Pompas
irisadas, burbujas livianas
rellenas
de aire, que no son ni humo,
kermés
del destello, en donde a lo sumo
se
surten las lenguas más cantamañanas.
Lindos
tornasoles , insípidos fuegos,
chispas
que simulan en sus levedades
torneos
galantes de las fatuidades
en una
perpetua pugna de los egos
Hueca
brevedad
retroalimentada
en la vacuidad
del
lindodieguismo de capa pringada.
Mimo
del momento,
que de
orgullo estalla solo porque el viento
lo
eleva al etéreo Podio de la Nada
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