Estación estéril

 

De repente en los labios se te atora

la palabra precisa, ¿Cómo era

Dios mío,

cómo era,

aquello?

Entusiasmarse...

Sentir que un hervidero de emociones

crece dentro de ti y te espolea

a caminar impávido

sobre el sinfín zarzas ardientes y de brasas

como van tapizando tu camino.

Las cenizas

son hoy la realidad omnipresente.

Y la extraña certeza

de que ya nada importa.

No hay mordisco más frío.

Es gelidez feroz que te anestesia

hasta hacer de los días

álgidas superficies donde el vivir resbala

sin dejar ni una huella.

Es esta una estación

nebulosa y estéril, que disfraza su ruina

con preñez de sosiegos.

Acaso,

en todo semejante

a ese tiempo de calma

que precede a la muerte...

Sobreviviente

                                                       Pues no, no te mató...

La vida- digo-

y su capacidad desmesurada

para inventar contextos con que poner aprueba,

sean carne o metal,

los materiales.

Pero tampoco

llegó a hacerte más fuerte.

Solo añadió, si acaso,

más piel y más curtida a tu coraza

y te armó de recelo y de prudencia.

A vivir sin que abrume demasiado

tan pesado bagaje

se aprende con el tiempo.

Lo que suele llevar eternidades

es aceptar sin duelo tu destino

solitario de isla.

Sangre adentro

 

Amante interesada

de los cielos azules y escenarios serenos

suele ser la belleza.

Dejemos que se apaguen los murmullos

de la voz interior,

ya tan cansada,

de perseguirnos.

Rendidos de bregar con tanta huida,

permitamos

que nos vaya invadiendo ese silencio

benefactor y plácido,

precursor del nirvana - o acaso de la muerte-,

donde solo se escuchan los latidos

del propio corazón.

Tal vez así volvamos

a escuchar, sangre adentro,

cómo cantan los pájaros.

Enajenación

 

¿ Cuánto amor es preciso? ¿ Cuánto amor,

`para cerrar lo ojos y entregarse

a contemplar la luz y ensimismarse

en su fecundidad multicolor?

Dulce enajenamiento bienhechor

es aceptar tal don, que hace olvidarse

del ahora y aquí, hasta negarse

a ver la oscuridad de alrededor.

Con qué serenidad la vida fluye,

cuando el rigor del ser se deconstruye

y deja de estar preso de su anhelo,

Sumida en la vivencia afortunada

de instante pleno, en que no falta nada

y sientes tuya la heredad del cielo.

Poema

Hoy ya no me interesa

buscar los gamusinos que andan por las ramas,

deslindar ocurrencias de excepcionalidades,

pretender atrapar la esencia de la luz

persiguiendo libélulas.

La vida siempre acaba por limitar opciones,

decide por nosotros

quedarse con aquello más puro y más sencillo.

Descubrir, por ejemplo, en el destello

de esos ojos limpios que me miranm

el germen del poema

Con los pies en el suelo (!No sin mi paracaídas!!)

 

" Puedes volar si quieres”, nos dijo en el oído

alguien con muy mal juicio y buenas intenciones.

"No temas, porque alas le dan sus ilusiones

a quien a por su estrella se lanza decidido”

¿Estrellas...?! Las he visto! Todo un milagro ha sido

tanto caer de pie y que los coscorrones

solo me hayan hecho algunos moretones

en un lugar del alma, discreto y escondido.

Será porque atesoro muchas horas de vuelo

por lo que ahora vivo con los pies en el suelo,

teniendo siempre a mano algún paracaídas.

No conviene que tiente la suerte todo el rato,

por más que siete vidas tuviera, como un gato,

aquel que seis y media tiene ya consumidas.

Sinfonía de grises

 

Desde la lucidez, todo transpira

indeterminación.

Vivir se vuelve

una duda constante.

¿Cuánta culpa existió

en el hecho de ser?

Y ser tan frágil,

tan dado a sucumbir a los instintos básicos

del orden- ¿ o el desorden?- natural.

¿Cuál fue aquella causa

primera

que desató el caos?

¿ Cuál fue el efecto

que propició el latido,

germen de la armonía?

Somos seres inermes,

apenas leves pábilos, movidos por la inercia

del ensueño del tiempo,

donde todo

deviene en un prolífico caprichos de fractales,

persiguiendo el instante irrepetible

donde el suspiro se transforma en música

que desnuda el misterio de la luz.

Y encontrando la herida

de la verdad.

Desde la lucidez,

es todo una grandiosa y enigmática

sinfonía de grises.

Y al iluso le  toca

encontrarle su encanto..

Dilema existencial

 

No es posible optar eternamente

por no ver,

no comprender,

callar...

Es preciso decirlo,

alto y claro,

Hemos sido engañados, tantas veces,

en demasiadas cosas.

