Atreverse a ver más allá de lo obvio en toda circunstancia,rascando sobre el barniz hasta descubrir su cara oculta. Desacralizar los dioses , desmitificar los ídolos de barro, relativizar los pequeños dogmas. Y también ensalzar la belleza , la bondad y la esperanza que encierran las cosas más sencillas . Todo un reto, que nos ayuda a vencer la ayuda inestimable de la poesía.
Como existe la luz, también existe
una especie de hostil materia oscura
medrando en mi interior, que me reviste
el pálpito de un halo de grisura.
Esa severidad de sepultura,
qué corazón tan bravo la resiste
sin rendirse y mostrar la quebradura
de un latido infinitamente triste.
¿A dónde iré a buscar algún motivo
que lo haga proseguir día tras día,
simulando que sigue estando vivo?
Acaso lo lógico más sería
mostrar mi rostro más caritativo
no prolongando en vano su agonía.
La mudez,
esa debiera ser ahora la virtud
digna de una bienaventuranza.
El ruido se ha adueñado
de las ondas del éter.
Los que hacen proclamas
de lemas inmortales
que nacen ya corruptos.
Los que a voces pregonan
las muchas excelencias del mercado,
que siempre a los de siempre da dinero.
Los que se desgañitan
intentando lograr su minuto de gloria.
Los que se publicitan, mostrando sus carencias
para engordar su ego.
Los que venden sus trápalas de humo...
Los que escupen su odio,
los que aclaman las glorias
de sus dioses de barro,
los que espantan sus miedos.
Todos gritan,
en un campeonato demencial
para ver quién consigue captar más atención
de una turba de sordos.
Y en medio yo, aturdida,
tratando de enunciar de manera discreta
mis humildes verdades.
A viva voz o en verso
ya no sé qué más puedo añadir
que en esta confusión
arroje algo de luz.
Todo es inútil
No hay nadie que se entienda
con este griterío.
Al fin y al cabo
mientras que el mundo gire, es lo esperable
que cada loco siga con su tema...
Y así andamos,
a vueltas, distraídos
con los mantras de siempre,
bien revueltos...
Y juntos,
disfrutando
de la vida, que existe
porque al estruendo paga su tributo,
en este irredimible,
rodante manicomio.
La mudez es ahora
la virtud de los cuerdos.
No culpes al destino,
no hay estrellas maléficas, capaces
de decidir tu suerte.
Te bastas y te sobras
para trazar la ruta cardinal
en que habrás de perderte
y para ir sembrando de espinas los senderos
por los que a diario arrastras
tus pies desorientados.
Perseguir la entelequia
del abrazo amigable
y hacer de una sonrisa el fulgor de tu Norte
ya es suficiente estigma.
Es esperar...
Es esperar,
amor,
más que otra cosa,
un milagro que llegue a encaminarnos
por rumbos placenteros.
Es esperar,
el vicio
de mantener en vilo y expectante
la tenue llama azul de la ilusión,
lo que nos martiriza y nos señala
la epidermis del alma con tantos cardenales
y nos hace vivir
tan desesperanzados.
La fe,
ese porfiado combustible,
no dura para siempre.
Mi corazón, que convertí en la hoguera
cada noche sin Luna,
ya no tiene más fuego
ni más fervor que dar,
y sin latido
agonizan sus brasas.
Pero pudiera ser...
Pudiera ser que aún,
si lo animase un soplo inspirador,
se recordase anhelo a la conquista
de no importa qué puntos cardinales.
Y que aun siendo ceniza consiguiera
recuperar el ímpetu del vuelo.
Hoy prefiero mirarme desde lejos
y con ojos ajenos.
Dibujarme
sentada bajo un sauce, ensimismada
escuchando el rumor de la caricia
del viento entre las ramas y el arrullo
de amor de las palomas
y viendo atardecer.
Y poco más...
tampoco
hay mucho más que tenga que contar
que merezca la pena.
Hablo de lo que sé
y de lo que conviene,
de las cosas sencillas
que son mi día a día y constituyen
la fuente de mi gozo.
A quién le importa
en qué pozos he ahogado mi dolor.
Escarbar en su abismo
es hacer que despierten los fantasmas
de los viejos recuerdos.
Esos que todavía
consiguen desplegar sobre tus ojos
un velo de humedades
y logran que los labios te rezumen
otra vez amargor.
Es mejor evadirse,
contemplar estos suaves paisajes al pastel
que a ratos nos regala la vida y difuminan
matices más oscuros.
Aferrarnos
a su plácida imagen que nos hace olvidar
la inevitable angustia que supura
la hora del adiós.
Me fatigas,
lo sabes.
Es cansado tener que perseguirte
por todos los rincones de mí misma
con el afán voraz de conseguir
exprimir, uno a uno,
todos mis sentimientos.
