miércoles, 27 de septiembre de 2017

Amotinamiento


No caben
las certezas, las dudas, los temores...

Es el dolor tan hosco
y tan exiguo el pecho
que no caben,
escapan raudamente ,alborotando el cielo
como una desbandada de enloquecidos pájaros.

Bulliciosos profetas
de un amotinamiento salvador
nacido en el abismo.

Música fraudulenta para sordos,
quimera de arrobados,
viajan
creyendo en el milagro de un oído
que sepa descubrir tras los rumores
del silencio su rastro redentor.

Han de llegar,
después de atravesar tantos vacíos,
hasta ese espacio extremo y calcinado,
sin memoria de un hombre
ni la huella de un dios.

Escucharán en éxtasis las piedras
su voz, que suena exhausta
como el postrero canto de los cisnes.

Y en el cielo violeta de la tarde
se encenderá un nuevo resplandor.




Candor


Vamos publicitando por rincones cohibidos posturas escafándricas.

Vamos desdibujando los impulsos de estopa
de la virtud salobre a fuerza de estoicismo
sobre el altar mayor del sin remedio.

Vamos dejando hilachas de estertores
que escupen copos cínicos
de maíz sazonado con un e-nosécuántos
- muy bajo en calorías-
y de angustía transgénica
sobre todos los fobias a las almas fauvistas que tiene el horizonte.

Y no nos pasa nada
en la voz.
No nos tiembla
ni se nos vuelve fetidez de estiércol.

Ni nos crecen jardines de algas radiactivas sobre la anafilaxis de la lengua
profesa en las encíclicas.
Ni en los dientes anidan legiones de paisano de cucarachas lúcidas
Ni llegan relamiéndose ríspidos clavos tallados en berilo
para crucificar la carnosa elocuencia de los labios
culpables de anatema y osadía.

Ni el cielo se derrumba .

Ni varían su rumbo las terribles manadas de tragedias que acaban de rifarse
- ¿ A quién le tocará? ¿ Quien tiene el cuatrocientos
millones ochocientoscuarentayochomildoscientosdiecisiete?-
que que viene a nosotros, vía Obús-Exprés, desde el infierno.

Ni siquiera desiste
de comerse-primor sobre el alero-
su botín de lombrices aquel pájaro.

Sólo nace un poema.

Y alienta , como todos,
en su candor ,las fuentes
de nuestra fantasía,

En un absurdo anhelo irredimible
de ser eternidad.











martes, 26 de septiembre de 2017

Tantos


Tantos árboles , tantos,
que hubieron de ceder, de buena o mala gana,
la pulpa de sus ramas para hacer el papel
en el que publicar tantos y tan inútiles
catálogos de sueños.

Tantas palabras ,tantas
usadas,abusadas ,retorcidas,
exprimidas al punto de la extenuación
con tal de sonsacarles cualquier destello mínimo,
alguna ensortijada filigrana
que regalarle al aire
y disculpe el hablar , sacrificando
la virtud del silencio.

Tantas y tantas horas
malgastadas
- o no-
en hacer inventarios de amores y fracasos ,
justificando culpas,
intentando explicar lo inexplicable,
la distancia imposible que separa
dos soledades,
dos desolaciones,
dos manos que se buscan.

Tantos poetas , tantos
seres desventurados de triste alma noctámbula,
que vagan por las rutas del insomnio,
dejándose la piel y la cordura
en perseguir la esencia de su sombra
sin lograr descifrarla.

Tantos “tantos” unidos
-yo uno más entre ellos-
para tan poco...
apenas
si muy someramente hemos rascado
el barniz de misterio,
su médula exquisita
no ha sido concebida para ser profanada
por la boca del asno

Si pudiese
ahora mismo dejaba esta manía absurda
de ejercer de poeta.

Pero mucho me temo que debo resignarme...
Que soy otra entre tantos
que a dejarse la vida persiguiendo imposibles
nació predestinada.



lunes, 25 de septiembre de 2017

Boquirrota


Sobre todo lo humano y lo divino,
que el mundo alrededor , feraz, me ofrece
materia suficiente de despiece
sobre la que versar, pienso y opino.

De cualquier desdeñable desatino
que en mi universo mínimo acontece,
de lo que duele, de lo que estremece,
de lo que vivo, de lo que adivino...

Ya que tengo este don de la palabra,
boquirrota, en su honor, grito y patento
mi voz hasta que el verbo se desabra.

Corro el riesgo, lo sé ,de equivocarme
y de dejarme el alma en el intento.
Lo que nunca he de hacer será callarme.

Decantación

No merece la pena molestarse
en zurcir malamente las heridas
a base de palabras desabridas
que el viento ha de llevarse.

Están hartos los cielos
de bandadas fallidas de poemas,
pues para remediar tantos problemas
no tienen ya milagros ni pañuelos.

Es mucho más sensato
dedicarse a asolar las amarguras
hasta que se decante su propensión al grito.

Y después permitirse el arrebato
de romperle al silencio las costuras
con un largo suspiro, ansioso de infinito.

Y ver cómo desprende
vaharadas de calma la tarde que se enciende.

Lo sensato (Amarres)


Lo sensato sería acomodarse
a ver pasar las nubes en rebaños
sobre el azul , acumulando años
y arrugas en la piel sin inquietarse.

De qué puede servir afogararse
al hacer el recuento de los daños,
al ir recopilando desengaños,
al rumiar las derrotas y amargarse.

Luego están esas raras adicciones
a los peligros de su zona oscura
que anidan en algunos corazones .

Lo inconcebible es su amarradura
llegar a deshacer , decirle nones
a su inyección de adrenalina pura.


Humus ( Sin prisas... )



Pienso en ti, muerte, como si tal cosa.
La familiaridad con que consigo
decir tu nombre, anuncia que contigo
mi relación es algo irrespetuosa.

