Siempre me falta noche

Será que a ciertas horas

me vuelvo  extañamente  sensitiva

y afecta a lo trivial, 

pero me enerva

 esta  condensación de los languores,

 apenas insinuada, 

dispuesta a echar raíces

sobre el perfil  del aire.

Porque yo me conozco...

Y es que sé que lo mismo que me duelo

con cualquier aflicción  y que suspiro

y hago mío el  aliento melancólico

 con que el instante vívido hasta el climax

al expirar suspira y se disuelve,

de idéntica manera 

sé que puedo atrapar  sin dramatismo

las esquirlas de paz  que se han quedado

flotando a la deriva

después de que deflagra

la palabra a fuerza de silencios.

Todo es cuestión de cultivar parcelas 

de quietud y penumbra,

permitir  que florezcan en ellas los enigmas

y descifrar sus claves a base de desvelo.

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Siempre me falta noche.

Siempre me sobran horas desabridas,

 arrasadas de luz

en que enterrar mis sueños irredentos,

aquellos  que presumen de noctámbulos,

libres almas bohemias

 que suelen esfumarse con la aurora.

Hay recuerdos hermosos,

de aquellos que merecen ser guardados

como valiosas gemas adornadas

con engarces de música y ternura

en el rincón más íntimo

 y más acogedor de la memoria.

Nunca será bastante

la protección y el mimo 

con tal de preservar su espléndido tesoro

ante las mezquindades

que tras cualquier esquina de la existencia esperan.

Saben quedarse allí, lujo de incógnito,

bajo el manto de polvo que los años

nos prodigan gustosos.

Pacientemente esperan su momento,

aquel en que el hastío nos hostigue,

el golpe del dolor nos desarbole

y la aflicción  nos venza

para venir a ser nuestro consuelo.

Para llegar prendidos de un aroma, 

 una sombra ,un sonido o un fulgor

a susurarte al borde del oído: 

tú también conociste 

un tiempo  más risueño en el que amaste

con la misma pasión que te  quisieron

y bailaste en noches estrelladas

valses bajo los pomos de las lilas.

Acaso no nos sirvan

para ahuyentar del todo las eclipses

que en los ojos nos pone la tristeza.

Pero una  veladura de emoción

 en algo alcanzará a disimular

el indiscreto brillo de las lágrimas.