Atreverse a ver más allá de lo obvio en toda circunstancia,rascando sobre el barniz hasta descubrir su cara oculta. Desacralizar los dioses , desmitificar los ídolos de barro, relativizar les pequeños dogmas. Y también ensalzar la belleza , la bondad y la esperanza que encierran las cosas más sencillas . Todo un reto, que nos ayuda a vencer la ayuda inestimable de la poesía.
Me refugio en lo idílico, de raso
azul celeste pinto el gris que aploma
el horizonte y visto de paloma
al halcón montaraz si llega el caso.
Fuerzo destellos en mi vida roma
hasta que arde, veo siempre el vaso
casi colmado aunque luzca escaso
e incluso a la huesuda tomo a broma.
Si mi realidad no la depuro
tras un cristal rosado, es lo seguro
que habrá de ser motivo de incomodo.
Ayuda a transitar las estaciones
el ir coleccionando alienaciones.
La ceguera es un don, después de todo.
Ser feliz por decreto no me mola.
¿ Quién dicta que por mucho que la vida
a diario me putee sin medida
debo decir ! Qué guay! y hacer la ola?
Danzar alegre como perinola
no me apetece cuando estoy jodida,
aunque al mostrarme cariacontecida
sé que me arriesgo a quedarme sola.
Pues si eso ocurre, no me solivianto
hace ya mucho lo aprendí, cualquiera
está dispuesto para ir de bares.
Pero a la hora de enjugarte el llanto,
solo si una amistad es verdadera
pone su hombro y oye tus pesares.
Nadie sabe que existo. Ni siquiera
la paloma torcaz, que su alimento
de mi mano comió y hoy, volandera,
le muestra al aire su agradecimiento.
Las nomeolvides de la primavera
no florecen por mí, ni sopla un viento
propicio a que flamee la bandera
de mi sonrisa sin comedimiento.
Qué venganza salobre,
aguasal sobre tierra maltratada,
es tentación de hacerse hoy mi llanto.
Pero por más que sobre
razón para lloverme, que anegada
muera la indiferencia ante mi canto.
Esta también soy yo, la que persigo
por las aristas de la madrugada
fantasmas del ayer y hasta consigo
no salir totalmente ensangrentada.
La que busca en el fondo de su ombligo
cada pelusa que quedó olvidada
en tiempo de los godos y me obligo
a escribirle una oda entusiasmada.
La que sabe que tiene su enemigo
mayor dentro de sí y resignada
acepta ser el juez, el fiel testigo
y el reo de su error cada jornada.
La que debe vivir, me, mí conmigo,
siempre sola y tan mal acompañada.
Ni siquiera confíes
en lo que ven tus ojos.
Fragilidad,
impronta
de lo inefable que impone su presencia
en la estación del aire transparente.
Terneza que se clava
como astilla de vidrio en tu pupila.
Te duele ver la hierba
a punto de quebrarse por el peso
del caracol.
Descubre la verdad
el discurrir del tiempo, esa endeblez
fue solo un espejismo.
Anida resiliencia
en cada humilde brizna que resiste
el sepulcral abrazo de la escarcha.
los que tratan de huir de su pasado.
En tu peregrinar por los suburbios
del subconsciente en los tiempos muertos,
son sombra de tu sombra tus ausencias.
Los reflejos dorados
del recuerdo se vuelven más hermosos
cuanta más desventura en la añoranza
de su imagen ardiente nos prometen
Vano ejercicio de posibilismo
bucear en los pozos de hondura de la noche,
en busca de un fulgor al que exprimirle
alguna claridad que nos oriente.
Allí, donde a deshora abrazan su destino
las estrellas suicidas,
solo puedes hallar astillas lacerantes
de algún sueño estrellado.
Que nadie se lamente si el alba lo sorprende
con los ojos llorosos y el corazón reseco.
Con las manos vacías
y al alma ensangrentada.
