martes, 21 de noviembre de 2017

Milagros



Que separe las aguas del Jordán
teniendo como mágica varita
la palabra o la use de sagita
con la que ajusticiar al alacrán...

Que triture un rigor de estalagmita
y amase con su harina mazapán,
que dibuje en papel de celofán
al pastel un paisaje selenita...

Pero que nunca pierda un imperdible,
que sea puntual, que no sonría...
no me pidas, no fuerces lo imposible.

Milagros ya los hago yo a diario,
de la nada devano la ambrosía
con que tejerte un nuevo poemario.

Contigo pan y cebolla



Suplico a Dios que manen mis pezones
leche y anís y que mi vientre sea
tierra de vino y pan, que ama y procrea
como suelen pedir tus oraciones.

Al diablo ruego en negras procesiones
que avive las cenizas de la tea
después que aderezados con su brea
ardan en uno nuestros corazones.

Porque lo mismo da  infierno o cielo,
cualquier eternidad tiene sentido
si se comparte con el ser amado.

Cena en la gloria, almuerzo  sobre el suelo
Nadie le quita al cuerpo lo vivido
Y al alma...! Qué le quiten lo soñado!

Ensoñaciones


No me gusta dormir. Yo no me pliego
a la pequeña muerte cotidiana,
solo tras trasnochar, de mala gana,
ante su tiranía me doblego.

Nunca suelo soñar, no acepto el juego
de mil technicolores que desgrana
Morfeo en mi cabeza y que se afana
en convertirlos en olvido luego.

Prefiero diseñarme los gorriones
a medida y la noche desvelada
llenarla de su encanto y su alegría

Pájaros de papel,ensoñaciones
que no escapan volando de mi almohada
con las primeras luces de otro el día.

Oficio de poeta


Es dejarse fluir serenamente
sobre la superficie sinuosa
del rumor de la vida y, glamourosa,
fingir que no su arañazo no se siente.

Es inventar un ritmo complaciente
para cada ocasión, copiar airosa
el danzar con que va la mariposa
huyendo hacia adelante inútilmente.

Es afilar la lengua de obsidiana
hasta lograr un vértice astifino
con el que asesinar tanta desgana.

Y cincelar un sueño alabastrino
reescribiendo en pura filigrana
a golpe de soneto tu destino.







Resiliencia


No hay ruiseñores más allá de Mayo,
ni rosas, bien lo sé... y que son fieles
al jazmín las abejas, ni hay claveles
que amen el otoño...Y me lo callo.

Nunca me rindo, estúpida batallo
la gota de dulzor entre las hieles,
la humanidad implícita en las pieles,
la alegría en las hojas del desmayo....

Cuento más en mí contra el tiempo avanza
cierta extraña virtud de resiliencia
con más fuerza en mi alma se afianza.

Sin esta vocación de incongruencia
que es mantener con vida la esperanza
¿ De qué nos serviría la existencia?

La Ley del Deseo


Qué tristeza de amor desorientado
que un poco cada día desfallece
asfixiado en rutina y aborrece
la eterna incoherencia de su estado

Luego, cuando la noche le adormece
la racionalidad, se marca un fado
que sublima el ayer y, anestesiado
el peso del dolor,vuelve a sus trece

Y apuesta que será Diciembre afable
si derrite la nieve un azureo
sobre un cielo sin nubes a la vista

! Pobre e iluso amor! No eres culpable,
que la felicidad es un deseo
al que no hay lucidez que se resista.



Esplendor en la hierba


Qué extraña es esta luz de mediodía
cuajada  de  espejismos , que atesora
destellos temblorosos y a deshora
nos malhiere con tanta alevosía.

Cómo turba el enigma de la orgía
que madura la mies y que enamora
el trino del zorzal, mientras devora
la flor en plenitud de lozanía.

Es, más que la pregunta, la respuesta
lo que se va gestando y el recelo
de la certeza hunde su venablo.

Que ,en el álgido cenit de la fiesta,
la negrura enmascara un burdo anzuelo.
Y que todo esplendor lo carga el diablo.