También en lo esencial.

Nunca ha sido el dilema

ser o no ser,

Toca ser.

Contra todo.

Contra el mundo y sus leyes,

contra la sociedad, que impone sus dictados,

contra el tiempo, que dicta su sentencia,

contra uno mismo.

Ser, para hacer acopio

de dolor y experiencia.

Ser para conocerse

carne de rendición.

Mezquina obsolescencia programada.

condenada a sufrir el espectáculo

de su decrepitud

y conformarse

con seguir respirando

otro minuto más.

Solo hay una elección,

estar o no estar.

Tener la fortaleza y el arrojo

para perder el juicio lo bastante

como para quebrarle el brazo a tu destino.

Decidir por ti mismo el cómo y cuándo

vuelves a formar parte de las ondas

del ruido blanco que viaja por el éter.

Cántico ( Oda a la luz) 12-08-2026

 

La luz.

Nos queda aún la luz.

Esa luz que porfía

en despertarnos, cantarina, al alba

y mostrarnos un mundo

en plenitud,

colmado,

de serena belleza y armonía.

La luz sin paliativos

del Sol de mediodía

que nos hace sentirnos como un pájaro

feliz de disfrutar de sus favores,

e improvisar un himno

al gozo de vivir y a la alegría.

Esa luz mortecina del crepúsculo,

de resplandores áureos,

que muda nos enseña

la dura disciplina de que hay que rendirse

cuando toca, con tal de coger fuerzas

en aras de una nueva epifanía.

Incluso en sus eclipses

es una alegoría,

de mirar y de ver que tras cualquier paisaje,

por desasosegante que parezca,

existe poesía.

En esta circunstancia,

rehén de lo intratable,

manos mal que nos queda todavía

la luz y su prodigio

de pura resiliencia incandescente,

 cendal de rebeldía.

Celebremos la luz,

como a esa madre excelsa, que tanto nos ampara,

con una oda espléndida

de amor e idolatría.

De nosotros,

tristes seres sombríos,

criados a los pecho de lo oscuro,

no sé lo que sería

de no poder sentir, amoroso, en la frente,

el beso de la luz de cada día.

Limbo

 

No siempre está el infierno

-tal y cómo lo pintan-

tapizado

de ploma derretido.

Resulta más dramática

-y mucho más perversa-

la versión de ese limbo incoloro e insípido,

de tardes enrocadas en silencio rampante

y eternas madrugadas.

Llegan

esas horas sin prisas,

en las que, por matar el tiempo, deambulas

por paisajes antiguos

y en el aire se plasman los perfumes,

las formas, los sentires

Recordar suele ser

añorar a destajo.

Y penar otra vez.

Día tras día...

Cuatrocientas veces.

Con la óptica nítida que presta la distancia

resulta ineludible dudar y cuestionarse.

Si la pregunta es:

¿ Qué hice con mi vida?

Mejor no te respondas.

Adormece

la nostalgia por lo que pudo ser

y la culpa por lo que nunca ha sido,

que habita en un rincón de tus entrañas,

y respira bien hondo

mientras miras al cielo.

Busca en él esas nubes

que ponen su destino en manos del azar

y, gráciles, persiguen la estela de las garzas,

ignorando que gestan

la preñez de la lluvia.

Ya llovió...

y escampó.

Y muy seguramente

diluviará mañana.

Mientras tanto

solo existe este ahora

y el deber de exprimirle hasta la gota última

a la esencia gustosa

de lo improbable,

este instante impregnado de inusitada calma

Aunque su roce haga herida (Mínimo consuelo)

 

Los ojos están cansados

de transitar las rutinas

de los días sin colores

y las noches desvaídas.

Los oídos, aburridos

del ruido y su pesadilla,

se tapian y rememoran

sus cantinelas antiguas.

Un rumor a desencanto

hoy sobre el aire levita,

se diría que en el mundo

todo contra ti conspira.

Cuando en los mapas no existen

rutas confiables de huida,

toca mirar alma adentro

para buscar  la salida.

Y encontrar la compasión

que la existencia nos brinda

en la belleza entrañable

que albergan las cosas mínimas.

Por esa flor que te entrega,

silente, su esencia íntima,

por esa concha de nácar

que el mar olvidó en la orilla.

Por el pájaro aterido,

clarín de la amanecida,

por ese suave susurro

con el que arrulla la brisa.

Por tanta estrella sin nombre

como en el cielo titila,

por esa Luna esplendente

que a los poetas inspira.

Por ese rayo de Sol

de una inocente sonrisa,

la vida vale la pena

aunque su roce haga herida.

