Aromas

Me aficioné al olor que desprendía,
a canela con clavo y aguardiente, 
las tardes de un verano incandescente 
al fundirse tu piel sobre la mía.

Me estoy acostumbrando todavía
al insidioso rastro impenitente 
que deja la rutina en el ambiente 
a flores muertas y a melancolía.

De lo que aún no logro hacer costumbre
es del efluvio, pálido y silente,
que al aire y a la luz vuelve orfandad.

Me corroe por dentro como alumbre
este letal, impío, omnipresente,
acostumbrado aroma a soledad.

Jardín inglés

Yo nunca he pretendido apoderarme
del cáliz de la dicha obligatoria
y beberme devotamente a sorbos
hasta el fondo las heces de su hastío.

Ya ni siquiera hay que llamarse a engaño.

La Luna
con su mortaja de papel de plata
es un ahogado más en el estanque
donde flotan las carpas y se pudren
los nenúfares con tal de no aburrirse.

El jazminero es sólo un trapantojo
y a los pavoreales engolados
ya se les ve el plumero

Todo es efecto de guardarropía
que oculta lo perverso del propósito.

¿ Quién puso los barrotes
que blindan este absurdo paraíso
sólo apto para estúpidos y ciegos?

Allí afuera
la tentación del páramo es reclamo.

Una promesa implícita
de austeridad candente y libertaria
para la boca que se quiere grito,
para las piernas que aborrecen límites,
para el vientre reseco al que le caben
cuarenta hijos bastardos,
para el furor del corazón que aspira
a cien cismas,a un millón de hogueras,
a un número infinito
de estrafalarias muertes anunciadas
que lograrán hacerlo indestructible

El ángel
de los ojos vacíos y la sonrisa ausente
me señala el confín de mi horizonte
con su gladio de hielo.

En el banco de piedra,
junto al parterre de las nomeolvides,
debo esperar sentada mi destino.

Jardín inglés, lujoso mausoleo,
doloroso esplendor en decadencia,

Silencio y soledad que bien se guardan
tras tu verja alambrada y tus cerrojos.

Tormenta en un vaso de agua

Se gestan sordamente los ciclones
en un lugar del pecho y la tormenta,
grávida de furor, crece y revienta
colmada de emociones.

Refulge un brillo azul que hace jirones
la paz de la pupila y se acrecienta
un rumor denso y hosco que apacienta
oscuros nubarrones.

El destapar la caja de mis truenos
-Ya sabéis , mucho ruido y pocas nueces-
no consigue dejarme muchas veces
los ojos más serenos.

Que únicamente alcanzo a sosegarme
cuando consiento al fin en diluviarme. 

Incoherencia

! Qué  incoherente es la Naturaleza!
Esculpir en tu hombro el hueco exacto
para que sin sentir se avenga a un pacto
con la reclinación de mi cabeza...

Derramar bendiciones sobre el tacto
de tu mano , escanciada con largueza
sobre mi piel con tal delicadeza
que hace perfecto y mágico el contacto...

Enseñar las cadencias del apego
a mi pulso , y al tuyo las canciones
que son el leitmotiv de mi sosiego...

Y después, desdiciendo sus razones,
consentir que renuncien a ese juego

de latir a la par los corazones. 

Ambición

Suspiro en su ambición es cada fibra.

Crujido cada hueso en su aceptada

liturgia del quebranto .

! Qué alto queda el cielo,

quién se niega

el placer del poderlo conquistar!

Renegar de tu origen

mineral y marino.

Repudiar tu infinita

colección de miserias entrañables

No hay sal

para sanar la llaga tan vorazmente ubicua

de tanta vacuidad.

Febrilmente se afana

por ser fuego la piel.

Huele al fin

como a vara de incienso que se ofrece

en el altar de un sueño incombustible

a suavidad en celo,

a dulce incandescencia.

A carne transcendida,

heraldo crepitante que preludia,

el gozo de su éxtasis.