Chuzos de punta


Últimamente traigo tan maltrecha
la epidermis del alma, que su raso
anda pidiendo a voces un repaso
porque se ve a la legua que pelecha

Y al corazón , cansado de la endecha
con la que con empeño lo acompaso
no le caben más lágrimas,su vaso
no puede con tan próspera cosecha

El cielo, al que suplico festivales
de arcoíris , pretende evanescente
mi palabra y la purga en vendavales

De punta me diluvian los cuchillos...
Tejo mi verbo en su acerico urente
como quien hace encaje de bolillos



Duelos y quebrantos


No conviene pasarse de aprensivo
al auscultarse penas, porque suele
doler hasta el aliento cuando duele
el hecho de estar vivo,

Animal emotivo,
no hay luz que no te ofusque y te revele
que todo roce llaga, aunque consuele.
Vivir es el dolor definitivo.

Y si hay quien de insensible
se reviste, burlando la amenaza
que es el andar a pecho descubierto.

No es nada imposible
que acabe pareciendo su coraza
el sudario patético de un muerto.



lunes, 20 de noviembre de 2017

Sueño


Eres la melodía inacabada
que el corazón conoce y que se adueña
de su latido y lo vuelve enseña
de la esperanza cada madrugada.

Eres la suave esencia destilada
de una noche de Abril clara y risueña
y el encaje de seda con que sueña,
cualquier mujer hacerse una almohada

Eres el arco iris de colores
que me restaña la mirada herida.
Eres esa criatura concebida
para que alumbre versos sin dolores.

Serías el amor de mis amores,
si lo quisieras tú ,toda mi vida

Las garzas


De cuando en cuando turba 
la placidez poética del aire
un temblor invisible, un aleteo.
Un estremecimiento,
tibio,
sutil....
Lejano.

Apenas la mirada
alcanza a descifrar en las alturas
las blancas flechas,
los signos cabalísticos que en cielo prometen
rumbos de salvación.

Para reverdecer no necesita
del lazarillo auxilio de los ojos
la agónica esperanza
El corazón ya tiene
- todo él lo pregona con su revoloteo-
certeza de las garzas.

Si pudiera...

Siente la tentación...

Le sobra audacia
y tiene las carencias suficientes
para abrazar el sueño de que sería fácil
hallar reposo al pairo de su estela
y dejarse llevar...

Son alas y costumbre
de volar sin temor lo que le falta.

Nubes negras


Quién nos hubiera dicho, en los tiempos felices
que compartimos juntos, que llegaría un día
tan malaventurado que nada quedaría
de la antigua abundancia de besos y perdices

Es más , de haberlo hecho, ¿de qué hubiese servido?
No hay quien escarmiente sobre cabeza ajena
y malvivir sufriendo por la futura pena
es padecer dos veces, de todos es sabido.

Gozamos el presente de forma desmedida,
exprimimos las rosas , bebimos los licores
del placer de tenernos que nos brindó la vida.

Y qué vamos a hacerle si tristeza y dolores
van luego aparejados a esa despedida
que anubla el horizonte de los grandes amores.

Vía de escape


Cerrar los ojos y olvidar que existe
el mundo alrededor, que te zahiere
con toda su inclemencia hasta que adquiere
tu íntimo paisaje un aire triste.

No sentir más el vértigo angustioso
de ver cómo se apaga el bullebulle
reidor de la vida , hasta que huye
de tu lado de un modo silencioso.

Pero cómo escapar ,cuando un perverso
rumor vital que corre por tus venas
se constituye en todo tu universo.

Solo puedo romper esas cadenas
intentando que fluya verso a verso
el manantial fecundo de mis penas.







domingo, 19 de noviembre de 2017

Anunciada Epifanía


Yo no elegí lo oscuro y lo silente.
Sonoridad, dispuesta a desnudarme
en los brazos del aire y a encumbrarme, 
nací con vocación de transparente

Al papel que me toca de simiente,
entonces ¿ como habré de acostumbrarme?
A hacerme vegetal, a acomodarme
a no sentir el frío y su mordiente .

A dejar que me cubra este sudario
de tierra, mientras gesto en agonía
una suerte de extraño abecedario.

Y espero la anunciada Epifanía
de ese verso sencillo, extraordinario
y esencial como el pan de cada día.


















Cuestión de estética ( Mágico y único)


El andar discutiendo de la estética
de la palabra es algo tan heróico
que solo con la excusa de lo alcohólico
se explica la actitud peripatética.

Es por definición cualquier poética
lo más indefinible, lo simbólico....
No se explica invocando un melancólico
humor o una exigencia de la ascética .

