Ya no
sé ni quien soy, llevo un buen trecho
caminando
a la sombra de una oscura
entidad
irreal , en cuya hechura
cambiante
mimetizo con provecho.
Es
desde muy antiguo que sospecho
que soy
solo ilusión, una criatura
gestada
para ser Literatura
y
habitar en su mundo por derecho.
Lo
cierto es que resulta entretenido
diseñar
a placer figura y traje
que ,en
según qué ocasión, tu mente inventa.
¿A
quién puede importar si en un descuido
se me
olvidan libreto y personaje
y soy
yo misma al fin sin darme cuenta?