los prados bocarriba

a jugar con mi perro sobre el tapiz herbáceo,

o a perseguir las noches del estío

efímeras estelas luminosas

en que depositar algún deseo

y a soñar que podrían

mis ensueños cumplirse.

A pesar de que quedan esos días lejanos

regreso con frecuencia

a usufructuar su bienaventuranza,

cuando cierro los ojos
y dejo que me asalten las antiguas canciones

y los viejos aromas

que llegan impregnados de vívidas imágenes
cargadas de emoción.

Yo vuelvo en cuanto puedo,

pero nada es lo mismo.

Debe ser que la senda de frágil ilusión

que lleva al Arco Iris no consiente
muchas idas y vueltas

En sus cielos nublados

ya no quedan estrellas temblorosas

a las que poner nombre.

La amenaza de lluvia

va empapando el ambiente

con una sensación indefinida

de asunción de derrota inevitable,
de aviso de tragedia.

Y es que, aunque, sin duda,

aquellos años fueron,

mientras duraron, años excelentes

volver la vista atrás de poco sirve.

Si acaso para ver

como delante nuestro se nos hace

mucho más largo y lóbrego el camino.

Y más omnipresente la tristeza.