Pequeño cataclismo

Confieso mi verdad,

estoy muy sola.

Muy cansada,

muy triste...

Y también muy vacía.

Siento un hueco en el pecho que me arde

igual que un sinapismo

mientras sobre mi piel hace ya tiempo

que se ha instado el frío más  agreste.

Una pregunta sube a mi garganta,

transformada en un grito:

¿ A qué dios le complace crear un ser insólito

para hacer de su carne desvalida

el ruin campo de pruebas del dolor,

condenado a vivir , de siniestro en estrago,

una existencia absurda y miserable .

Declaro que me siento

cautiva en mi crisálida de barro,

sumida en el más puro desconcierto

que me hace confesar

mi más cruda verdad inconfesable.

Que para cualquier lúcido,

que sabe que    nacemos desahuciados,

termina por no ser la muerte una amenaza.

Solo es la sombra oscura,

que te inspira tu último suspiro

y te nubla los ojos.

Y te envuelve en un manto de quietud y silencio.

mientras el mundo sigue girando por costumbre,

ajeno a tu vital e irreversible,

pequeño cataclismo,

y el Sol se va poniendo.

Y, compasivamente,

alguna mano amiga va cerrando tus párpados

En el espejo quebrado

Si los estanques, piadosamente,

vuelven hechizo y plata los reflejos

de una Luna caduca,

si los ojos

consienten el engaño,si lo acepta

el corazón , proclive a ensoñaciones.

¿ Qué maldición me obliga a recordarme

desde allí donde quiso hacerse amnesia

mi certeza y su frío?

No dos caras,

cien mil

una infinita

sucesión de semblantes dislocados

me devuelve el espejo que hice añicos

en mi ambición de huir.

Al fin puedo mirarme

sin ningún miramiento en toda mi verdad.

Soy yo , esa patética

sucesión de esperpentos y quebrantos.

Más sangrante y más viva en cada trozo

Entre dos costas

¿Alcanzará a saber el caminante,

como sabe la senda ,
que no hay un final tras la lejana

línea del horizonte?

¿ Cuánto escalofríos, cuántos miedos,

cuánta muerte ignorada

cuánta indiferencia

caben entre dos costas?

¿ Cuántos dientes
tiene la boca oscura que codicia
la flor que se insinúa en el perfil salobre
de las ondulaciones?

¿ Cuántas uñas
tienen las caracolas desalmadas
acechando en la voz de nácar de su vientre ?

¿ Cuántos gritos
le debe aún  el hombre,
a base de ser lobo para el hombre,
como tributo al mar?

Y la Luna, impasible,
sigue jugando a ser reflejo y magia
mientras guarda en secreto 

tantos nombres de anónimos ahogados
su helado corazón.

Total,
más cornadas da el hambre...Y la esperanza
nada pierde escuchando el ilusorio

cantar de las sirenas.

Cualquier día de estos

Cualquier día de estos la Luna  caprichosa

se aburrirá del juego cansino y alienante

de enseñar solamente su ruin cuarto menguante

y mostrará su cara redonda y luminosa.

Me envolverá en el aura de la maravillosa

magia irreal que esconde y de aquí en adelante

no volverá a mirarme con gesto amenazante,

poblado de incertezas , la noche silenciosa.

Porque por un misterio de esos increíbles

no pierdo la esperanza de que cambie mi suerte

y la vida me brinde sus favores pospuestos.

Que, acabado este tiempo de auroras imposibles,

brillará un Sol radiante , que yo volveré a verte

y a ser feliz de nuevo. Cualquier día de estos...

Mirador

Mi ventana es  mirador

tras el que la vida pasa

sin doler y se acompasa

a mi dictado interior.

Puedo elegir el color

de la luz y en infantil

impulso pintar de añil

o malva cualquier celaje,

fabricándome el paisaje

que le cuadra a un mes de Abril.

Detrás de mi celosía

transcurre el tiempo despacio

y hasta se muestra reacio

a deslindar noche y día.

Mésteres de juglaría

por engañarlo me invento

y paso entre cuento y cuento

sin más pena las jornadas,

manteniendo anestesiadas

las soledades que siento

¿ Desde dónde un ruiseñor

llega a verme que se afana

en pervertirme y desgrana

redes de trino y amor?

Nunca será alrededor

nada igual, de ese matiz

sonrosado, tal desliz

lo ha quebrado y mis cristales

hoy solo reflejan males

de  una mujer  infeliz.

