Atreverse a ver más allá de lo obvio en toda circunstancia,rascando sobre el barniz hasta descubrir su cara oculta. Desacralizar los dioses , desmitificar los ídolos de barro, relativizar les pequeños dogmas. Y también ensalzar la belleza , la bondad y la esperanza que encierran las cosas más sencillas . Todo un reto, que nos ayuda a vencer la ayuda inestimable de la poesía.
Ser el árbol caído
del que nadie hace leña
y se pudre en el barro,
sin más duelo
ni más pena ni gloria
su corteza.
Al tiempo que su pulpa
recobra poco a poco la memoria
de su ser mineral,
esa materia
final e inalterable,
encadenada al rito universal
de la eterna mudanza.
Cómo se regocija cuando nota,
cómo la vida pide con pujanza
urgentemente paso
y ahora sirve
-qué privilegio mínimo-
de alimento a las setas.
Hasta aquí llega el aire, no han podido
los muros interiores- con su anchura-
impedir que se cuele con premura
para aliviar mi pecho dolorido.
Y con él, el impulso de la pura
vocación de ser voz de acento ardido
que, aunque le ha puesto empeño, no ha sabido
ahogarla la aridez de la clausura.
Qué bendición, que, tal como se espera,
regreses puntualmente, primavera,
a despertarnos viejas sensaciones.
Y a recordarle al corazón cansado
que se debe al latido, que has llegado
para inspirarle inéditas canciones.
Es por comodidad que me desvisto
de cualesquier ropajes,
siempre pesa
sobre la piel la mínima impostura
de un barniz, que nos preste lo radiante
que el protocolario shwo mundano
a diario nos demanda.
No preciso
nada con qué cubrirme en este predio
de sombras en que habito por mi gusto.
Ni siquiera echo en falta
otro calor,
me basta con sentir
la suavidad con que me abriga el nido
el protector silencio.
No llegan hasta aquí
los insufribles ruidos de un mundo demenciado,
hasta se acalla incluso
el runrún a carcoma del perenne
dolor existencial.
Se podría decir
que, inesperadamente,
encerrada en mí misma,
absorta en definir bien los matices
de mi recogimiento,
acabo de encontrar lo más cercano
a una especie de utópico,
improbable
y ansiado paraíso.
*****
Luego,
a la fuerza,
acabas por saberlo:
Es ese punto álgido de soledad y hervores
que alcanzan los desiertos más inanes
el caldo de cultivo en donde brotan
por doquier espejismos.
La tentación más vieja
de todo ser humano que abraza su destierro
es tratar de aferrarse
a la hora feliz,
no decidirse
a aceptar que el confort que te agasaja
te deposita en los brazos de la inopia.
La asepsia, tan estéril
- dale tiempo-
acaba siendo tu mayor peligro.
Tu enemigo es inmune
a todas tus reservas, te conoce,
vive dentro de ti.
¿De quién, si no,
es la voz pertinaz que te persigue
escupiendo verdades como ascuas?
Que la vida real es lo que ocurre
cuando debes soñar y despertarte,
creer,
desesperar,
reír y padecer a la intemperie.
Y que esa evidencia indiscutible
que nace de tus tripas
no tienes más remedio que asumirla
como tuya.
Y, pariéndola,
por mucho que te duela y te atormente
a gritos pregonarla.
Un desierto de sal, donde no brota
ni una mala sonrisa y la sequía
emocional es una garantía
de que de humor no quede ni una gota.
En semejante erial en bancarrota,
para apostar aún por la utopía
de un improbable oasis de alegría,
es que hace falta ser bastante idiota.
O tener ese punto de incordura
que se aferra a lo único sensato
e intenta mantenerte a salvo a ultranza.
Es volver la aridez literatura,
el modo de seguir mi instinto nato
de mantener con vida la esperanza.
Y muy cansado.
Pesa
el polvo acumulado
sobre los pies,
que arrastran su desgana
de seguir prodigándose por senderos que existen
porque fueron trazados por la deriva errática
de otros pasos perdidos.
He llegado hasta aquí,
y ya es bastante
haberlo logrado hacerlo casi indemne.
Después de ver las formas tan diversas
con que la vida puede sorprendernos
disfrutar de esta paz ,
este silencio y esta suspensión
total de los sentidos,
no es mucho, pero es más que suficiente,
se diría
que es toda una victoria.
No sé ni dónde estoy,
pero he decidido
que he llegado a mi casa.
Que este espacio baldío y olvidado en los márgenes,
es un lugar tan bueno como otro
para insubordinarse contra la tiranía
de la inercia, que apremia a moverse sin ganas,
porque toca moverse,
sin rumbo y sin destino.
Es tan liberador abandonarse
y dejarse mecer con suavidad
en los brazos mullidos de la abulia...
Ya nada queda hacer, sino esperar la noche
para mirar de nuevo las estrellas
y admirarlas,
sin más,
sin pretender buscar en sus fulgores
los rastros de qué trágico o qué esplendoroso
porvenir nos aguarda.
