Cuarto menguante

Las flores de la acacia,

blancas y diminutas,

fueron las que aceptaron las primeras

sin rechistar su sino.

Y yo las vi caer,

aunque no supe

interpretar su declinar temprano

como señal de que no existe nada ,

ni lo más inocente, que esté a salvo

del depredar del tiempo.

Pero el tiempo nos sigue los talones

igual que un lobo hambriento que persigue su presa.

He visto cómo iba devorando,

lo grande y lo pequeño,

lo esencial y lo nimio

la apariencia y el alma de seres y de cosas,

y más que nada

todo aquello que fue para mí hermoso,

consolador,

amado.

Hoy

soy otro pobre ser que sobrevive

replegado en sí mismo.

Recelando de todos los relojes,

por si le hacen trampa y le acortan las horas.

Descontando las cuentas

de su breve rosario de minutos .

Inventándose fábulas

de tierras prometidas

Macerando sus penas

en los posos que tiene todavía

de paz al corazón.

Pidiéndole a la Luna en su cuarto menguante

que detenga su impulso de hacerse Luna Nueva

y sumirlo en la noche

más larga y más oscura de las sombras.

Disimulando apenas el modo en que le crece

y lo va aniquilando, muy poco a poco , el miedo.