Será una propensión antropológica
el darnos al placer de lo hemorrágico
del versar  por la causa filológica.

Y aunque pudiera parecer que trágico
el lance fuera, contra toda lógica
termina siendo delicioso y mágico





Porque sí


Esta vez porque sí. Sin más escusa.
No se ven dibujar tirabuzones
las aves en el cielo, ni engatusa
el aire un aluvión de insinuaciones

No he perdido mi as de corazones
en ningún andurrial,ni una profusa
letanía de penas da razones
para hacer de mi voz su cancamusa.

Arrancar del silencio su pitusa
ración de levedad y orquestaciones
ya enciende el entusiasmo de mi musa.

Como cuando regalo mis canciones
a un mediodía nublado y su difusa
claridad lo decora de ilusiones.

Palabra abortada


Pedí prestado el traje
y la voz a la más vieja sirena
y un soneto ofrecí a la Luna llena
a cambio de su mágico celaje.

Hoy quise cabalgar en las espumas
de tu cuerpo creciéndose en su gozo
y que al llegar al borde del sollozo
cesasen nuestras brumas.

Y un verso sonrosado
concebir sobre el sueño inconsistente
de vivir y sentirse enamorado.

Pero tú no supiste
ser de risa y de sal y nuevamente
mi palabra abortada suena a triste

Lecciones magistrales


Escuché tus lecciones magistrales
diciendo a todo amén y he contrastado
lo que en ellas me tienes enseñado:
que en amor pierde el juego quien usa artes leales

Me miré en tus defectos capitales
sabiendo que no habrá de ser pecado,
si no lo fue el modelo , lo copiado.
De ti aprendí a medirme en todo como iguales.

Entonces , ¿ Por qué tanto te sublevas
cuando gano de mano en cada ronda,
pues  yo junté  los ases y  tú las  sotas llevas?

Aunque comprendo que no te guste nada
el que ahora te den sopas con honda.
Sufres que haya  salido la alumna aventajada.

Nos queda la ebriedad


Ya no te quita el frío la camisa
en cada atardecer , ni aunque recojas
sobre la piel las llamaradas rojas
de una luz cada vez más indecisa.

Del mismo modo que arrumbó las hojas,
barrió el viento los ecos de la risa;
hoy llegan camufladas en la brisa
ciertas premoniciones de congojas.

! Cómo pueden llegar a ser traidores
estos Idus de Octubre! ! Con qué empeño
acercan de Diciembre los rumores...

Nos queda la ebriedad...¿ Qué dulce mosto,
qué compañía inducirá el ensueño
de que el solsticio frío es pleno Agosto?


Infierno


De sobra sé que es sólo un desvarío
creer en el amor . Siento recelo
de que un alivio nos consienta el cielo
al malvivir baldío

Mi sueño fue tu abrazo y el vacío
solamente encontré y ante el anhelo
de calor recalé en mi desconsuelo
sobre el nidal del frío.

Y cuando ante la sed busqué en tu boca
un poco de frescor y de ternura
la hallé transida roca.

Ya solamente creo
en el infierno de esa calentura
que arrasa nuestra carne  hecha deseo.






Descanso


Un tiempo de fluir delicuescente
sobre las cosas llega y el reposo
se derrama en un rito rumoroso
sobre un mundo durmiente

Se me vuelve el silencio un clamoroso
grito en la oscuridad incandescente
que me acecha y me cerca y no consiente
librarme de su acoso.

No me concede el velo
del sueño que el dolor nos aletarga
y nos brinda su mínimo consuelo

Quien sabe de lo amarga
que se vuelve la vida en el desvelo
de otra noche fría, triste y larga



Al desnudo


Siete velos no bastan.

Ni setenta prejuicios te refrenan
cuando todo en tu ser  se vuelve impulso
 que ansía desvestirse.

Yo suelo desnudarme sin recato
doce veces al día .

Y  en ocasiones  más ,
sobre todo en las noches de estío , en que en el cielo
brilla la Luna Llena.

En pequeños cajones
de antiquísimos muebles de caoba,
perfumados de espliego y de nostalgia,
guardo mi intimidad.

Esos poemas únicos, nacidos
de la impudicia mística de mi alma,
entregada al  puro y palpitante.
placer del desvarío.

Que jamás
-y es mi culpa-
nunca nadie leerá.