Estación

Se suceden

fieles a sus rituales y a sus gestos,

sin ninguna excepción, las estaciones.

Sarpullidos de aromas y suspiros

amenizan Abril,

cócteles de ardentías

embriagan los crepúsculos de Mayo,

torbaneras en Julio, tormentas en Agosto,

aguaceros a fines de Septiembre...

Y ahora,

-y dicen que el que avisa no es traidor-

tras la estela brumosa de las últimas garzas

ya suenan embotados en rumores de frío

los pasos de Diciembre.

Quiere su ceremonia que el aire se embalsame,

que la luz se entumezca,

que los pulsos del mundo se queden suspendidos

y que tú te sometas al apoderamiento

de la frugalidad.

No sirve maldecir

no sirve rebelarse ...

prepara tus capotes

y tus mejores armas forastero,

esos cúmulos

de pétalos marchitos disecados ,

esos álbumes

de fotos amarillas ,

ese montón de discos de vinilo

en los que voces rotas de acento aguardentoso

cantan a la traición y la derrota.

Ese arsenal de versos destilados

desde al alma doliente de anónimos amantes,

de poetas malditos,

que inevitablemente

hablan de desamor y soledad ...