Al ansia

por someter a espíritu y  materia 

a la elipsis total,
por asumir
que incluso ser ceniza nos impide

gozar de lo más puro y más irrenunciable.

A la aceptación serena de que ahora

 sí que es ya inminente la hora del eclipse.

Postrimería oscura que anticipa

el placer de fundirse íntimamente
en quietud y en silencio con la nada.

Tragicomedia homérica

Qué dichoso fue Homero

que escribió la epopeya que debió, por la fuerza,

vivir y sufrir otro.

Hay días que amanecen para nada...

Para volver de nuevo a la rutina

del paso sobre el paso,

de la senda trillada por la senda,

que nunca nos conduce

a la felicidad.

Para enristrar con tedio sobre sus coyunturas

largas horas vacías de sentido,

en que insistir en la liturgia infame

de la sonrisa hueca que maquilla

el gesto de cansancio ,

el rictus de dolor.

Hay tardes de crepúsculos sin magia

que ni siquiera son un grito cárdeno,

con que clamar, pidiendo al cielo cuentas

de su indefinición.

Hay noches hoscas

que hacen gala de un cielo trajeado
de  luto riguroso,

en donde se diría que se han puesto

de huelga las estrellas

y  se niega  la Luna

a prestarnos su luz para soñar,

Hay semanas, hay meses...
...hay años , hay decenios

que pasan sin dejar rastros al  uso,

muescas que necesiten redención

sobre tu alma oscura ,

apenas se concretan en un brillo

de tristeza animal,

desencantado,

celando la mirada y dejando en la boca

un poso de amargor.

Hay siglos que no estamos para más

hazañas que las justas.

Y es  entonces,

cabalmente es entonces,

cuando la vida exige con apremio

que el corazón se infecte con la larva

de la codicia por llegar a ser

el dueño de un latido capaz   de imaginarse

canción incorruptible.

Que luego la glosemos,

tal cual,

tragicomedia
de nuestra condición,

que escribamos a pulso, ignorando la náusea,

con nuestro propio vómito si es que fuera preciso,

nuestra particular,

absurda,

resignada,

patética odisea.

El paso tras el paso,

sobre el polvo se imprimen las rutas del olvido.

Esas predestinadas

a seguir por caminos circulares

tras las huellas confusas que conducen a Ítaca.

Sabiendo a ciencia cierta

que ese lugar no existe

Y que , además, no importa...

Pues, de estar en los mapas de los rumbos vitales,

tú nunca has de llegar.

Maremagnum

Qué arduo es encontrar un buen abrigo

en este maremagnum sin medida

que, por simplificar, llamamos vida

que no sea la hondura de mi ombligo.

Cómo agota bregar con la sabida

contradicción de ser, me, mí ,conmigo,

naufragio en soledad, piel que mendigo

la espuma  de otra piel embravecida.

¿Y qué puedo perder, si hecha pedazos

zozobra mi esperanza ? Aun siendo escasa,

apuesto mi ilusión contra mi suerte

Sueño que al ver el puerto de unos brazos

sepa mi corazón que llega a casa.
Poco importa que luego llorando me despierte.

.

Travesuras

Tengo un pájaro chico que tirita

dentro del pecho, única criatura,

híbrido de  emoción, de pluma oscura

y musicalidad, que al mimo invita.

Le gusta preocuparme y a la chita

callando se silencia, configura

mi seno maternal en sepultura

y finge que no siente ni palpita

Yo nunca sé si esa travesura

es verdad o mentira, porque imita

con perfección lo yerto y su textura.

Pero puedo jurar que todo albura

es la luz cada vez que resucita

y escancia sobre el aire su voz hecha ardedura.

Cerrar el círculo

Cazar al vuelo

la magia del instante en que el aire tirita
y se vuelve suspiro,
a imitación de un pétalo herido  por la escarcha.

Exprimirlo a conciencia hasta que entregue

su esencia y su secreto
 y a su costa

escribir un poema.

Luego cerrar el círculo

y sin titubear
con gozosa emoción  entregárselo al viento.