Lágrimas

Sobre un pañuelo moruno

de encaje tengo guardadas

tantas lágrimas ahogadas

como lloro por alguno.

Cada mañana reúno

el coraje suficiente

para lavarlo en la fuente

y al sol ponerlo a secar

tarareando un cantar

para que me oiga la gente.

A la gente no le viene

ni le va si río o peno

porque del dolor ajeno

no hay cristiano que se apene.

Por eso espero a que truene

y que rompa a diluviar

para ponerme a bailar

bajo la lluvia contenta,

así nadie se da cuenta

de que me harto de llorar.

Las lágrimas más sentidas,

las que guardarme no puedo

porque dan al alma acedo,

se van vertiendo abstraídas.

Apenas, enfebrecidas,

ven la luz las clarifico,

las filtro, las alambico

hasta que en el abocado

buquet de un verso afrutado

el llanto lo dulcifico.

Cuatro gotas

Flota en el aire a ráfagas la urgencia
de la sed de la tierra , paridora
de vino y pan. Orgásmica devora
su vientre la impaciencia.

Rompe un largo suspiro la indolencia
de la hierba y el sauce se enamora
del lamento del ave ,en su canora
plegaria de clemencia.

Vaharada es la parra
de tibieza y de savia agradecida
cuando la ubre del cielo se desgarra.

Y un climax es mi piel , que se las bebe.
Son cuatro gotas.Pero así es la vida.
Dios nos bendice. Llueve.

Pecado venial,
juego y placer que salvan de aburrida
la tarde de un verano boreal.

Perder el tiempo

Perder el tiempo ,viendo las derrotas

con que la brisa idílica hace suma

de las nubes sin dueño y las trashúma,

nadie sabe hacia dónde, en blancas flotas

Escuchar como entregan las gaviotas

su secreto más íntimo a la espuma

confiando en el rebozo azul de bruma

que vele su desliz de boquirrotas.

Descubrir la pasión con que se entrena

una líquida lengua en diferentes

maneras de abatir torres de arena.

Y gozar cada noche la verbena

de un rutilar de estrellas mientras sientes

que poco a poco el alma se serena.

Soñar mirando el mar …. !Qué entretenido

gastar así un tiempo bien perdido ...!

En manada

Nunca,

repito, nunca,

dije de mí que fuese el mítico arquetipo

de nada de otro mundo,

santo y seña ni di ni me pediste

de no traer un saco a las espaldas

lleno de cantos fúnebres y de contradicciones,

de no venir comida

de miserias y hieles ,

de no ser la mayor hija de puta

que alienta bajo el Sol.

Sólo juré deberme a la inefable

devoción por el aire en movimiento,

como de tí acepté por referencia

la inclinación al juego con la luz.

Por otra parte ,no tengo yo la mínima

necesidad de andarme prodigando

en suspiros por páramos de nadie

tras fuegos fatuos carentes de compás.

Para inventarme en músicas me sobra

con aspirar profundo , que la flauta

la traje ya de serie y puede el pecho

hasta la fecha y hora cargar con el tributo

de esa maldición.

Como trastocas,

sin quejas ni alborotos,

en sombras tu materia cuando quieres,

con chasquear la lengua,y te diluyes

en los poros candentes de la noche

y la preñas de enigma

y de magia ritual y la envenenas

con tu fecundidad.

Somos, a nuestro modo, predadores

solitarios, capaces de lo único

y casi satisfechos...

...Pero a veces

también los singulares

aspiran a ser lobos en manada

y venden su alma al diablo y se consuelan

en brazos del engaño .

Sueñan con que las cabe la improbable

felicidad de aullar en compañía

Beso

No sé si lo soñé o si es que acaso

antes ya de nacer, su peregrina

huella tatuó en mi boca una genuina

querencia a su abandono dulce y laso

Un tacto en que el deseo se hace raso,

un olor a elixir de mandarina,

un sabor a pasión y a sal marina

que ofrecen como un bien su don escaso.

No hay embriaguez mejor, no hay otro vino

capaz de arrebatarme hasta el exceso

la voz y el corazón y hacerlos trino.

El aliento de Dios creo que apreso

en el instante mismo en que adivino

la quimera encendida de tu beso.

La noria

Dar vueltas sin parar en una noria,

rumiando en soledad tus emociones

mientras llenas ajenos cangilones...

