sábado, 9 de septiembre de 2017

Habas contadas


Que no se nos desplome sobre nuestras cabezas
este cielo plomizo, desbordado
por quejas y lamentos ,que bien poco le incumben.

Que continúe el Sol
regalando a diario su ración de optimismo.

Que se esmeren los chopos
en tejer su cobijo de sombra protectora
por si acaso se excede .

Que sus ramas consigan hacer más melancólica
la esencia de la música.

Que la escuche el oído.

Que se avenga
a latir a su ritmo vital el corazón.

Como habas contadas,
son pocos los prodigios que nos brinda la vida
y muchos los pesares que todos, de quererlo,
podríamos contar.

El único milagro
es esta resiliencia que tiene la sonrisa.

Ese fulgor que ahuyenta con su porfía el cerco
asfixiante y taimado de la desesperanza.


Quebraduras



Nos movemos tú y yo sobre las claves
gélidas y perpetuas del mutismo,
por no mirar en torno me ensimismo,
tú en la reserva buscas tus enclaves

En nuestro nido ya no quedan aves
que nos canten al alba, un fatalismo
nos impulsa a no hablar sobre lo mismo
sin quemar en la huida nuestras naves

Y sin embargo, en noches de naufragios
en que la magnitud de los presagios
nos hace imprescindible un asidero,
nuestras almas encuentran su fiadura
en la carne del otro hecha ternura
y el silencio se quiebra en un te quiero


Saco de pulgas



Pobre saco de pulgas y congojas
que algunos llaman cuerpo y yo proclamo
contradicción andante y sin un gramo
de sensatez , bolsón de paradojas.

No hay un hueso que no padezca un duelo,
ni un pedazo de piel sin rozadura,
ni un día sin su cuota de amargura,
ni noche que no sepa del desvelo.

Pero aun así, a veces,
todavía rebusca por lo angosto
y destila ebriedad poética con creces.

Y alegre os convida
a llenar vuestras copas con su mosto
y brindar por la hermosa fiereza de la vida.

Minuto eterno


Sé que no durará eternamente
este tiempo que tanto descoyunta
las cuadernas del alma y que consunta
la deja de energía combatiente

Quién fuera bella y pálida durmiente,
la zombi sin pasión , casi difunta
que nunca ve caer chuzos de punta
y si los ve, apenas si los siente.

Que está por agotar su penitencia
la vida en mí presumo, pues lo amargo
de mi jugo no calma su apetencia

Sé que no durará y sin embargo,
cuando el dolor se vuelve omnipresencia,
un minuto se puede hacer tan largo...



De puertas para fuera


De puertas para afuera
nadie tiene la culpa de lo fieles
que me son mis desastres , ni qué crueles
los dientes del dolor que me exaspera

Lo verde de la ojera
a ver cómo decoro, con qué mieles
simulo una sonrisa , qué claveles
transformarán mi otoño en primavera

Mujer de luz y música me quiero
ir vaciándome en lúcido reguero
de versos y canciones.

Y qué si corre el bulo
de que la Reina soy del Disimulo,
mientras solo yo sepa de mi desolaciones



El tropismo de las constelaciones


Ellos
tienen siempre razón.
Si han decidido
que tiene que llover, bien poco importa
que amanezca con Sol ,
coge el paraguas,
antes que acabe el día , ten por cierto
que arreciará el diluvio.

Ellos
están hechos de mármol y violencia,
de acero y de violencia
de determinación,
de objetivo a cumplir y de violencia
y que caiga quien caiga.

No saben los deleites que se pierden
por desdeñar por débil
la suavidad,
el tacto
del satén,
del poema ...

Ellos
han acabado haciendo a su medida
la dimensión prosaica de las cosas.

A ti solo te queda encaramarte
a tus rojos zapatos de tacón
y ensayar tu mohín más hechicero
para ver si consigues refrenarlo.

Y aprender a llorar sin que se note
ni se te corra el rimel,
desaguando tus penas por dentro de los párpados.

A mascar en silencio tu rabia acumulada.

