Esa

Ese libro, que espera que lo abras ,

pacientemente ahí, sin saber cuando

podrá entregarse a ti, amenizando

tu vida con su ofrenda de palabras.

Esa rosa que muere de impaciencia

soñando que unos dedos la cercenen

antes de que los años la condenen

y a cambio darles su mejor esencia.

Esa música tersa que deslumbra

el aire y de ilusión pone su broche

sobre la melancólica penumbra

Esa lámpara humilde que acostumbra

a ser fanal en medio de la noche,

Luz del Norte que guía y no relumbra.

Esa mujer de pecho generoso

que aguarda noche y día sin reproche

para hacerse el sosiego del pecho de su esposo