sábado, 3 de junio de 2017

Sumidero del tiempo



Cuando el mundo se muestra, en un alarde ,
enajenada hoguera de escarlata
te puede parecer que se dilata
sobre el regazo amable de la tarde,

Puedes considerar que, en una grata
sensación irreal, a veces arde
y prende hasta en el pecho más cobarde
el ansia de vivir y se arrebata.

Pero siempre en el mismo torbellino
el vórtice del tiempo se convierte
sin pretenderlo en vértigo asesino

Cada minuto igual al venidero,
inexorablemente se nos vierte
la vida por el mismo sumidero






Bestat


Hoy la tarde se muestra generosa.
Me instalo en la molicie largamente
en mi rincón más íntimo y caliente
lo mismo que una gata perezosa.

Dedicarse a auscultar lo que se siente
puede hacer cada hora deliciosa.
Nadie podrá negar que soy la diosa
sobre el sagrado altar de lo silente.

Hasta que sin previo aviso se me afila
la garra y se dilata mi pupila
en virtud de de una ráfaga de viento.

Creyendo que el instinto abotagado
se hallaba , se me acerca confiado
y… ¡ Te he cazado al vuelo pensamiento!

De nuevo el yo felino se adormila,
voluptuosamente descuidado.
Hoy por hoy ya ha logrado su alimento


Cuerpo


En el momento menos conveniente
logra hacer manifiesta su presencia
bajo la excusa de una flatulencia,
hipo, bostezo, tos...Es ocurrente.

Barro frágil, prosaico y decadente.
Con los años y armado de paciencia
la materialidad de su apariencia
has conseguido ya que no te afrente.

De la misma manera ,tu manía
de levitar zahiriendo poesía,
estoicamente aguanta cual ninguno.

Hoy sabes que mimarlo te conviene,
que cada quien se apega a lo que tiene
y cuerpo, como madre , sólo hay uno.

La edad del corazón


¿Pero a quién le preocupa el almanaque?
Por un taco de más no me sofoco
Y si un día hace falta, al diablo invoco,
aunque hoy por hoy conservo algo de empaque.

No permito que el tiempo me machaque
la autoestima, total dentro de poco,
cumpliendo alguno más, voy y me enroco
y a ver qué lustro viene a darme el jaque.

Por más que siempre sale algún achaque:
la bronquitis, el asma, la tensión…
el reúma que siempre está al ataque…

Si a alguien le interesa la ecuación
de mis años,no eche cuenta y saque
la edad que le adivine al corazón




Rituales



Hay en tu boca pájaros danzantes.
Conocen los rituales milenarios
de sigilos, de rasos, de incensarios
que envuelven en atmósferas galantes.

Es una profusión de colibríes
azules que hipnotizan, que requieren
mis Azucenas Venus y las hieren
de pasión como alados bisturíes.

Y me entrego con gusto a la cisura
sabiendo que iniciada la hemorragia
será una obligación alambicarme.

Ser de néctar perlado y de dulzura
mientras gozo  despacio con la magia
del placer esencial de derramarme.

jueves, 1 de junio de 2017

Grata escasez


Amor mío, sin ti la cama es ancha.
Una desolación de paramera
a la que abandonó la primavera,
dónde el invierno toma su revancha.

Cada noche en tu ausencia es una mancha
de insomnio y amargura que prospera
bajo la piel del alma y ,traicionera,
la soledad en círculos ensancha.

Yo siempre he sido amante de lo estrecho
si me depara buena compañía...
regresa , amado mío, a nuestro lecho
trae la grata escasez de cada día,
que en el espacio exiguo entre mi pecho
y el tuyo es donde habita la alegría.



Camino


Nostalgia es cada paso del frondoso
y olvidado jardín, del cristalino
murmullo de la fuente, del divino
sosiego que le presta a su reposo .

No elige el pie al camino, es el camino
el que busca la planta , codicioso,
de la flor de su llaga ,en imperioso
afán para que  abrace  su destino.

