Atreverse a ver más allá de lo obvio en toda circunstancia,rascando sobre el barniz hasta descubrir su cara oculta. Desacralizar los dioses , desmitificar los ídolos de barro, relativizar les pequeños dogmas. Y también ensalzar la belleza , la bondad y la esperanza que encierran las cosas más sencillas . Todo un reto, que nos ayuda a vencer la ayuda inestimable de la poesía.
Como pájaro sin nido,
desorientado, friolento,
así es cómo yo me siento,
desde el día en que te has ido.
Se me encoge, dolorido,
el corazón, se dijera
que no encuentra la manera
de palpitar y desmaya
si otro junto a él no ensaya
un pregón de primavera.
Un pregón de primavera
por el aire se insinúa
y es lo mismo que una púa
que la carne me lacera.
Porque por mucho que quiera
apostar por el olvido
y acelerar mi latido
celebrando la alegría,
solo tirito en la umbría
como un pájaro sin nido .
Yo quisiera escribir, como antaño, del ave
que me despierta al alba, del dorado señuelo
del Sol en mi ventana, de la caricia suave
de la brisa risueña al revolver mi pelo .
Me aflige ser vocera del vaticinio grave
que adivino en los cárdenos indicios sobre un cielo
en el que reina el cuervo, en el que ya no cabe
más grisura acerada que invite al desconsuelo.
Y es que se confabulan
contra todas mis ansias de ensalzar la alegría
unos ecos agrestes que mi voz estrangulan.
Estruendo que destierra
la esperanza y obliga a que mi poesía
apenas disimule su llanto por la Tierra.
Vivimos en un tiempo desquiciado,
que obliga a que abracemos la costumbre
de existir masticando incertidumbre
y a aceptar que no hay nada asegurado.
La única certeza es que no hay hado
que traiga una verdad que nos alumbre
ni un cielo bienhechor que no deslumbre
con su luz de candil desenfocado.
Nos toca tantear oscuridades
confiando en la palabra, en que se enrede
la duda en su jaez de claridades.
Lograremos vencer toda acechanza
si seguimos creyendo que se puede
sembrar con verbos verdes la esperanza.
Hablaba del otoño,
de hojas secas,
de pájaros que huyen
y de olores a humus presentidos.
Hablaba del otoño
con la voz agridulce con que suele
susurrar la nostalgia,
sentía cómo iba prosperando
la idea del otoño,
sus raíces silentes, gris urdimbre
de renuncias y pérdidas,
sobre mi piel.
Hablaba del otoño
hasta que de manera inopinada
me encontré transitando por las sendas
perennes del invierno.
No importa lo que diga el calendario
Ni lo que grite al aire
la savia tumultuosa e imprudente
que revienta los brotes del almendro.
a nuestras puertas llama ese jinete
sobre rojo corcel, que nos promete
miseria y mortandad.
Por el mundo campean sin piedad
el que impide que el plato se replete
y un último en reinar, que puso en brete
nuestra fragilidad.
¿Para cuándo los ángeles que llegan
y al tocar las trompetas que sosiegan
nos recuerdan hermanos?
O en su defecto, oscuros leviatanes
que en los abismos sean los guardianes
de esta horda le locos que somos los humanos.
Regreso por sanar al vasto espacio
dentro de mí, recóndito y silente
donde todo el dolor, calladamente,
ha ido madurando muy despacio.
Yo sé que el llanto puede ser reacio
a brotar, pues un nudo transparente
se aferra a mi garganta, intransigente
con un pluvial anhelo que no sacio.
Todo es cuestión de cultivar paciencia
dándole tiempo al tiempo, que consigue
ordeñarle a la nube su aguacero.
Y al pecho, libre ya de su impotencia,
obliga a que en el aire desperdigue
tanto y tanto suspiro prisionero.
Saber, querer, valer... y qué más da...
La cuestión es armarse de cinismo,
fardar de pulserita y patriotismo
con la pasta en Ginebra o Panamá.
Para ir despistando convendrá
que griten sin parar su catecismo
!Viva los bares!, !Fuera el comunismo!
a coro por la calle de Alcalá.
Hoy andan en un !Vete para allá
para ponerme yo! Será lo mismo
sartén o cazo... sobres y amiguismo,
que la famiglia para eso está.
Nuestra España es su herencia del franquismo
y su cueva habitual de Alí Babá.
!Puñales al poder! ! Qué idealismo!
Vaya tropa , Jesús... ! Así les va...!!
Me resisto a rumiar melancolía
intentando exprimirles los dulzores
al poso que te queda de alegría
al decantar añejos sinsabores.
Con la visión que da la lejanía,
veo claro que no fueron mejores
tiempos pasados, ni se merecía
llorar a mares cierto mal de amores .
Por más que el aire sea hoy cortante
y la luz un fulgor agonizante,
no todo se reduce a la excelencia
Retarte a destilar un limonchelo
con el medio limón que te da el cielo,
de eso ha ido siempre la existencia.
La realidad es terca.
Se apodera de tus ojos
al asalto y causa enojos
tener que verla de cerca.
