Lo deleble

Miro mis pies.

Sonrío.

No son precisamente los pies de Cenicienta...

Pero da igual,

tampoco

existe ningún príncipe,

ni recuerdo si tuve algún hada madrina.

Ni fabrican zapatos de cristal

de la talla cuarenta

Miro mis pies ,

me sirven

para lo justo,

andan

por caminos sin norte ,

al ritmo de la inercia y dejan tras de sí

un rastro florecido de pasión por la vida,

vertiéndose en palabras,

huellas sanguinolentas

que se saben delebles.

Así es mejor ,

la lluvia

llegará a diluirlas.

¿ Quién precisa perderse

persiguiendo el aroma de un puñado de versos ?

Cosechando cansancios

tras los pasos de nadie.

Pura espina que late

No es decepción, no es rabia...

no es melancolía,

no es nostalgia, congoja

ni desesperación...

Es saber que jamás ,

a pesar de pesares,

dejaré de quererte

y sospechar que nunca ,

aunque yo nada hice por merecer tu olvido,

he de volver a verte.

Tendría que inventar una palabra nueva

que pudiera expresar

toda la intensidad del torbellino.

de sentires que siento

No sé cómo llamar

a esta rosa de pétalos oscuros,

hecha de devoción y sangre coagulada,

que diariamente aflora sin desmayo

el centro del pecho .

Pura espina que late

que pervive y se nutre

de un amor infinito.

A  la que va agostando
la tristeza perenne.

Los pájaros del alba

Es una bendición esta quietud

que regala la noche.

Me acurruco,

me arropo

con el manto de tibia oscuridad,

silente y tersa, de la madrugada.

Me escondo entre sus pliegues

por ver si así no logran

hallarme mis fantasmas.

Esos que casi siempre consiguen transportarme

al tiempo de los cuentos leídos en penumbra,

entre el olor a espliego

de las sábanas blancas.

Hilachas de la niebla del pasado,

que a menudo me ponen un nudo en el estómago

y en los ojos un brillo de nostalgia.

Solo quiero dejar de batallar

tan a cara de perro con la vida,

guardar un rato penas y cansancios

debajo de la almohada.

Solo quiero dormirme

y no soñar con nada.

Despertarme

con el toque primero de diana de la luz

fresca y con la sonrisa

recién almidonada.

Dispuesta a la sorpresa.

Quien sabe si mañana llegará

la rosa carmesí

que hace mil y un siglos que esperabas.

Por más que en pecho tiemble,

porque no encuentra ya rodal dónde poner

tanta espina afilada.

Quién sabe si es verdad

que todavía existe algún futuro.

Qué secreta razón

tienen aún para seguir cantando

los pájaros del alba

Lo insaciable

Nunca la saciedad,

nunca la grata

plenitud de sentir de que a este día

que está por acabar

hemos sido capaces de arrancarle

sus arpegios más lúdicos,

sus destellos más tersos

y más resplandecientes,

su risa más vibrante.

Siempre toca dudar

en esa hora en que la luz claudica

si su ubre de miel

se ha exprimido bastante.

No basta con beberse

sorbo a sorbo

el agua dulce y virgen

de todos los glaciales,

para saciar la sed que no vive en lo labios,

ni se calman las ansias de comerse este mundo ,

con todas sus miserias

y todos sus prodigios,

por devorar sus panes .

Cuánto más saboreas

su placer, sazonado

de dolor infinito,

más te crecen las ganas.

Nunca es suficiente

el favor que te hace

cuando te presta el aire y se aviene a la prórroga

-así sea el próximo segundo-

del gozo inenarrable de seguir respirando .

Porque el tiempo consigue

hacer que se acreciente tu deseo

y su incapacidad para saciarlo.

Y en el último instante

sé que aún quedará , palpitando en  mi boca

tanta hambre de vida.

Apego

No tengo un verbo claro que deslumbre,

ni palabras de almíbar y ambrosía,

ignoro a qué se debe tu costumbre

de seguirme los pasos noche y día.