Pero es la voluntad del obligado
andarín la que hace que su frente
se acabe acostumbrando al empedrado

O que se eleve al cielo alegremente,
mientras que canta y busca esperanzado
la más hermosa estrella de su oriente.





miércoles, 31 de mayo de 2017

Cicatriz



Pensaba que jamás yo nunca lograría
exprimirle al recuerdo esa emoción vibrante
que lo graba en nosotros con rigor semejante
a una fotografía.

Atrapar el instante
y hacer en la memoria una litografía
con todos sus detalles es una nadería,
lo que cuesta es captar su esencia penetrante.

Menos mal que tenía, el amor, ese fuego
invisible que todos los rincones inunda
con su desasosiego.

Hoy bendigo su herida,
ha dejado en el alma cicatriz tan profunda
que el placer y la dicha que la causó no olvida.

Prólogo


Fue una tarde de Mayo a la orilla de un río
salpicada de álamos , bajo cuya sombría
protección nos dejamos llevar por la ardentía.
y el puro desvarío.

Quedaban todavía
sobre el tapiz de hierba los restos del rocío
de la mañana fresca y el leve escalofrío
que obsequiaba a las pieles hasta se agradecía.

Vincas de la ribera
y margaritas blancas supieron como el peso
de dos cuerpos amantes puede ser de liviano.

Sabor a primavera
celestial en los labios se nos volvió aquel beso
primerizo que ,urgente, prologaba el verano .



Desdémona


Entre las más dichosas
de todas las mujeres bendecidas
por el don del amor y sus dulzores
te creíste la más afortunada.

Que en sus ojos brillase
la fiereza del tigre
cuando te contemplaba con deseo,
solo era para ti una evidencia
de su fervor ardiente,
que celase del aire,
y su sombra siguiese los pasos de tu sombra
una demostración de su cuidado.

En tu claustro  apartado ,las palomas temblaban
ante tu ingenuidad y tu ceguera

Aquellas tiernas flores
de tu jardín  sombrío ,que alguna vez regaste
con silenciosas lágrimas,
hoy sirven de fragante cobertor
sobre tu cuerpo inerte,
ofrenda de belleza a la belleza
compartiendo el destino de unir sus podredumbres.

Solo fuiste, 
virtuosa,
desdichada Desdémona,
otra mujer ilusa entre las mal amadas.





domingo, 28 de mayo de 2017

Rainbows


Aquellos años fueron buenos años.

O al menos eso creo.

Un tiempo de inconsciencia
en el que todavía fabulaba  que el mundo
era una enorme tarta de merengue
hecha para mi boca,
y podría comérmela
sin perder ningún diente en el intento,
en el que aún podía salir a pasear
cada lunes vestida de domingo
sin dar explicaciones ni ponerme la máscara
de la risa perfecta,

  Y tumbarme en los prados bocarriba
a jugar con mi perro sobre el tapiz herbáceo,
o a perseguir las noches del estío
efímeras estelas luminosas
en que depositar algún deseo
y a soñar que podrían
mis ensueños cumplirse.

A pesar de que quedan esos días lejanos
regreso con frecuencia
a usufructuar su bienaventuranza,
cuando cierro los ojos
y dejo que me asalten las antiguas canciones
y los viejos aromas
que llegan impregnados de vívidas imágenes
cargadas de emoción.

Yo vuelvo en cuanto puedo,
pero nada es lo mismo.

Debe ser que la senda de frágil ilusión
que lleva al Arco Iris no consiente
muchas idas y vueltas

En sus cielos nublados
ya no quedan estrellas temblorosas
a las que poner nombre.

La amenaza de lluvia
va empapando el ambiente
con una sensación indefinida
de asunción de derrota inevitable,
de aviso de tragedia.

Y es que, aunque, sin duda,
aquellos años fueron,
mientras duraron, años excelentes
volver la vista atrás de poco sirve.

Si acaso para ver
como delante delante nuestro se nos hace
mucho más largo y lóbrego el camino.

Y más omnipresente la tristeza.