Atreverse a ver más allá de lo obvio en toda circunstancia,rascando sobre el barniz hasta descubrir su cara oculta. Desacralizar los dioses , desmitificar los ídolos de barro, relativizar les pequeños dogmas. Y también ensalzar la belleza , la bondad y la esperanza que encierran las cosas más sencillas . Todo un reto, que nos ayuda a vencer la ayuda inestimable de la poesía.
Todos los días son el mismo día.
La misma luz plomiza, el mismo velo
en la mirada, la misma ley del hielo
y el silencio en su odiosa tiranía.
La misma secular monotonía
de las horas, que no levantan vuelo
y te van aplastando contra el suelo
hasta que te sepulta la apatía.
Igual sabor a tedio y amargura
en el pan que te llevas a la boca,
semejante al regusto del ambiente.
En este repetirse sin hartura,
solo la pena a estreno,a la que hoy toca
hacer hueco en el alma, es diferente.
¿Cuántos mares de espuma turbulenta
le quedan que bogar, sin más fortuna
que aceptar los designios de la Luna
cuando muestra su faz más virulenta?
De sus naufragios ya perdió la cuenta...
Hoy, un cerco en el cielo de luz bruna,
anuncia, sin que quede duda alguna,
que se está aproximando otra tormenta.
Y amarrada a su poste, a pie derecho,
una sirena sigue desgranando
con ronca voz de sal su canto triste.
Aferrada a la fe tenaz del pecho,
ahí sigue Penélope, remando,
aun sabiendo que Ítaca no existe.
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No hay ni un buen presagio, el Sol no brilla
en lo alto, ni vuela una gaviota
en el cielo, ni empuja tu derrota
un viento compasivo hacia la orilla.
Sientes como el latido se te agota
y el corazón anémico se aovilla ,
cansado de soñar la maravilla
de la improbable ínsula remota.
Como el naufragio auguras inminente,
rebuscas en el fondo de tu almario
pecios para escribir un poemario
que sin tintes dramáticos lo cuente.
Toca salir a flote a tu manera,
porque Ulises, ni está ni se le espera
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Una ínsula más, la más perdida
de todo un archipiélago infinito,
es la barca sin remo en que transito
por los mares sin Norte de la vida.
Estoicamente, he de abrazar el mito
de mujer esforzada y aguerrida
a la que nada hará caer rendida,
mientras en mi interior ahogo un grito.
¿ Cuántos siglos bregando tempestades
habré de soportar? ¿Cuánta amargura
he de tragar, callando mis verdades?
Soy solo esa patética criatura,
cansada de arrastrar sus soledades,
que canta, para ver si las conjura.
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Por mucho que la vista se acostumbra
a este denso negror de pesadilla,
añora aquella mágica penumbra
de una Luna estival, tan amarilla.
Ni siquiera a lo lejos se vislumbra
la luz de un faro, mínima cerilla
avivando la fe que nos alumbra
de que en algún lugar hay una orilla.
Conque toca servirse del oído
para arribar al bien desconocido
de un puerto en tierra firme, si lo hubiera.
Batir contra el furor del oleaje
el eco de mi voz y guiar mi viaje
hacia una playa en la que amaneciera.
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Completamente inerme, suspendida
en el aire, midiendo su vacío
o a punto ya de ahogarme, sumergida
en el languor inhóspito del frío.
Exhausta de bregar con lo baldío
del esfuerzo, sintiéndome rendida
ante el interminable desafío
que supone enfrentarse con la vida.
Y sin que aflore en el vocabulario
con que se escribe mi relato a diario
lo sólido, lo lúdico, lo amable...
Providencial, bendita estratagema
es contar, sublimada en el poema,
mi odisea y hacerla soportable.
Sé bien que debería
dejar atrás un tiempo ya pasado,
cuyas evocaciones
son rumor de un aliento acostumbrado al frío,
que convoca la escarcha y nos tortura
los carcomidos huesos.
Por poder,
me imagino que podría
perdonar y arrancar de mi memoria
los días de borrasca,
las tardes sin paseo por el parque
y las noches de insomnio.
¿Pero quién me libera
de esta banda sonora
que, medrando en la sombra, fue orquestando mi ensueño
y hoy es ley en mi vida ?
Cada hoja que cae,
cada revoloteo de palomas torcaces,
cada rumor lejano de risas que celebran
vísperas de domingo
o de alas que emigran,
convocan las imágenes de aquellos sentimientos
que permanecen vívidos y alimenta mis labios
de canciones nostálgicas
Porque mi corazón,
esta vieja reliquia,
ha sido desde siempre una caja de música.
Y, todos lo sabemos,
la letra de los duelos y los gozos
se va difuminando en la memoria,
pero la melodía de su música
jamás se nos olvida.
la música no olvida.