Será que un corazón hecho de herrumbre,

que destila a placer melancolía

y se niega a aceptarse en su derrumbe,

es lo que más te atrae, Poesía.

O acaso es que sucede a viceversa

y soy yo la que busca de tu apego,

pues sin tu magia ¿ En qué ilusión recalo?

Olvido junto a ti mi suerte adversa,

que  encuentro en tu regazo mi sosiego

y es tu cadencia mi mejor regalo.

Sangría ( XLVI)

Es todo un escenario del quebranto

tener que soportar día tras días

la soledad de dos en compañía

compartiendo grisura y desencanto.

Pensé que mi ración de pena y llanto

había ya agotado y que tenía,

a base de sufrir tanta agonía,

el corazón tapiado a cal y canto

Creí estar curada del espanto

y me sorprende el que todavía

algunos gestos me lastimen tanto.

No hay coraza, se ve, ni hecha de amianto,

para blindarse contra la sangría

de un desamor, camino al camposanto.

Un aleteo triste ( XLVII)

Siempre estas ganas de salir corriendo,

de huir de la diabólica rutina

del silencio y la espina

en la que hace ya tanto me vengo consumiendo.

Siempre la voluntad que predomina

de continuar cumpliendo

con tu papel estúpido , sonriendo

mientras sin ruido mascas la obviedad de tu ruina

Un aleteo triste,

rumor a libertad en cielos irreales,

es todo el desahogo que el cuerpo se consiente.

Si el corazón resiste

y late , aun malviviendo, trabado entre zarzales,

pues qué va a hacer el alma, tan mística y prudente .

Contracorriente

Son muchos años ya , y estoy cansada

de vegetar al pairo de los otros,

sin que nunca florezca algún nosotros

que no traiga su espina aparejada.

De seguir mansamente a la manada

de lo convencional y los “vosotros”,

a los que domestico tantos potros

pujantes de mi sangre desbocada.

Conque voy a soltarme la melena,

voy a dejar de ser la niña buena

que , con tal de agradar, calla y asiente 

Lo que importa soy yo,ya no persigo

más que vivir en paz, me, mí conmigo

aunque toque nadar contracorriente.

Invisibles dedos

Los reflejos dorados

de la luz de la tarde

a ratos nos confunden y no nos dejan ver

lo que bajo el espléndido espejismo

crepuscular se esconde.

Cómo a nuestras espaldas,

acechante y letal , la sombra crece.

Es esta una estación de la perplejidad

y del desasosiego.

Esa en la que por fin

contemplas con los ojos como platos

el mundo alrededor,

descubriéndolo ajeno, tan triste,

tan distante

de aquello que una vez

pensaste que sería.

Y no tienes a quién echar la culpa

de su esterilidad

sino a ti, por no ver

las mil y una señales que la vida

te puso en el camino.

Veredas que discurren

bajo cielos de amianto,

empedradas de verbos que golpean

igual que pedernales ,

riberas donde duermen

bajo un tapiz de pétalos marchitos

las sonrisas forzadas

y los besos de nadie.

Ahora ya no es tiempo

de pedirle al paisaje demasiados milagros .

Ahora lo que toca

es disfrutar apasionadamente

el último espectáculo de ese Sol que agoniza .

Y hasta fingir que a ti

heredero forzoso de la estirpe del barro,

nacido sin futuro,

la impostada tragedia repetida

de su estertor dramático y sus resurrecciones

todavía te impacta y te conmueve.

Y acaso abandonarte

a degustar despacio el placer agridulce

del roce voluptuoso que en el alma despiertan

los invisibles dedos de la melancolía

10N

Si dios no pone remedio

toca volver a las urnas,

aun con caras taciturnas

y bostezando de tedio

España de mis amores

¿Cuál nuestro pecado ha sido

para habernos merecido

tal tropa, los electores

Ay, Jesús ,” qué buen criado

si tuviese buen señor”,

diría el Campeador

si hubiese resucitado.