Tras de cualquier esquina

 

Con la primera luz

toca ponerse en pie

y elegir

- o a eso aspiras-

qué paisaje mirar, que no deslumbre

la belleza tus ojos,

hacia dónde

encaminar tus pasos que no pisen

un brote que florece

o encuentren una ciénaga

o te lleven al fondo de una sima.

Que decida el azar,

es igual Norte o Sur ,

la sorpresa se esconde allí donde se viste

cualquier mirada de inocencia límpida.

¿ Quién dijo aburrimiento?

Hay una mariposa buscando seducirte

o una piedra tu frente,

o un gato abandonado tu cariño,

tras de cualquier esquina.

Son estos desafíos

y estas emociones

las que hacen que tenga un halo interesante

el más insulso y rutinario día.

Imágenes pintadas

Sustentarse en lo onírico

resulta tentador,

no existe ahí quien pueda

contradecirte.

Imágenes pintadas

sobre la espesa nube de calima

en la que el tiempo envuelve a la memoria.

Belleza condensada

de todo lo que amamos y sentimos,

sentenciada a quedar cubierta por el polvo

si Dios no lo remedia.

¿ Cómo atrapar la esencia veleidosa

de cada uno de aquellos momentos inefables

que poco a poco se van desvaneciendo?

No hay modo de quitarse

este sabor amargo a pérdida en los labios

sin perder nuestro yo genuino en el intento.

Toca rezarle al dios de lo posible

porque los días fluyan como el agua,

porque la mente olvide tanto apego

como se fue llevando su corriente.

Y el corazón no alcance

a seguir siendo fiel en su latido,

y olvide que olvidó.

Cancelación

 

Pues habrá que decir que nos complace

este tiempo sin pulso, suspendido

sobre la quebradura del latido

mientras llega, fatal, el desenlace.

Pues habrá que fingir que es bienvenido

ese sosiego íntimo, en que nace

la armonía esencial, que al ruin desguace

de nuestro devenir da algún sentido.

Por mucho que en arena la transforme,

hasta la piedra inerte se resiste

a que el rigor del agua la remuela.

Nadie me pida a mí que esté conforme

con esta realidad, prosaica y triste,

que al sublimar mi esencia, me cancela.

Fundido en negro

 

Romper nuestro capullo,

quebrar la oscuridad,

quizás nunca debimos.

En mitad de esa ardiente y pavorosa

vorágine de luz

es fácil extraviarse.

Confundirse.

De tiempo y de lugar.

De dirección.

- ¿acaso vengo o voy?-

De rumbo.

De objetivos...

Es cansado

este andar sin saber a ciencia cierta

cuál es tu sitio ni para qué te mueves,

para llegar al mismo desenlace

anunciado y patético.

De tanto confundirse,

extrañar la quietud gustosa y sin aristas

y el silencio perfecto que reinaban

en el negro absoluto.

Ceder a la añoranza inevitable...

Y acabar por fundirse con la nada.

Grisuras

 

El horizonte está

allá, del otro lado de los sueños

quemados en su altar.

Cada vez más cercano

y más inalcanzable.

El camino que repta

como una cicatriz, fiel al recuerdo

de infinitas derrotas,

en mitad de la tierra calcinada.

Las piedras, que prometen

colarse en un descuido en tus zapatos.

Ni tus suelas ni tú

estáis para más bromas ni más trotes.

Dan ganas de gritar

pidiendo algún milagro,

que caiga ese diluvio que sosiegue

la ira de los dioses.

Que pueda el descreído,

sin fe y sin esperanza,

mirar al cielo y ver

que no todo son grises.

Voluntad

Armados de insistencia y de sigilo,

poco se puede hacer

contra los aluviones de rutina

que te empapan por dentro

y empantanan tus días.

Llevas las de perder

contra la destemplanza de los cielos,

dispuesta a doblegarte,

es inútil luchar

contra la sucesión de las tormentas.

Nada se puede hacer

contra el río impulsivo de la vida,

que te arrastra y te lleva

contra los arrecifes.

Nada se puede hacer,

pero hay que hacerlo...

Lo demencial, lo absurdo lo imposible:

gritar y maldecir,

nadar contra corriente.

Porque no hay otra opción.

Es eso,

o entregar sin una mala queja

la voluntad.

Y ahogarse.

Por caminos de niebla y esperanza

Cómo pesan los pies de atardecida,

qué triste es recorrer, paso tras paso,

esa última etapa de la vida

que es el gris Sendero del Ocaso

Sufrir la impredecible acometida,

de diluvio a tormenta, a cielo raso,

sentir que la coraza entumecida

la corroen las hieles del fracaso.

Y, pese a todo, continuar, atento,

mirando al cielo, por si su semblante

se vuelve más proclive a la bonanza.

Mientras resista el cuerpo y el aliento

se empañe, hay que seguir hacia adelante

por caminos de niebla y esperanza.