Llamadme por mi nombre, Soledad,
pues para mí no será novedad,
la vida no me esconde
el que me corresponde,
llamadme por mi nombre Soledad.
Es la canción de mis noches sin Luna,
prólogo triste de días sin Sol,
donde no encuentro un latir que se una
a los latidos de mi corazón.
Sentada a solas en la oscuridad
lo veo con mucha más claridad,
todo es monotonía
sin una compañía,
llamadme por mi nombre Soledad
De qué me sirve vivir esperando
por un cariño que nunca vendrá
cuando la vida me sigue negando
esas migajas de felicidad.
No temáis que me duela la verdad,
debo enfrentarme con mi realidad,
es un dolor muy viejo
del que ya no me quejo,
llamadme por mi nombre Soledad.
De que me sirve vivir esperando
por un cariño que nunca vendrá
cuando la vida me sigue negando
esas migajas de felicidad.
Triste canción de mis noches sin Luna
prólogo triste de días sin Sol
donde no encuentro un latir que se una
a los latidos de mi corazón.
Soledad,
Soledad,
Soledad,
So
le
dad.
que le asignó la suerte, me figuro
que lo ha vivido ya y lo seguro
es que mire de frente el caminante.
El recuerdo de ayer, tan deslumbrante
apenas si le sirve de conjuro
para ahuyentar las sombras del futuro
incierto que vislumbra por delante.
La vida por detrás, y aun así debe
andar sin detenerse, así la rosa
o la espina tapicen el camino.
Unidas formarán el polvo leve
que levante la estela temblorosa,
testigo de su paso peregrino.
Deja que cante y escucha mi voz
como si el viento trajese un rumor
de hojas que caen al atardecer
trayendo el eco de un lejano ayer.
Todo en mi boca se vuelve una canción
cada alegría que siente el corazón
y si la pena me hace suspirar
melancolía transpira mi cantar.
Porque he podido gozar del amor
he conocido lo que es dolor,
tarde o temprano lo habrás de perder
males de ausencia te hará padecer.
Miedo, esperanza o desesperación,
sueños, fracasos, angustias o ilusión,
fuentes fecundas jamás me han de faltar
donde se pueda mi música inspirar.
Todo en mi boca se vuelve una canción
cada alegría que siente el corazón
y si la pena me hace suspirar
melancolía transpira mi cantar.
Deja que cante y escucha mi voz
como si el viento trajese un rumor
habla en secreto de una mujer
que añora un tiempo que no han de volver.
Me podría pasar la vida entera
viéndote sonreír y nutriría
mi dicha en el caudal de tu alegría
pues no existe regalo que más quiera.
No puedo concebir la primavera
si no la llenas tú de fantasía
y gracia, al florecer en lozanía
junto a mi ya reseca rastrojera.
Y siento que se encienden los faroles
en mi noche tenaz porque que dos soles
son tus ojos, con cuya luz me alumbras.
Hasta que Dios decrete mi partida,
me podría pasar toda la vida
viéndote sonreír como acostumbras.
Siempre ha sido aquí, en el paisaje
que te ha tocado en suerte, decadente
o lleno de esplendor, lo inteligente
es tratar de adaptarte a su hospedaje.
Ha sido siempre ahora, en un presente
que no levanta el vuelo y sin blindaje
ante un accidentado aterrizaje
lo más juicioso es que ni lo intente.
Pero ¿ ha de ser así? ¿Y quién te obliga
a verlo todo en negro o te atosiga
para que el aire siembres de tijeras?
Atrévete, en la vida siempre existe
un modo de pintarla menos triste,
y suéñala tan rosa como quieras.
Acción y reacción, tira y afloja...
lo usual de un pugilato competido
en que no quieres darte por rendido
aunque pise tu pie la línea roja.
Es la culminación del sinsentido
pretender avanzar a pata coja
hombro a hombro, que solo da congoja
y no resulta nada divertido
Si cada uno para un lado rema
se gira en círculo, y es todo un problema
porque la barca puede naufragar.
Y así andamos, exhaustos, cabreados
casi ahogados y tristes...muy cansados
de esta historia de nunca terminar.
No sé qué hago aquí, tan extraviada
como un oso polar en el desierto,
siendo el sordo que intenta en un concierto
seguir en ritmo, cuando no oye nada.
Porque me niego a ir uniformada
y soy el perro verde, doy por cierto
que quedo siempre expuesta, al descubierto,
por mucho que me arrime a la manada.
Me siento la gallina que se lleva
el castigo de todo el gallinero
por ser pelona, haga Sol o llueva.
O la fruta picada del frutero
que nadie escoge...tanta cruz conlleva
ser, pensar y vivir como yo quiero.
