Apocalipse Now

A mí me gustaría

poder hablar de cosas más amables.

De días que transcurren por tranquilas veredas ,

con sedosas mañanas de llovizna

que hace que florezcan las magnolias,

cuyos suaves perfumes amenicen

las placenteras tardes de Sol y de paseo.

De que en la hora mágica

en que, pasión y sangre , va creciendo el crepúsculo

el aire es puro pálpito

incendiado a suspiros.

Pero es que se niegan las señales

en darme una razón para exprimirme

esa bendita gota de santa ingenuidad

que aún debe quedarme indemne en mi interior

con que pintar paisajes de idílica armonía.

Algo debe pasar cuando los pájaros

enmudecen y vuelan en círculos concéntricos,

sin saber dónde ir.

Cuando al llegar la noche,

que se presume intransitable y larga,

un corazón cansado no recuerda

dónde estaba su nido.

*****

Un día más los astros

prosiguen su camino , gozosamente ajenos,

a que deben cumplir con su destino

que los aboca a un pozo

repleto de negrura.

Yo sé.

Sé que sé

y no puedo negármelo .

Alguien,

armado de aguzadas sinrazones

y diestro en la ceguera,

me obliga a someterme a mi oscuro designio,

de sumirme en silencios.

A celebrar con gusto el rito que da vida

a los muertos vivientes

Sobrevivo,

rumiando el amargor de mi desánimo,

dentro de este ataúd de carne y hueso,

abrazada a la loca y última esperanza

de que hay un después.

De que siempre es posible

volver a renacer sin otra herida

que el poso imperceptible de tristeza

que da la lucidez,

allí,

del otro lado

del castrador abismo que no puede

ahogar toda la luz.

Olvidaron los ángeles que existen las trompetas.

¿Y para qué tocarlas, si cada cual ya tiene

su propio apocalipsis?

Aquel en que su mundo, hecho de amor y música,

tan entrañable y mínimo

colapsa