Atreverse a ver más allá de lo obvio en toda circunstancia,rascando sobre el barniz hasta descubrir su cara oculta. Desacralizar los dioses , desmitificar los ídolos de barro, relativizar les pequeños dogmas. Y también ensalzar la belleza , la bondad y la esperanza que encierran las cosas más sencillas . Todo un reto, que nos ayuda a vencer la ayuda inestimable de la poesía.
No sé qué más hacer, ni qué inventarme
para adornar al tiempo sin matices
que vivo hoy ni logro ya tragarme
más cuentos de banquetes con perdices.
Por mucho que procuro ensimismarme
recordando otras horas más felices,
apenas si consigo no enfrascarme
en lamerme las viejas cicatrices.
Rebrota así el dolor, lo que hace urgente
exprimir la maltrecha fantasía
y extraerle esa pizca efervescente
capaz de devolverme la alegría.
Que me evite caer inútilmente
en el marasmo de la melancolía.
Cuando no son diluvios,
nos consume la entraña la sequía.
Si no llega un tornado a marearnos,
son ciclones...,
y los ávidos ojos de exuberantes selvas
nos acechan a diario.
¿ Alguien ha dicho tedio?
Coleccionar de desastres,tal es nuestra afanosa
y excéntrica rutina.
No hay tiempo que perder
en sacar procesiones
y menos para andarlo malgastando
en quejas ni lamentos
Hoy toca levantarse
y echar a andar,
- el paso firme y la cabeza alta-
dispuestos a tratar de defender,
con férrea decisión,
la humana dignidad.
Fuerza contra la fuerza pavorosa
con que arrasa la vida.
A pesar de la íntima certeza
de que suya será, más tarde o pronto,
la victoria final.
Definitiva.
Aunque yo nunca he sido por Violante
acuciada, confieso que a porrillo
hago sonetos, sin que me atarante
ni se me mueva un pelo del flequillo.
Fue leer uno y en el mismo instante
sentí clavarse en mí ese colmillo,
a la vez sugestivo, lacerante
e irresistible de su gusanillo.
Conque aquí me tenéis, en la tarea
de asir la musa, que revolotea
y hasta a ratos susurra en mi cogote.
E incluso, si es que hay suerte, que la idea
no resulte confusa y que no vea
necesario añadirle un estrambote.
O sea,
ese pegote
que pretende cerrar lo desquiciado
con un perfecto círculo cuadrado.
Vivir ha sido siempre un desafío.
Intentar que no queden sepultadas
tus ilusiones, bajo toneladas
de desencantos, causa mucho hastío.
Masticar soledad, rumiar vacío
ocupan hoy las horas desveladas
de las interminables madrugadas
en que mi oscuridad radiografío.
Confiando en que la luz del nuevo día
me descubra un destello que abalance
mi equilibrio interior con su pamema.
Y que pueda exprimirle todavía
esa pizca de magia que me alcance
para escribir algún nuevo poema.
No es extraño
-ni nada vergonzante-
sentir, cómo te pesan, fatigados, los párpados
y cómo te abandona tu menguante energía,
que hay veces que la vida no concede una tregua
y aprieta hasta que ahoga...
Cuando ya estás a punto de rendirte a la noche,
toca hacer lo sensato:
abandonarse.
Recuperar la esencia
de ese animal desnudo y desvalido
que vive a la intemperie.
Que absorbe con arrobo
el beso de la luz que hiere sus pupilas
y disfruta la lluvia que le lame la piel
como una bendición.
Que, en su desvalimiento,
tiende al aire sus brazos, sabiendo por instinto
que es la fuerza afectuosa
y el calor de un abrazo lo que puede salvarnos.
Sobre el aire ha quedado suspendida
una palabra,
aquella
capaz de convocar la luz del mediodía
al envolverme con su veladura
de raso,
aquella
que jamás en mi oído
resonará de nuevo,
Nunca lo hubiese dicho,
la orfandad
es este no escuchar como te llaman
con amor
por tu nombre,
mientras sientes que nunca
habrá de ser igual ninguna melodía.
Que estarán para siempre
más cargados de acíbar esas horas
eternas en que reinan los silencios.
Qué soledad que reina en los andenes
en mitad de la noche, cuánto frío
te recala al sentir ese extravío
de no discernir ya si vas o vienes.
No sé si lo han causado los vaivenes
del viaje mareante o el hastío
de estar anclada aquí, en un desvío,
a la espera del cruce entre dos trenes.
Y de repente, acaso a la deriva,
desde otro vagón, brota el destello
de una mirada ajena comprensiva
Por un instante, alcanza en su rareza
el gesto, que aunque breve, ha sido bello,
a aligerar un poco la tristeza.
Pues va a ser que me he muerto, eso se dice...
y que estoy ya más tiesa que un arenque.
Por más que siempre he sido un poco enclenque,
que escriba este poema lo desdice.
Será que no me ven que realice
ningún acto social, ni que el palenque
frecuente como antes, ni que apenque
con cualquier convención que me esclavice...
Aunque el tiempo en mi contra se conjura,
según creo, estoy viva y coleando,
conque no acicaléis mi sepultura.
