sábado, 26 de noviembre de 2016

Y de la soledad



Y de la soledad nació la aurora.
Luz, de un cristal de roca  soterrado
dentro de mí que  al aire ha dispersado
magia deslumbradora.
Desde la  oscuridad fluyó, sonora,
la palabra, ese bálsamo esperado,
agua de miel que brinda su legado
de  gracia creadora,

Lejos quedó el silencio y su condena.
Ya no fue más la sombra sin relumbro
Es claridad, es melodía, alumbro
mi plenitud serena.

Alienación amena
de los pétalos secos ...Flor naciente,
abriéndose a la vida nuevamente.

Deidad ( así es el lote)


Desde niños sabemos que es un sueño
remedo de la vida. Lo soñado
cuando de lo real se muestra al lado
suele quedar ridículo y pequeño.

Si a una mujer un hombre la proyecta
no engorda, se depila, ronca o suda,
ni escupe, tiene ojeras o estornuda....
Es más que un ángel...La deidad perfecta.

Pero tampoco amasa el pan ni canta
mientras borda su nombre en su camisa,
ni pare, acuna, vela o amamanta.

Ni le presta su abrazo y su consuelo,
ni le incita a volar tras su sonrisa
sabiendo que su fuerza lo ancla al suelo.

Si completa la dote
siendo inquieta, locuaz, terca, insumisa,
tal cuál ha de quererla. Así es el lote. 

martes, 22 de noviembre de 2016

Procrastinación



Si no estuviera siempre tan cansada,
si no cayesen piedras  a destajo
sobre mi en un diluvio, si al carajo
no se fuese mi vida desnortada.

Si no pesase tanto este refajo
con que a la fuerza voy uniformada
de sumisa mujer domesticada,
con que me siento igual que un espantajo

Si será por excusas...tengo ciento
para procrastinar ese momento
de abrir por fin cancelas y cerrojos.

En   que , erguida , levante la cabeza
al cielo y muestre al mundo la tristeza
que resignarse deja en unos ojos.








lunes, 21 de noviembre de 2016

Los lunes , milagro


Todos los lunes
hay un loco sentado ante un balcón sin vistas
que espera algún milagro.

Cuántos trigales

quieren brotar , incluso en pleno invierno,
sobre campos sembrados de piedras y tristezas.

Bastase solo
que cada hombre sienta bailarle una amapola
dentro del pecho.

Que ,diligentes,
no corran las guadañas del miedo y la injusticia
a cortar de raíz su ingenua danza.

Todos los  lunes
hay un loco que marca en su almanaque
de nuevo el  lunes próximo.

Y un poeta que escribe
sobre gentes corrientes ,que antes de haber soñado
ya deben despertar.




Rosa en Diciembre



Hay que cantarte a ti, rosa pajiza
que te enfrentas con tanto atrevimiento
a Diciembre y al hielo de su aliento,
que hasta el aura del aire paraliza.

Tu imagen indefensa polariza
mi admiración e inspira  este lamento
porque debas servirle de ornamento
al frío que tu raso martiriza.

En un acto de fe que dramatiza
una especie de santo sacramento
ofreces tu belleza quebradiza.

Eres solo un temblor que aromatiza
el mundo, mientras llega ese momento
de abrazar su destino de ceniza.
















domingo, 20 de noviembre de 2016

Ahora



Ahora,
que vamos caminando, rodeados de bruma
con las manos vacías y el corazón cansado
hacia un lucero opaco que se extingue,
la duda nos asalta .

¿Será verdad
que un día se cumplió aquello que en las noches
del estío soñábamos mirando a las estrellas
o ha sido solo un sueño?

Pero entonces
cómo es que nos queda este regusto
amargo de nostalgia,
esta punzante
sensación de carencia sobre el pecho.

Las flores fueron flores y encendían
nuestras pieles sus lúdicos aromas
y el cielo nos miró con complacencia.

Y supimos
lo que era el amor.

Ahora,
que vagamos perdidos, sin un astro
que guíe nuestros pasos por la mitad del Valle
de las Tribulaciones
y es una obligación recuperar
cualquier remoto atisbo
de fulgor espectral que nos alumbre .


¿Qué nos puede salvar de la desesperanza
sino cerrar los ojos y creerlo?