Por más que con ella alterca
la ilusión, ese manido
cristal de rosa teñido,
la puta realidad
te enfrenta con tu verdad,
algo que siempre es jodido.
Algo que siempre es jodido
es reconocerte un ser
afanado por poder
tener y huir del olvido.
Y que nunca has conseguido
aproximarte siquiera
a la mágica vidriera
en que con un parpadeo
puedas volver tu deseo
realidad verdadera.
Realidad verdadera...
¿ Alguien sabe lo que es?
¿ Será cierto lo que ves
con tu miopía severa?
Al ir buscando tres pies
y un par de colas al gato,
un bonito autorretrato
haces, que destapará
al ser humano que va
huyendo de lo mediato.
Huyendo de lo mediato
a ningún lado se llega
y al final desasosiega
ejercicio tan ingrato.
Lo admites tras el rebato,
si es motivo de ansiedad
anhelar, es necedad...
Y abandonas cualquier sueño,
abrazando el triste empeño
de amar tu realidad.
Quiero creer y creo que no habrá sido en vano
todo tiempo invertido en mi peregrinaje
por el mundo, abonando en sudor el peaje,
y de nada deberle a la vida me ufano.
Puedo decir y digo que nada de lo humano
me ha resultado ajeno, que tras el personaje
que al que más y al que menos nos sirve de blindaje
he intentado ver siempre al hombre y al hermano.
Si compartí mi sal, mi pan y mi camisa
o si ofrecí mi techo para engañar al frío,
fue actuando en justicia, no obra meritoria .
Por las veces que abierta ofrecí mi sonrisa
para alegrar al triste, creo, ruego y confío
que haya quien, sonriendo, me guarde en su memoria.
Regresar ,
hoy te asalta ese impulso, regresar...
Seguir peregrinando
en pos de un horizonte que te huye
no resulta aventura apetecible.
Si pudiera...
darme la vuelta y encaminar mis pasos
hacia aquellos paisajes familiares
de cielos luminosos
y ribazos floridos...
Pero se ha hecho tarde...
Adviertes cómo el tiempo
castiga con idéntica inclemencia
a todo lo que existe,
los cielos se oscurecen,
las flores se deshojan
y los muros se hunden .
En la desesperanza y en el desencanto
se asientan los pilares
de tu mayor derrota.
Se apodera
de tu espacio vital el desconcierto,
hasta que en él arraiga la semilla
perturbadora de la incertidumbre
y el corazón te pide regresar.
Pero no existe un mapa
que te lleve derecha hacia aquel Sur
que era tu utopía
ni tienes una brújula
ni hay Estrella Polar
y hasta dudas incluso de que aún permanezca
en su lugar el Norte .
Regresar..., pero ¿cómo?
Regresar …, pero ¿ a dónde?
Negro e impar. Ni sueñes que el destino
guarde en su manga para ti otra bola,
aquí el que gana siempre es el casino,
sea con trampas o por carambola.
Dan ganas de correr, pero presiento
que nunca lograría poner millas
con la fatalidad, pues su talento
es adherirse a nuestras zapatillas.
Ved esa mosca, que quedó atrapada
en una tela a cuya dueña acecha
el pájaro que salta en la enramada
al que un chiquillo apunta con su flecha.
Todo lo vivo traae ya la fecha
de su caducidad estampillada.
Ya pasó
el tiempo del relámpago
y su cortejo de revelaciones.
Hoy, que sé lo que duele
la lucidez,
procuro
interponer los párpados
y aplicar la razón,
no quedar atrapada en la perplejidad
de los deslumbramientos,
esa adicción extraña
que acaba por volvernos seres mucho más tristes,
sumidos más y más en las tinieblas.
Los truenos,
si los hay,
no llegan hasta aquí,
alguna regalía tenía que tener
padecer de sordera.
Es esta calma sólida ,
envuelta de un silencio artificioso
que no consigue ahogar ciertos presagios,
lo que me desconcierta.
Están ahí,
lo sé,
están ahí,
gestándose
bajo la superficie de estas horas
falsamente domésticas.
Como los tiburones,
sensitivos
al olor de los miedos
y acechantes
de los mínimos gestos de los náufragos,
nos siguen las tormentas.
Lo sientes en tu piel,
un calofrío,
aviso de catástrofe inminente
Cuando en el mismo aire
se gesta una emboscada,
no existe una manera de escapar
ni hay tampoco
búnker dónde esconderse.
Hasta la luz
enseña hoy sus garras afiladas
y muestra esa verdad
que te hiere los ojos.
La intemperie
existencial más bárbara se impone
como modo de vida.
Y tu osamenta
no resiste otro invierno
El mundo es un lugar inhabitable
en el que impera la ley del egoísmo
y tu nido una trampa
de soledad.
No espero
ni pido ya a los cielos un milagro.
Solo unos brazos tibios
dónde engañar el miedo.
Me refugio en lo idílico, de raso
azul celeste pinto el gris que aploma
el horizonte y visto de paloma
al halcón montaraz si llega el caso.
Fuerzo destellos en mi vida roma
hasta que arde, veo siempre el vaso
casi colmado aunque luzca escaso
e incluso a la huesuda tomo a broma.