Acaso sumergirse
en el dulce abandono del espíritu
en algo se asemeje a disfrutar
de una miniversión del paraíso
humana y asequible.
Lo que tenga que ser,
será,
siento por fin
que he encontrado mi sitio.
En mi confort me instalo,
que sea mi futuro
el que venga a buscarme.
Por mucho que al mirar me transparento,
yo no soy de cristal, porque resisto
-setenta veces más de lo previsto-
que me traten sin mucho miramiento.
De no quebrarme hice juramento
y de tal estoicismo me revisto
que soy como las piedras, ni rechisto
por mucho que me hostigue el sufrimiento.
De acero debo ser mi piel madura,
la vida fue forjando con paciencia,
golpe a golpe, su sólida armadura.
Guarda dentro de mí esa quintaesencia
que aún se sabe llanto y que supura,
gota a gota, dulzor y resiliencia.
Nada hay que extrañe en esta vida en ruinas.
Solo echo en falta el mar, esos rumores
preñados de secretos turbadores
que murmuran las voces submarinas.
Poder tumbarme en las arenas finas
de una playa desierta y, sin rubores,
permitir que con dedos seductores
me acaricien las olas bailarinas.
Y olvidar de una vez la omnipresente
sensación infinita de grisura
que me envuelve y asfixia mi presente.
Comprobar como sigue siendo el cielo
terso y azul y absorta en su hermosura
soñar que soy gaviota y alzo el vuelo.
Echo en falta sentir
el arrullo del mar.
Y el suspiro incendiado de jazmines
que las noches de estío nos regalan.
Y poco más.
La luz,
fatuo esplendor corpuscular que tiembla,
me lastima los ojos y perturba mi espíritu.
¿Qué es real y qué
es fruto de mi mente?
Siento con claridad
que mi vela se apaga.
Cuando se acabe el pábilo,
¿qué aluvión de sorpresas,
tapizadas de pétalos o espinas,
hambrientas y acechantes nos aguardan?
Renuncio a mi derecho cuestionable
a ir de sobresalto en sobresalto
por conquistar el mundo de lo oscuro,
al que, al igual de todos,
he sido condenada
Solo quiero pedir un último deseo:
Que al traspasar el límite
allá, del otro lado,
ojalá solo exista el Reino venturoso,
sosegado,
y perfecto
de la nada.
Como árboles viejos,
a los que la tormenta de la vida
no consiguió abatir,
continuamos de pie, desoyendo el lamento
del tronco carcomido,
intentando hacer gala
de dignidad.
Rogando
que no se pose un pájaro minúsculo
capaz de malograr el equilibrio
de nuestra maltratada arquitectura
y de poner a aprueba
el encaje de ramas.
Conociendo
que más pronto que tarde
los hielos llegan o el viento sopla
y hay algo que se quiebra.
Resulta innecesario
el que el aire conozca ciertas debilidades.
Nuestro pudor impone
que por mucho que mane de la herida
a raudales ardiente desconsuelo,
apenas un crujido
ahogado lo delate.
Malogrado propósito,
pues el dolor obliga
a que aflore, vital y esplendoroso,
nuestro lado más intimo y sincero,
más tierno, más sensible...
Ese que nos expone vulnerables,
sin ningún miramiento, a la intemperie.
Y que a la vez nos hace más humanos.
Contra todo pronóstico,
aún sigue el milagro.
Al modo del incienso,
capaz de irse infiltrando por todos los rincones ,
tu perfume encendido,
a despecho del tiempo y la memoria,
pervive en el altar
que tienes en mi pecho amante y me procura
un espacio benéfico de calma.
Recóndito santuario,
al abrigo de todas las tormentas,
que cualquier ser humano necesita
para sobrevivir a sus catástrofes,
en el que todavía es posible encontrar
un poco de consuelo.
Siento cómo, balsámica,
la remembranza de tu voz me inunda
y suaviza los ásperos perfiles
que a veces la vida esculpe dentro.
Cómo por un instante venturoso
estar vivo no duele.
Y la existencia acaba por sentirse
un peso que resulta soportable.
Toca echarse a vivir cada mañana
con el primer albor, aunque los ojos
se resistan a abrirse y a seguir
acumulando hastío y decepciones.
Dar un paso tras otro y resignarse
a caminar sobre el asfalto duro
arrastrando un pasado que se añora
y el temor de un futuro impredecible.
Felices las hormigas, que desfilan
por las veredas en que la hierba abunda
en busca de su pan, desconociendo
si hay algún pie que las acecha en alto.
Que en la noche no miran las estrellas,
soñando que su luz les pertenece.
Ya ni ganas de huir
-ni ¿ a dónde ? -
te quedan en el cuerpo derrotado.
Contra este tiempo de languidez anémica,
¿ quién puede rebelarse?