Hasta que quiera Dios - a saber cuando-
pretendo dar la lata hasta la hartura
a base de explayarme verseando.
Días de soledad, llenos de tedio,
rosario impenitente de las horas
donde llegan puntualmente al asedio
imágenes que son devastadoras.
Miradas, gestos, risas, que atesoras
como lo más valioso de tu predio,
sombras vagas de ayer, que tanto añoras,
son tristeza presente sin remedio,
No es que duela el dolor, es que la vida
acaba convirtiendo en una herida
cada instante feliz, que hoy es ausencia.
Y, aunque a fuego de amor quedó tatuado,
preferible es fingir que se ha olvidado,
por puro instinto de supervivencia.
Y de repente pierde su sentido
cualquier palabra ¿Cuál alcanzaría
para hacerle justicia a la agonía
que hoy atormenta al pecho dolorido?
La voz, que se quisiera un alarido,
que le arrancase al aire poesía
con la que componer una elegía,
se quiebra en un sollozo contenido.
Mejor callar, sabiendo que no alcanza
adjetivo ninguno en la alabanza
ni hay un verbo a la altura de este duelo.
Guardar silencio y mantener la lumbre
del mausoleo, para que así que alumbre
su luz versal eternamente el cielo.
Recorrer el camino de la vida
no es algo fácil, eso os lo seguro,
el peaje a pagar suele ser duro
desde el pistoletazo de salida.
En una especie aciaga de conjuro,
cada paso que das guarda su herida,
solo de vez en cuando te convida
a alguna bocanada de aire puro.
Cómo cuando la música resuena
dentro de ti, inspirándote emociones,
y sientes que vivir vale la pena.
Benditos los poemas y canciones
que nos hacen la ruta más amena
y reconfortan nuestros corazones.
La estación da lo mismo,
cuando pasan los días pero sigue el paisaje
mostrando igual aspecto deslucido y caduco
carente de aquel brillo, que no pueden
prestar mas que unos ojos,
que hoy están
repletos de fatiga, y por ello, inclinados
al ensimismamiento.
Lo mejor es cerrarlos,
permitirse
elegir los colores con que pintas
a tu antojo tu idílico espejismo.
Yo siempre he sido amiga de los tenues
matices que propician el sosiego.
Quiero creer que sigue siendo octubre,
un mes para gozar de los auténticos
y sencillos placeres, como este
de andar despacio por las alamedas,
comprobando que quedan todavía
en los árboles hojas
y cantos anidando entre sus ramas.
O el de sentarse al Sol y abandonarse,
en una suerte de letargo dulce,
animal,
primitivo.
Sentir con complacencia
y agradecimiento
que mi piel sigue siendo sensitiva,
capaz de estremecerse
con la tenue caricia de sus rayos.
Que en mi corazón aún no ha echado
su raíz el invierno.
Si hay que exprimir el néctar
de estos últimos días otoñales
amables, aunque austeros, que la vida
se digna a concedernos,
a la fuerza
hay que cerrar los ojos e inventarlos.
Que para despertar
y para sumergirse en el marasmo
de la grisura y la desesperanza
habrá de sobra tiempo.
¿ acaso no has sentido alguna vez
el rumor intestino que originan
al medrar mis tormentas?
Compactas vaharadas de suspiros,
evocación agraz de los efluvios
de las flores marchitas,
que hablan de sangrante frustración
por tantos y tan tristes buenos días perdidos,
y atruenan el silencio.
Fulgores tamizados
por la delicadeza de los párpados,
capaces de fundir
los casquetes polares,
pero que nada pueden contra el hielo
con que la indiferencia
fue sepultando viejas ilusiones.
Aún así,
no hay nada que temer,
no oraré con fervor para que abra
sus compuertas el cielo sobre nadie,
no anida en mí la furia,
fruto de la impotencia,
ni me mueven
el afán de revancha y el despecho,
solamente me invade
una inmensa tristeza.
En mí empieza y acaba
este mal sin remedio...
Se trata solamente de dejar
que la fatiga acabe por rendirte
y el tiempo haga su parte.
Lentamente,
en mansos temporales de lágrimas furtivas
se acaba diluyendo.
Estos días de raso y confitura
que pasan sin sentir, pues se deslizan
sobre el envés de un tiempo que eternizan,
son la definición de la blandura.
Sobre la levedad de su estructura
los recuerdos apenas cristalizan,
como el aliento, se volatilizan
en una suerte de buenaventura.
Mejor así, ¿Quién quiere ser rehén
de la memoria, usual caleidoscopio
de imágenes que truecan su ensamblaje?
Cuando se está tan cerca del “the end”,
lo menos doloroso y lo más propio
es ir aligerando el equipaje.
Yo, simplemente, digo.
Sencillamente, digo la que siento.
No necesito signos cabalísticos
que transcriban las iras del relámpago,
la danza de la lluvia,
o la inquietud del viento
y precisen intérpretes.
Me basta con dejar
al corazón latir
y que mi lengua capte
su música sincera,
su cantar,
su llanto...
Y a veces sus silencios.