¿ De qué me sonará a mí la historia?

Del día de mañana y su ilusoria

realidad, la meta que te pones

para no ver del hoy las decepciones,

intentas alcanzar la zanahoria.

Luego llamamos despectivamente

asno, burro, jumento, al buen pollino,

que rebuznando clama ante ese trato...

Resignado, abrazando más silente

de igual modo lo absurdo de tu sino,

puedes reconocerte en su  retrato.

Austeridades

No voy a prodigarme. Austeridades

es todo lo que pienso que me cuadra

en esta hora nona en que taladra

la luz el cascarón de mis verdades.

No hay tiempo de perderse en veleidades

cuando llegan veloces en escuadra,

como feroz jauría que te ladra,

lo clamoroso de tus vaciedades.

Porque todo lo plácido es ficticio,

lo hermoso es en virtud de la ceguera,

y acaba lo festivo siendo un vicio.

Juez y parte me absuelvo y me sentencio

a medrar hacia dentro, a ser la fiera

espina de la flor hecha silencio.

Quinceañera ( XXXV)

Cómo quisiera ser la intrascendente

muchacha quinceañera en la que un día

pusiste tu ilusión ,que prometía

que habría de durar eternamente.

Una ventana abierta a la alegría

brindarte en mi mirada trasparente,

mariposa que en vuelo incandescente

te llevase al país de la utopía.

Pero soy esa desvaída y triste

mujer de niebla que apostó al intento

de subsistir las alas y el candor

La  contra el desánimo  resiste

con fe y con corazón y aún tiene aliento

para seguir hablándote de amor.

En un soneto

En un soneto cabe cualquier cosa.

Puedes cantarle al éxtasis del trino,

capturar sin herir la mariposa,

o exaltar la excelencia de un buen vino.

Espulgar de la vida la espinosa

realidad prosaica,el desatino

cotidiano olvidar y en color rosa

decorar cada piedra del camino.

Amor, humor, dolor, sorpresa , miedo...

todos caben en él, nadie limita

su aforo si no tú y tu imaginario.

Mi pluma le confío, sé que puedo

volar si es que consigo abrir la espita

de su espíritu inquieto y libertario.

Yerma soledad

Un labio no se puede decir sólo.

Para decirse un labio necesita

una boca de miel y agua bendita

que lo absuelva de ser culpa ni dolo.

Mi verso en solitario alcanza el Polo

de la Desolación,me hace exquisita

escultura de sal y aunque me incita

a la música el aire, no tremolo.

La soledad no gesta criaturas

felices en mi vientre, ni mis pechos

complacidos repleta de dulzuras.

Conjuro de la niebla, abracadabra,

convoca extraños verbos contrahechos

que a solas fagocitan mi palabra.

Misas negras

Suplico a Dios que manen mis pezones

leche y anís y que mi vientre sea

tierra de vino y pan, que ama y procrea

como suelen pedir tus oraciones.

Al diablo ruego en negras procesiones

las cenizas que queden de la tea

después que aderezados con su brea

ardan en uno nuestros corazones.

Porque lo mismo dan infierno o cielo,

cualquier eternidad tiene sentido

si se comparte con el ser amado.

Cena en la gloria, almuerzo sobre el suelo...

Nadie le quita al cuerpo lo vivido

Y al alma...! Qué le quiten lo soñado!

Nubes

Su esencia era dar fe

de que existe el azúcar,

de su realidad, que se aferraba

al tacto de los dedos.

¿ Quién no añora las nubes de colores?

Su tiempo de algodón y risa fácil

en que era posible entre las manos

tener cielo y destino.

Yo amaba sobre todo

las rosadas , de aspecto tan traslúcido.

Devoré mi ración con tanta prisa...

Ahora no me queda

más que rumiar recuerdos mientras miro

como las nubes pasan,

siempre grises.

Notificando siempre

Dios sabe qué innombrable tempestad.

Método

Sin orden ni concierto, sin hartura,

sin más,sin ton ni son.

En una inspiración de calentura,

sin premeditación.

Sin rastro de mentira o de impostura,

sin trampa ni cartón.

Sin poder evitar la sangradura,

de todo corazón.

Hablo en ellos del peso existencial,

del hombre, lo que sé...., lo que no entiendo...

...lo sobrenatural.

Porque del escribir

sonetos a granel, he terminado haciendo

la forma más auténtica que tengo de vivir.