Inoportuna

Cuántas noches quisiera

ser capaz de arrancarme con  uñas y con dientes

de cuajo la memoria...

Tormento refinado

que acude puntualmente a desvelarme

con recuerdos de aquel tiempo que era

tan feliz sin saberlo,

que hoy sé a ciencia cierta

que ya no volverá.

De qué le servirá

tener memoria al agua

ahora retenida

en la cárcel carnal de nuestro cuerpo,

si acaso se recuerda

suspendida en la nube,

tiritando en la nieve,

resbalando

sobre la superficie de la hoja,

fluyendo alegremente,

jugando a columpiarse

entre los cangilones del molino,

saltando en el arroyo
convertida en canción?

¿Será más encendido

y más sutil el aire

que guarda a cal y canto remembranzas

de todos los suspiros de amor que lo han surcado,

de todos los sollozos

de pena que ha tenido que embeberse,

de todos los silencios que alguno vez lo hirieron

con su inconfundible

rumor a  desamparo y soledad?

Tener memoria sirve para poco.

Para vivir anclados al ayer

regurgitando

imágenes nostálgicas.

Ardor reminiscente

de un pasado

que el tiempo ha cocinado a fuego lento

y que en nuestro interior nunca termina

de estar bien digerido.

Para eructar a ratos

acedías en forma de poemas.

Para reconocerse ese patético

perdedor reincidente,

que verso a verso arroja  frustración por la boca

para ver si así espanta

las ganas de llorar.