Es Guadiana mi voz,
y se sumerge en su ensimismamiento,
si conviene...
Porque, por más que soy de las que dicen,
y suelo irme contando, verso a verso,
en palabras precisas,
puedo callar un lustro,
-o cinco si hace falta-
¿ Para que malgastarse, si hoy prosperan
los dialectos tribales,
la confusión, el ruido, el estrépito
y nadie va a escuchar?
Ya encontraré otro siglo
-u otra vida-
algún oído atento.
Conmueve el patetismo
y la grandiosidad
del empeño.
Todo
es mirar por el ojo diminuto
de una cerradura,
sin conocer
la inmensidad del campo,
sin que te quepa duda de que nunca
has de tener la llave de la puerta...
Pobres monos ingenuos,
porque un día,
os pusisteis en pie
cultiváis ferozmente la ambición
de conquistar el cielo
¿ Para qué
necesitáis vosotros
tan vasta posesión?
¿Para poner en ella una bandera
que os otorgue el derecho a sumir en el caos,
pervertir,
maltratar,
corromper,
destruir,
dilapidar?
No hay que ver
nada más que aquello que, por norma,
habéis venido haciendo con la Tierra.
Menos mal
que apenas si podéis aspirar
a contemplar de noche,
de lejos,
suspirando,
las estrellas.
Hoy quisiera escribir
una oda postrera a la alegría.
Una oda nacida en lo profundo
del ser,
dónde se guardan
los secretos más íntimos,
los recuerdos más ácidos,
los amores más dulces y sinceros.
Una oda de aquellas que parece
que fueran inspiradas
por la radiante luz del Sol de mediodía,
de esas que despiertan
nuestro impulso vital y hacen que acelere
su ritmo el corazón.
Una oda que hable
de aquel tiempo en el que todavía
no existían señales de debacles futuras,
y el mundo era aún
un lugar habitable y amistoso,
en que mi espacio olía
a tibieza y canela.
Una oda que sea testimonio
de que la vida es una inmensa aventura,
la sorpresa perenne
que se va desvelando día a día
y que, a pesar de todos los pesares
que a veces nos obsequia,
merece ser vivida con pasión
y celebrada jubilosamente
por todos esos mínimos momentos,
perfectos y gozosos,
que, también por sorpresa, a ratos nos regala.
Una oda que cante
por mí,
que ya no tengo
fuerza en la voz,
-y aun sabiendo que soy flor del instante,
de pétalo en precario-
el agradecimiento de existir,
- espíritu animoso, sometido
a una carne lábil-
así, adolorida,
vulnerable,
feliz,
emocionada.
Una oda radiante,
que me preste
algo de su esplendor, en esta hora
de penumbra creciente, en la que solo
florecen los silencios y medran las tristezas.
¿Dónde estás corazón? Y ¿ cómo ha sido
que te fuiste quedando tan pequeño
que apenas si te cabe ni un mal sueño
de aquellos que estimulan el latido?
Qué sofocó el impulso enardecido
que no desfallecía en el empeño
de sostener el pálpito risueño,
sin cansarse o quedarse adormecido.
Despierta corazón, vamos, despierta,
quiero sentir de nuevo la pujanza
que me hacía cantar agradecida.
Tiempo de sobra habrá para estar muerta,
deja de lado tu desesperanza,
que hasta el último instante, todo es vida.
A veces tengo ganas de gritar,
de pedirle su voz prestada al trueno
y preguntar:
¿ POR QUÉ?
¿Qué culpa cometí que mereciera
semejante castigo?
Trece golpes infames
que quebrantan un cuerpo y que persiguen
doblegar un espíritu.
Pero yo siempre fui
de las que no se dejan someter
por razones de fuerza.
Opongo resiliencia fieramente
y me avengo a pagar el peaje que impone
estar hecha de carne sensitiva
y de alma sensible.
Sé que duele vivir.
Y que aún duele más
no hacerlo y limitarse
a ser sobreviviente.
Hay que asumir el riesgo de lanzarse
a apurar hasta el fondo el cáliz agridulce
que, por norma, nos brinda la existencia.
Total, si hay que morirse,
lo mismo da el hacerlo sin tener
ni un solo hueso sano.
Que se joda la muerte si no obtiene
de mi un lindo esqueleto....
Y que no haya nadie
que pueda con razón contarle al mundo
que me ha visto rendida ante el rigor
de esos trece desalmados golpes
Ni ante mil trescientos.
Mi victoria
consistió en ignorarlos
y comprobar al fin
que el sañudo dolor, cuando tu arcilla
humildemente se reintegra al polvo,
por mucho que se empeñe
no alcanza a ser eterno.
Un buen día, la música del aire
me eligió para ser su pregonera
y yo no me negué, que, aunque quisiera,
jamás podría hacerle ese desaire.
Y el rumor de mi sangre, que sin pausa
imita en su fluidez la tesitura
de la canción del agua, se apresura
también en la defensa de tal causa,
Conque aquí me tenéis, ensimismada,
intentando captar cada suspiro
de una brisa de agosto incandescente.
Engañando otra larga madrugada
solitaria e insomne en mi retiro
de anónima poeta decadente.