Si mi realidad no la depuro
tras un cristal rosado, es lo seguro
que habrá de ser motivo de incomodo.
Ayuda a transitar las estaciones
el ir coleccionando alienaciones.
La ceguera es un don, después de todo.
Ser feliz por decreto no me mola.
¿ Quién dicta que por mucho que la vida
a diario me putee sin medida
debo decir ! Qué guay! y hacer la ola?
Danzar alegre como perinola
no me apetece cuando estoy jodida,
aunque al mostrarme cariacontecida
sé que me arriesgo a quedarme sola.
Pues si eso ocurre, no me solivianto
hace ya mucho lo aprendí, cualquiera
está dispuesto para ir de bares.
Pero a la hora de enjugarte el llanto,
solo si una amistad es verdadera
pone su hombro y oye tus pesares.
Nadie sabe que existo. Ni siquiera
la paloma torcaz, que su alimento
de mi mano comió y hoy, volandera,
le muestra al aire su agradecimiento.
Las nomeolvides de la primavera
no florecen por mí, ni sopla un viento
propicio a que flamee la bandera
de mi sonrisa sin comedimiento.
Qué venganza salobre,
aguasal sobre tierra maltratada,
es tentación de hacerse hoy mi llanto.
Pero por más que sobre
razón para lloverme, que anegada
muera la indiferencia ante mi canto.
Esta también soy yo, la que persigo
por las aristas de la madrugada
fantasmas del ayer y hasta consigo
no salir totalmente ensangrentada.
La que busca en el fondo de su ombligo
cada pelusa que quedó olvidada
en tiempo de los godos y me obligo
a escribirle una oda entusiasmada.
La que sabe que tiene su enemigo
mayor dentro de sí y resignada
acepta ser el juez, el fiel testigo
y el reo de su error cada jornada.
La que debe vivir, me, mí conmigo,
siempre sola y tan mal acompañada.
Ni siquiera confíes
en lo que ven tus ojos.
Fragilidad,
impronta
de lo inefable que impone su presencia
en la estación del aire transparente.
Terneza que se clava
como astilla de vidrio en tu pupila.
Te duele ver la hierba
a punto de quebrarse por el peso
del caracol.
Descubre la verdad
el discurrir del tiempo, esa endeblez
fue solo un espejismo.
Anida resiliencia
en cada humilde brizna que resiste
el sepulcral abrazo de la escarcha.
los que tratan de huir de su pasado.
En tu peregrinar por los suburbios
del subconsciente en los tiempos muertos,
son sombra de tu sombra tus ausencias.
Los reflejos dorados
del recuerdo se vuelven más hermosos
cuanta más desventura en la añoranza
de su imagen ardiente nos prometen
Vano ejercicio de posibilismo
bucear en los pozos de hondura de la noche,
en busca de un fulgor al que exprimirle
alguna claridad que nos oriente.
Allí, donde a deshora abrazan su destino
las estrellas suicidas,
solo puedes hallar astillas lacerantes
de algún sueño estrellado.
Que nadie se lamente si el alba lo sorprende
con los ojos llorosos y el corazón reseco.
Con las manos vacías
y al alma ensangrentada.
Acumular cansancios
es la norma en la vida.
¿Quién dirá que ha tenido
un camino de rosas
sin una sola espina aparejada?
O al menos que logró
saber a dónde iba...
A tientas,
siempre a tientas,
navegamos
buscando algún atisbo de verdad,
lanzando globos sonda,
interrogante tras interrogante,
en el mar infinito de las dudas.
Lo que más cuesta es
asumir tu derrota,
la certeza
de que el ojo del lúcido persigue inútilmente
el rastro de la luz
y solo la adivina
a través de la llaga que le causa
atisbar entre sombras.
Luego llega la sal sobre la herida.
Admitir que jamás habrás respuestas.
Lo que es insufrible
es tener que seguir sobreviviendo
a tu fe
y a tus ganas
de desafiar a un cielo imperturbable
ametrallándolo con tus imprecaciones.
Congeladas
perecen en tu lengua las preguntas,
Un paso más allá,
si aún que te queda aliento,
está el lugar en el que algunos cuentan
que ocurren los milagros.
Que amanezca algún día
y sientas que no importe si eres o si existes
porque ha salido el Sol
y brilla para ti.
Y todavía aflore,
armisticio en tus labios, la sonrisa.
Sin zozobra, enroscado
como un gato doméstico
en su espacio seguro de confort,
alienado,
dormita.
Un destello fugaz
despierta su interés.
Se despereza,
observa distraído
la opalina hebra que sobre la pared
ha ido devanando
el caracol.
Quizás
valga la pena
dedicarle un instante a las lucubraciones
sobre el significado cabalístico
del fulgor .
Pero avanza
la frontera de sombras
que marcan en las tapias los crepúsculos
y enmudecen las insinuaciones.
Le toca al pensamiento
volver a aletargarse.
Y aceptar que la luz
es una circunstancia que, en su intento
de imponerse como una obligación,
resulta casi incómoda...
Que sumida en un reino de tinieblas
encuentra paz la mente.
.