A esperar con paciencia el cambio imperceptible
en el tropismo de las constelaciones
que anuncie que ha llegado,
arrollador ,
tu tiempo.











lunes, 4 de septiembre de 2017

Tarde tórrida


En esta tarde tórrida de estío
no hay loco que se atreva
a fabular que ocurra algún milagro .

Por suerte los portentos no tienen la costumbre
de andarse pregonando ni de pedir permiso.

Nievan,
en la vasta aridez de mi estepa de Agosto
enjambres de vilanos,
danzan
como ligeras plumas color del arco iris
que son clara evidencia de que existen
los ángeles caídos.

Teniendo compasión de sus calimas
suenan
un coro de violines que convocan la lluvia;
recuerdan vagamente la voz de las cigarras,
los conjuros sagrados de las musas,
el canto de esperanza de la hierba
cuando crece callada
bajo tus pies ,
el ritmo
de tu desfallecido corazón.

La sed se ha apoderado del paisaje.

Todo en el mundo sueña entre suspiros
con aquella estación fría y austera
en que de la humedad nadie hizo aprecio.








domingo, 3 de septiembre de 2017

Música ( Bailad, bailad, malditos !!)


Que se calle la música. No siento
las piernas ni los pies, a trompicones
danzo sin ton ni son y los pulmones
ya se me están quedando sin aliento.

Me pierdo en las circunvalaciones
de un fox, un tango ,un vals..., soy esperpento
de una absurda peonza en movimiento
a veinticinco mil revoluciones.

Arpas, violines, flautas, saxofones...
el desoírlos es un vano intento
cuando es el corazón el instrumento
y los sentires dictan las canciones .

Pues qué le voy a hacer, bailo y reviento
mientras me queden fuerzas y emociones.




El hueco


Ya no siento el dolor. La mordedura
de hierro al rojo con que ha lastimado
con tan devota saña mi costado
en demasía dura.

En un primer bocado
no encontró la medida de su hartura
y siguió duelo a duelo, sin mesura
hasta dejarme el cuero anestesiado.

Hace tiempo que todas las postillas
del alma se cayeron y el murueco
de la vida no me hace ni cosquillas.

Ahora el desafío
es dejar de sentir como en el hueco
que ocupó el corazón crece el vacío.








Putos genes...!!


Somos pura genética, recuerda
que si te tocan sanos o averiados,
los genes que reparten , son los dados
los que deciden siempre ! Vaya mierda!

Esa cara de ángel, esta lerda
manera de pensar, ciertos agrados
bailándote en la voz, los atiplados
timbres con los que templas bien su cuerda....

ese cáncer de colon, los añejos
vicios de un mal versero,el mucho arte
con que se te descuelgan los pellejos...

¿ Y qué te queda a tí? ...La cirugía,
el botox..., la oración... !y el desahogarte
mentando a tus ancestros cada día!!!




Depredaciones


¿ Y qué hacemos aquí ?Empantanados
en el improductivo y decadente
análisis del diente,
midiéndonos la talla por muescas y bocados.

A seguir fatalmente los dictados
que impone la atracción incandescente
de la sangre caliente
están depredador y presa condenados .

Nadie nos dijo que las yugulares
aceptan bien el beso,
ni que van amansando fierezas los cantares.

Sus últimos bastiones
suele rendir el alma ante el travieso
e inagotable juego de las fascinaciones.


Cumplido sueño


Cumplido sueño, resplandor que fuiste
venero alimentando la alfaguara
donde bebe la risa, siempre avara
para el que nace condenado a triste.

Que “Anhelos tengas y te sea dado
verlos cumplidos”es una vitriólica
y antigua maldición casi diabólica,
es algo que en mi carne he comprobado

Y es que antes de haberte conocido
hacía mi existencia tolerable
vivir con tu ilusión en lontananza.

Ahora que te tuve y te he perdido
solo me queda , amor , la insoportable
eterna y contumaz desesperanza.


Etéreas nadas( Palabritas vanas)


Pompas irisadas, burbujas livianas
rellenas de aire, que no son ni humo,
kermés del destello, en donde a lo sumo
se surten las lenguas más cantamañanas.