Después de tanto dictado

soñábamos con votar,

pero nos vamos a hartar ,

hasta añorar el pasado.

Porque entre Pedro el hermoso

y Pablo el iluminado

se ve el país abocado

a un absurdo bochornoso.

Repetir las elecciones

no es de recibo , nosotros

votamos ya, unos y otros

según nuestras opiniones.

Y no nos equivocamos,

les dijimos claramente

que lo que quiere la gente

es que gobiernen mezclados.

Lo sabía hasta el más lerdo

debieron sentarse a hablar,

ceder ambos, negociar

hasta llegar a un acuerdo.

Que con tanto hacer teatro

no arregla esto ni Dios,

por más que votemos dos,

tres veces, incluso cuatro...

Porque si es que sale igual

qué harán , volver a lo mismo

decir que hemos hecho mal...

O es que volver a votar

nos harán-Cristo nos valga -

hasta que ellos les salga

como pretender , ganar.

aquí, con cara de idiota

mirando cómo regresa

el día de la marmota.

Sueño de otoño

Cree la hoja

mientras cae hacia el suelo

que vuela libre.

Sueños de otoño,

que entre neblina y barro

siempre despiertan.

Dorados senderos

Pasos que llevan

por dorados senderos ,

rumbo al otoño

Pisa despacio ,

que bajo la hojarasca

los hongos duermen.

Difícil equilibrio

Procuro cultivar ,

ahorrando en aspavientos,

la virtud capital de la templanza.

Comer lo justo,

no dormir demasiado

y no soñar despierta.

No esperar en exceso

No sufrir más allá de lo preciso,

ni mucho más de lo que puede un alma.

Y me esfuerzo a la vez

por no volverme piedra.

Conmoverme hasta el llanto

con un niño que llora,

reír cuando la brisa

me acaricia el oído,

temblar cuando la hoja

se estremece y tirita en la rama desnuda,

cantar si trina un pájaro.

Lo difícil resulta

lograr el equilibrio

Seguir aquí ,de pie

y disfrutando

del susurro discreto del rio de la vida.

Fingiendo que no hay nada que consiga turbarte ,

que te olvidas incluso

de que la vida pasa.

Sueños

Oscura está la noche y afiladas

son las garras del miedo que trasuda

a través y de las sombras y su muda

advertencia de ruinas anunciadas.

Lentas pasan las horas ,entregadas

a examinar con saña la desnuda

realidad y a cimentar la duda

de si es que existirán más madrugadas.

Solo quieres dormir , el extraviarte

por el sueño y sus piélagos de olvido

siempre consigue el alma serenarte.

O aún mejor, confiado abandonarte

a soñar con aquellos que se han ido

y nunca más tener que despertarte.

Piedra

Yo no quiero pensar ,a nada aboca

rumiar eternamente las cuestiones

para las que no existen soluciones

y las mentes más sólidas trastoca.

Ya no quiero sentir,nos descoloca

el remolino de las emociones

y al más compacto de los corazones

el ritmo del latido le desboca.

Solo quiero vivir, sencillamente,

integrarme  en el río de la vida

que fluye sabe Dios hacia qué mares.

Ser la piedra que goza la corriente

en la que va quedando remolida

ajena a más congojas y pesares.

Parchís

Verdes fueron las horas encantadas

de un espléndido Abril , que discurría

por la senda feraz de la alegría

bajo un cielo de nubes sonrosadas.

Amarillo el trigal, mar que mecía

 suavemente  amapolas coloradas,

danzando, locamente enamoradas

del azul estival del mediodía .

Ahora ya me sobran los colores,

en la estación marcada por la herrumbre

me basta con el gris de mis amores.

Me abrazo y me acomodo a su halo oscuro,

que hará que poco a poco me acostumbre

al negro que me espera en el futuro.