En cada uno vives,
en cada uno estallas,
en cada uno entregas, sin pudor, poesía,
la palabra desnuda
la que mejor define
lo que soy.
Lo que sueño.
Me consumes,
quisiera
poderme liberar de la querencia innata
de tu abrazo extenuante,
al menos mientras duermo.
Pero es que eres tú
o tener que enfrentar a solas mis temores.
Eres tú
o mis angustias.
Eres tú
o la verdad de mi fracaso.
Eres tú
o mi desdicha.
Eres tú o aprender
a tragarme mis gritos.
Eres tú
o existir
sin que el aire se entere.
Y morir poco a poco
como mueren los tristes.
Sin haberle encontrado
un sentido a la vida
y rumiando amargores.
Eres tú
o aceptarme
derrotada anticipadamente.
Sucumbiendo, sin dar una batalla
al sepulcral abrazo del silencio.
Siempre
hay algo que decir,
quién no conserva
unos cuantos secretos ocultos en el fondo
de su almario,
que claman
por pregonarse a voces .
Las palabras rebullen en los labios
con rumor a granizo,
pues siendo en sí inocentes, nunca existe
ninguna inofensiva.
Siempre
hay algo que callar,
todos sabemos
de qué manera hieren las verdades.
Y también de qué modo
envenena la sangre, hasta acabar pudriéndose
dentro del corazón tanta prudencia...
Qué cadáver tan triste
el que hace su tránsito al olvido
envuelto en un sudario de silencios.
Nadie nos advirtió cuando nacimos
de este sino infausto de almas navegantes.
Condenadas a ir vagando eternamente
en busca de una playa con ocasos de ensueño
poblados de gaviotas
y a la que la fortuna traiga con la marea
alguna otra alma solitaria.
Lo malo no es vivir
de naufragio en naufragio
y llevando los restos de la sal
aguándonos los ojos.
Lo triste es encontrarnos - por enésima vez-
varados en la arena y descubrir
que nuevamente estamos
lo mismo que el principio
Solos,
siempre,
mirando,
con la pupila ingenua,
hacia la otra orilla.
Nunca llegué a decir
aquello que pugnaba por decirse,
temía no encontrar
las palabras precisas
y que se me desbordasen por la voz
todos los sentimientos.
Pero a ti y a mí
jamás nos resultaron necesarias
largas conversaciones filosóficas
ni pláticas intensas
Sabíamos
poner en resonancia el corazón,
tocarnos con los ojos
y entendernos.
Solo que aquella vez
dolía,
tanto,
tanto
el diálogo visual ...
Quemaba como un fuego
de dimensiones cósmicas la íntima certeza
de que aquel adiós
era el definitivo.
Media vida
le hubiese ofrecido yo al diablo
porque fuese tan solo un “hasta luego”.
*****
El brillo en las miradas
era pura elocuencia
y húmeda caricia,
hablaba de un amor inabarcable,
de esos que no logran limitar
el espacio ni el tiempo.
Tú y yo,
entristecidos,
callábamos, sin más...
Mientras un aire cómplice y ardiente,
temblaba y procuraba dejarnos respirar
sin ser inoportuno.
Sin profanar, tampoco él, los tules
piadosos del silencio.
Vivir
con los ojos abiertos
es arriesgarse a caminar al borde
de lo sensato.
¿ Hay alguien que desee
andar desayunándose, junto al café con leche
y sus dos magdalenas,
una doble ración de desastres ajenos
y de miserias propias?
Colorear imágenes
es parte del instinto natural
de ser superviviente.
Y se vive tan bien
-quieras o no-
en El Mundo de Yupi...
Lo mejor es comprarse
unas gafas oscuras y unos cascos
para escuchar tu playlist favorita
de música chill out.
Para nada le sirve
el contemplar cadáveres
o el escuchar graznidos a lo lejos
al que deber seguir -quiera o no quiera-
andando por la vida.
Consumiendo se endeble provisión de ilusiones
por todos sus desiertos.
Se está tan bien así, ensimismada
en un mundo tan íntimo y tan tuyo,
construyendo en silencio este capullo
de seda en que me siento acorazada.
Puedo escuchar en él la casi alada
melodía interior y hacer su arrullo
la válvula de escape con que huyo
del miedo que me tiene atenazada.
No sé si habrá un camino de regreso
hacia una realidad, que se me antoja
a diario hostilidad omnipresente.
Y ¿qué puede importarme ahora eso...?,
Tiempo habrá de angustiarme con la roja,
aura de luz sangrante del Poniente.
Oler la flor. Diseccionar su aroma
hasta desentrañar qué confidencia
le quiere hacer al éter cada esencia
que escapa de su mínima redoma.