Lindos tornasoles , insípidos fuegos,
chispas que simulan en sus levedades
torneos galantes de las fatuidades
en una perpetua pugna de los egos

Hueca brevedad
retroalimentada en la vacuidad
del lindodieguismo de capa pringada.

Mimo del momento,
que de orgullo estalla solo porque el viento
lo eleva al etéreo Podio de la Nada




Coser y llorar


No todo fue cantar , pero hubo horas
en que afanarse en buena compañía,
si no menos cansadas, las hacía
extraordinariamente encantadoras.

Recibir abrazados las auroras
el sueño de los ojos no impedía,
pero nos despertaba una ardentía
en la sangre de tórtolas reidoras.

Y ahora ¿ dónde fueron los gozosos
tiempos en que la vida y su afilado
instinto ni rozaba nuestra seda?

Creo que ante los labios silenciosos,
rendidos, de puntillas se han marchado.
Es coser y llorar lo que nos queda.



.








La mortaja


Volando como pájaros que huyen
de una estación de sombras anunciada
escapan los veranos,sin que nadie
sepa bien hacia dónde .

Acaso hacia un lugar imaginario
de hogueras que iluminan equinoccios perennes.

Sentada en mi rincón, climatizado
a fuerza de acopiar indiferencia,
envuelta en soledad ,
contemplo como crecen , para luego
ir menguando los días.

Y callo lo que sé.

Que toda huida tiene
su horizonte acotado.
Que las alas , exhaustas de surcar los vacíos,
finalmente se quiebran
y el corazón acaba por rendirse.

Que algún dios aburrido y desalmado,
mezclando un adeene sin fisuras
con su aliento glacial,
dio forma a su capricho más perverso.

Para evidenciar eternamente
que la piedad no existe
y que para ser nuestra mortaja
con su aliento glacial dio forma al frío.






Lo inapelable


Un mundo de ilusorias realidades
pulula alrededor.
Captan los ojos luz, forma, color...
pero distinguen mal las falsedades.

Son un hecho a aceptar las dualidades
que tiene el interior
de cada cual y no hay que ser censor
que a cada quien le sirven sus verdades.

De los dedos que tengo en una mano
me sobran tres más dos
para contar lo que es inapelable.

Buscar lo inamovible...Empeño vano
cuando hasta el mismo Dios
nos vende un paraíso indemostrable.

Yo reconozco una única Verdad:
EL HOMBRE Y SU INTOCABLE HUMANIDAD.




Arma letal


Un ruiseñor a veces
es un arma letal, tan cristalina…

Acaso si ese pájaro
no se esmerase en despedir la tarde
con trinos puntiagudos
exasperantemente exasperados,
acaso si la luz no se empeñase
en derramar sus lágrimas de azogue,
yo no fuera  celosamente lúcida, 
consciente de mi herida.

Si quisiesen
los rumores quedarse entretenidos
tatuando unas palabras indelebles
de amor sobre los pétalos,
si accedieran
a enmudecer la piel y los aromas ,
si no fuese temblor y transparencia
lo que flota en el aire, no sabría
de mi fragilidad.

Anochecer de Agosto , presentido
desmayo de la dicha,
declinar taciturno de un verano
que nunca más regresa

Debajo de los sauces
es un sitio tan bueno como otro
para mascar tus odios y tus miedos
e inmolarte,
- navajas no te faltan-
el alma lentamente en harakiri.

Para soñar que puedes
después, con voluntad resucitar.

Septiembre


Digo Septiembre y pienso en los colores,
ocres dorados, fascinantes rojos,
que el campo le regala a nuestros ojos
cansados y los vuelve soñadores.

Crepúsculos de suaves resplandores
pide la piel y no finge sonrojos.
Antes de sepultarse en sus abrojos
reclama sus postreros esplendores.

Hay un olor a mosto , a incensario,
a oscuras devociones , a embriagueces
rituales en un culto a lo incendiario.

Que orgiástica la vida se empecina
del cáliz apurarse hasta las heces
antes de que el helor se haga rutina.