¿Y qué podría hacerse
si en estas horas de tribulaciones
y de densas penumbras
se adueñan del espacio los fruitivos
acordes del silencio
y se alambican
los cálices del aire?
Lentamente
se derrumban las últimas trincheras
del apercibimiento
mientras inunda todos los rincones
un vaporoso y trapacero aroma
a flores secas, a penetrante sándalo,
a coyuntura mística,
a intemporalidad.
Y quién le cuenta al alma encandilada
que la beatitud que sobrevuela
sobre el instante ardiente
es solo un espejismo.
No queda otra salida que embriagarse
con este don de lúdico candor
que hoy se nos regala.
Que dejarse fluir abismo adentro
e irse acostumbrando a divagar
sobre lo inevitable de las pérdidas.
Y a saber que las lágrimas
nunca saldan las deudas con el diablo.
Ni apagan nuestra inútil
sed secular de dicha y redención.
Tan solo por un rato,
si es que hay suerte,
la amansan.
Me siento palpitar.
Soy barro vivo,
henchido hasta el dolor de zumos afrutados ,
de néctares agraces, de texturas
y ácidos sabores minerales
acopiados con mimo por los años,
Un delirio vital hecho temblor
que quiere desnudarse.
Y ofrecerse sin duelo al sacrificio
del pedernal feroz de la palabra.
Yo solo sé decir lo que me muele
hasta volverme polvo sensitivo.
Lo que me entrega sin reserva al aire
Lo que me arrasa.
Luego mi voz se oirá,
será el suspiro tibio
que exhala con placer la arcilla húmeda
después de que ha pasado la tormenta.
Para bailar la conga hasta la aurora,
jugar al mus, cantar en un sexteto,
reír y hablar de todo lo indiscreto,
siempre a alguien se encuentra a cualquier hora
Cuando, después, su faz abrumadora
muestra la vida y te somete al reto
feroz que te devasta por completo,
compruebas que contigo nadie llora.
Otro fracaso más que condecora
un “curriculum vite “, ya repleto
de ellos, conformando un mal panfleto
de nuestra humana esencia perdedora
El mío, escrito a golpe de soneto
desde una lejanía sanadora.
Ese botijo con el que cada día
apaciguas tu sed, con su bizarro
porte panzón, es más que un vil cacharro
sencillo que mantiene el agua fría
Es el culmen de la sabiduría
más ancestral – no creas que desbarro-
que al aplicarse con pasión al barro
lo trasfigura en bella artesanía.
Es elegir la arcilla con sosiego
y amasarla con mimo, es esmerarte
al modelarla para darla al fuego.
Sabiendo que, aunque pocos al comprarla
aprecien tu pequeña obra de arte,
su magia, podrán todos disfrutarla.
Es versear como una borrachera
que anda a pata coja
sobre la cuerda floja,
y no debe tomarse a la ligera.
Pues suele suceder que se sincera
la lengua y te sonroja
al cabo lo que arroja
sin pudor esa boca majadera.
No te vale mirar para otro lado,
ese desaguisado
hay que asumir con ánimo contrito.
El único consuelo del beodo
es que, después de todo,
se queda al vomitar muy a gustito...
Un verso y otro más, otro ejercicio
de unir palabras y aflorar la idea
que como mariposa merodea
por tu mente, buscando algún resquicio.
Otro poema ruin, que se recrea
en espulgar el alma, santo vicio,
que con paciencia y un poco de oficio
la deja en cueros hasta que se orea
Andar perdida en tus introspecciones
y la tabarra de tus confesiones
no saber si hay cristiano que la aguante.
Hacer de tal faena compulsiva
el modo de saber que sigues viva
a pesar de lo inane del instante.
¿ Quién dirá que no sabe lo que es una embestida
del destino, de esas que no hay cuerpo que aguante?
Pero, anclada al recuerdo de su dolor punzante,
no puede la existencia quedarse detenida.
Es preciso olvidar, aunque sea un instante,
con qué encono furioso nos maltrata la vida
para poder lamernos con sosiego su herida
y luego, remendados, seguir hacia adelante.
Todo fluye mejor para aquel que se atreve
a cantarle baladas a los lunes nublados
y hasta aprende a bailar en los charcos si llueve.
Aunque en algo consuele algún que otro lloro,
al transitar el Valle de los Desheredados
una sonrisa es nuestro mejor tesoro.
Llueve.
Leo poemas.
Me pregunto
de qué diluvio íntimo,
saturado de sal y de orfandades,
nacieron estos versos melancólicos.
Se desliza la tarde suavemente
hacia ese momento inevitable
en el que todo tiende a hacerse laxitud
y hasta el latido parece que claudica .
Como mi corazón, la luz se rinde.
Llueve.
Leo poemas.
Me permito
dejarme derrotar por el goteo
de estas palabras, lluvia de aguasal,
que no fueron escritas para mí,
pero aun así golpean mi interior.
Y ocurre una vez más,
la comunión propicia felizmente el misterio:
siento cómo me sanan
al tiempo que me hieren.