Oír la brisa. Descifrar su idioma,
captando qué matiz de trascendencia
capaz de hacer tan suave la existencia,
guarda en su melodía policroma
Respirar. Empaparse lentamente
del aire, hasta sentir que nos recala
una paz infinita íntimamente.
Reconciliarse, al fin, agradecida
por cada nimio don que te regala,
con este enigma que llamamos vida.
Cómo escuece la ausencia
que llevamos oculta tras los párpados.
Es una silenciosa tempestad
dispuesta a desbordarse.
Si pudiéramos
quitarnos a puñados de los ojos
su pegajoso lastre , sin herirnos,
igual que nos quitamos las legañas...
Encontrar la manera de dejar de sentir
el modo en que su peso nos anubla
los días más radiantes,
Acaso así lográramos
mirar hacia el futuro
sin ninguna hipoteca en la mirada.
Ya solo quedaría deshacernos
de esa sensación de desamparo
y de fragilidad,
que congela el aliento
y entorpece los pasos del latido.
Y de tantas imágenes
de unos tiempos pasados , más felices,
que sabemos que ya no volverán...
Que al llegar la estación de las renuncias
son para un corazón desheredado,
aun siendo exiguo,
el único consuelo.
Pátina de oropel en la memoria,
de tacto quebradizo.
Yo,
triste ser miserable
fabricado con polvo,
cuyo rutina diaria es patear sin rumbo
sobre el polvo de todos los caminos,
no me puedo quejar si estoy llamada
a ser intrascendencia.
Nací para pasar,
sin detenerme,
llevándome en la piel, apenas insinuados,
los aromas volátiles
de las flores que nunca cogeré,
pues nunca fueron mías,
y en las plantas, tatuados, los recuerdos
ariscos de las zarzas.
Por no quedar,
ni quedarán mis huellas
detrás de mí,
habrán de confundirse
con tantas como yacen sobre el barro.
Pero mi voz,
mi voz,
que finge ser arpegio
enamorado del goce de vivir,
mientras que me desnuda por la boca
el alma y la desangra,
fluido dolor, vaciándose
en palabras de raso y calentura,
mi voz,
pura emoción,
sí se merece
un aire que la acoja y la divulgue,
un oído aguzado que la atienda.
Hecha de suavidades,
infatigablemente se derrama
sobre este erial preñado de asperezas,
como premonición de redenciones
que tienen que llegar.
Ella es mensajera de esa lluvia,
que en mitad del desierto de este mundo,
cualquier sediento espíritu,
-contra todo pronóstico-
con devoción espera.
Lenta y golosamente
paladea la piel esta caricia
obsequiosa del aire, raso y fuego,
que la inflama y la enerva
A pesar de ser pasto
de un invierno perenne, con su abrazo de frío,
no estaba muerta, no,
solamente dormía
la pasión de la carne.
Mientras soñaba , acaso,
ser, como en otro tiempo,
una tierra dispuesta al roce de la vida,
voluptuosa y fecunda,
preñada de esplendores,
Y esperaba un aliento,
aleteo caótico,
capaz de despertarla
y hacerle recordar qué placentero es
vivir intensamente veranos tropicales.
Sentirse nuevamente
incendiado tapiz, donde otra vez florecen,
salvajes, las orquídeas.
Que no sea el relente de la tarde norteño,
que no asemejen sangre las luces del ocaso,
que no truene esta noche, que llegue pronto el sueño
a cerrarme los párpados con sus dedos de raso.
Que amanezca un mañana de semblante risueño
en el que no diluvien las hieles del fracaso
sobre mi corazón, pues, aunque pongo empeño
ni una sola gota me cabe ya en su vaso.
Cada vez más perdida, cada vez más dejada
de la mano de un Dios, que nunca presta oído
a la oración que rezo con voz desesperada.
Cada vez más escéptica, cada vez más cansada
de seguir por seguir el viaje sin sentido
por este Erial de Lágrimas, camino de la nada.
Es
un pozo sin fondo tu amor,
es
urna de cristal,
una jaula dorada.
Yo
solo pienso en ti,
solo hablo de ti,
respiro por ti
y vivo por ti,
Tú,
nunca estás conforme,
me pides más y más.
Y yo no lo comprendo,
pues me resulta extraño,
que aún no estés seguro
después de tantos años,
Tu cariño me ahoga,
dan ganas de gritar
que me dejes que tengo
que respirar.
No
ya no sé qué más puedo hacer
con tal de demostrar
que tú eres lo primero,
ir
siempre tras de ti,
suspirar por ti,
existir por ti
y morir por ti,
sé
que es vivir cautiva
y tengo que escapar.
Hoy bajo la escalera
saltando en los peldaños,
el corazón me late
con dieciocho años,
y salgo hasta la calle
con ganas de volar
en busca de un espacio
de libertad.