Debe ser porque, a falta de un abrigo
en el que reposar mi fatigosa
peripecia vital, el ver tu fosa
no me parece casi ni castigo.

Me aquieta suponer que en ella el trigo
de mi carne madura y sustanciosa
se volverá materia más valiosa.

Pero aun así, escucha lo que digo,
no hace falta que vengas presurosa....
No es mi humus vital para la rosa.



" Olimpos"


Hay quien va presumiendo de poeta
porque eructa un mal día y le parece
que aquello suena bien, va,se enardece
y escribe una cuarteta.

Poco a poco se crece,
un romance , una décima obsoleta...
Buscando inspiración , su alma de esteta
si hace falta emputece

Sigue y sigue en sus trece
apunta cualesquier ruidos que excreta,
que compró para eso su libreta...

Y por más que esperando hasta encanece
nunca llega la musa que enderece
su pluma analfabeta.

Que alguien le diga la verdad, la anfeta
es lo que “los olimpos” abastece.

Y ! Por Dios ! , que ya nadie le dé más " jaboneta" .






domingo, 24 de septiembre de 2017

Esplendor


Apenas si conservo
la  imagen de un paisaje de aromas conocidos.
la impresión de algún gesto,
una sonrisa,
un nombre,
la cadencia
de un acento distinto, musical,
agradable de oír,
puro primor.

Cómo habrá soportado el paso de los años
del patio recoleto en que reinaban
los geranios de todos los colores,
los cimientos cansados, las paredes
de la vetusta casa ,

Quién sabe qué habrá sido
de la higuera del huerto,
de la alberca
en la que nos bañábamos, si el calor arreciaba,
del ribazo
sombreado de almendros en donde nos sentábamos
a contarnos secretos
de algún primer amor.

Quién sabe cuánto estrago
hizo sobre los rostros y las almas
de tanta amada gente bondadosa
el tiempo desalmado al emplearse
con todo su rigor.

No he regresado nunca a aquellas tierras
en que viví mi infancia
y vieron florecer mi carne adolescente.

Por eso es que conservo en la memoria
intacto su recuerdo en todo su esplendor.

Soy yo


Hoy hasta el aire se me ha vuelto ausencia
Su algazara ,preñada de folclores
al llegar a mi oído ,los rumores
me trae de insolvencia.

Unción de condolencia
signa la luz del alba y sus colores
se apagan y se puebla de heladores
rictus de penitencia.

No soy ellos, soy yo que ando proclive
a dar vueltas en círculo ,volviendo
los ojos al pasado.

Lo exánime pervive
y nutre mi latido , consiguiendo
que mi presente quede hipotecado.


Honomatopéyico


El ritmo, triqui, traca, se desvela
sobre mi voz ahogada y regurgito
el tedio hasta que intento un gorgorito
que creo que no cuela.

Debo reaprender la cantinela
de la respiración, y me ejercito
snif, snif, snif, en este rito,
que aunque no jode amuela.

El diafragma siente en sí la espuela
e ignora el rollo zen, soltando un grito,
un largo aggggg, que al aire desconsuela.

Llegados a este punto la candela
del corazón dormido resucito
y, tac, tic, tac, galopa ya que vuela.

Pues puestos a versar... que sobre tela
para hacerme la banda que amerito,
único honor de quien no tiene abuela.


Apasionadamente


Dame un cabello tuyo, porque quiero
tejer, aprovechando su fineza,
una red de especial delicadeza
en la que el aire quede prisionero.

Si un suspiro me dieses, tal rimero
de versos urdiría con presteza
sobre su inspiración , que con largueza
habría para hacer tu cancionero.

Si solo con mirarme de reojo
me pintas de color mi noche triste
hasta volverla mediodía ardiente...

Soy esa proverbial mujer de rojo
que en todo es excesiva y solo existe
cuando ama y sangra apasionadamente.




La Primavera .-Friedrich Hölderlin




 Friedrich Hölderlin
DER FRÜHLING

 Es kommt der neue Tag aus fernen Höhn herunter, 
Der Morgen der erwacht ist aus den Dämmerungen 
Er lacht die Menschheit an, geschmükt und munter,
 Von Freuden ist die Menschheit sanft durchdrungen.

 Ein neues Leben will der Zukunft sich enthüllen, 
Mit Blüthen scheint, dem Zeichen froher Tage,
 Das grosse Thal, die Erde sich zu füllen, 
Entfernt dagegen ist zur Frühlingszeit die Klage.


La Primavera

Desde el rumor distante desciende el nuevo día
La mañana despierta. La humanidad sonríe.
La humanidad  va siendo penetrada
por todos los placeres sin un ruido.

Hay una nueva vida que mira hacia el futuro.
Con flores ,anunciando un día alegre,
recubriendo con ellas la tierra satisfecha,
La Primavera aleja cualquier señal de duelo.

Tiempo de vísperas


El silencio se abate como un cuervo
sobre la presentida
agonía cruenta del crepúsculo.

Los tiempos de las vísperas hallaron
dentro de él su amparo por sorpresa.

Su sereno latido es el más dulce
madrigal a las sombras.
El rumor de su sangre es el arrullo
en el que las palomas se solazan.

La sola evocación
del enmudecimiento y su serena
virtud esplendorosa ,
convoca sobre el cielo al esperado
lucero ,
fulgor puro ,
semejante al destello de una lágrima,
que apagará esta hoguera de la tarde
que nos devora.

Exangüe,
consumida,
fugaz como una estrella que se extingue
con su deseo intacto,
el camino le dicta su andadura
de nostalgias y hastíos.

Porque la noche debe cobrarse su tributo
en desnuda verdad  y  en soledades.