La mortaja

Volando como pájaros que huyen

de una estación de sombras anunciada

escapan los veranos,sin que nadie

sepa bien hacia dónde .

Acaso hacia un lugar imaginario

de hogueras que iluminan equinoccios perennes.

Sentada en mi rincón, climatizado

a fuerza de acopiar indiferencia,

envuelta en soledad ,

contemplo como crecen , para luego

ir menguando los días.

Y callo lo que sé.

Que toda huida tiene

su horizonte acotado.

Que las alas , exhaustas de surcar los vacíos,

finalmente se quiebran

y el corazón acaba por rendirse.

Que algún dios aburrido y desalmado,

mezclando un adeene sin fisuras

con su aliento glacial,

dio forma a su capricho más perverso.

Para evidenciar eternamente

que la piedad no existe

y que para ser nuestra mortaja

con su aliento glacial dio forma al frío.